Lisbeth n'avait pas eu grand mal à se procurer le carton d'invitation dorée pour le gala des Waynes. Cela faisait des jours que les tabloïds dépeignaient cette petite sauterie comme "The place to be". Les prix étaient élevés pour pouvoir entrer dans le manoir. Des invités de marque comme des politiques influents, des vieilles familles de Gotham et des puissants groupes industriels seraient présent. Mais il fallait sauver les apparences, ne pas mettre tous les requins dans le même bassin. Pour cela, quelques associations sans le sou avaient été triées sur le volet et invitées. Afin de tirer la larme à l'œil de ces milliardaires et de faire que s'ouvre plus largement les portefeuilles. La Petite Souris, depuis son évasion d'Arkham, voulait se confronter Strange. Qu'il sache qu'il n'avait pas le monopole de la douleur, qu'il ne l'avait ni détruite ni soumise, bien au contraire, le feu qui couvait en elle depuis tant d'année s'était réveillé. Elle s'était créé une identité de toute pièce, rattachée à l'association d'aide aux victimes d'erreurs médicales. Elle s'amusa déjà du pied de nez envoyé.

Le docteur Grant l'avait aidé à se faire belle pour la soirée, et ce n'était pas une mince chose à faire. Le tour de force fut de cacher les tatouages tant ils étaient nombreux et pour certains imposants. Il n'était pas possible de cacher l'épiderme de son bras gauche. Bras qu'elle avait perdu et que sa mère adoptive, Poison Ivy, avait fait repousser, à sa manière. Liz inventa une jolie histoire de réaction allergique pour son épiderme défaillant. Puis elles essayèrent de discipliner ses cheveux, après quelques heures devant les miroirs, la chose était entendue et parfois, la réalité dépasse la fiction. Elle ressemblait à toutes les petites filles de riches qu'il serait possible de rencontrer lors de la soirée. Serait-elle la candide ou l'ingénue ?

Lisbeth au gala:

La hackeuse avait récupéré la liste des invités, une belle brochette de cibles potentielles, mais la jeune femme était là pour se faire des amis, pour une fois. Elle descendit, comme les autres membres des autres associations, dans la petite cours derrière l'imposant bâtiment. Ne mélangeons pas les torchons et les serviettes : la cours principale était réservée aux belles voitures de l'élite de la ville. On la gratifia d'une étiquette sombre qu'elle devait arborer sur sa robe nommant le nom de son association. Puis on les lâcha la grande salle, celle-là même où quelques mois auparavant, elle avait combattu Azzura. Les membres d'associations se mêlèrent aux puissants et commencèrent leurs prosélytismes. Lisbeth fut abordée par quelques charmants mâles en costards, mais ces derniers se détournèrent bien vite de cette drôle d'invité désargenté.

La première personne qu'elle reconnut fut sa mère adoptive, dans un coin de la pièce, déjà cernée par quelques vieux industriels. Comme toujours, elle était resplendissante dans sa belle robe verte. La petite mutante lui adressa un signe discret et un sourire non feint, mais la laissa mener sa soirée comme elle l'entendait. Puis ce fût le moment du discours du PDG Wayne, un peu d'autodérision, quelques marques d'affections à "sa" ville, au moins il y aurait du bon caviar. Le roi descendit voir sa plèbe pendant que Liz remarqua l'entrée du maire de la ville et de son... Fils adoptif... Liv ?! Elle en avait connu des crevures, mais des comme lui, jamais, le docteur tenait le haut du panier. Il ne s'arrêtait donc jamais de faire du mal aux autres ? Elle serra son poing de colère en voyant le visage perdu du jeune homme au côté du nouveau maire de la ville, il était temps d'avancer les pions.

Sa première manœuvre fut d'alpaguer Bruce Wayne. Pour se faire elle alla taper en plein cœur pour attirer son attention de play-boy invétéré.

_ "Enchanté, Elizabeth Blackwell, de l'association des victimes d'erreurs médicales" fit-elle en lui saisissant la main et captant son regard "Je suis une ancienne amie de Madame Kyle, nous nous sommes rencontré il y a quelques mois sur un des toits de Gotham figurez vous ?" La petite russe devait lever la tête tant il était grand, mais c'était habituel chez elle. Doucement, elle l'orienta sur la trajectoire de Strange et les quelques pas qui les séparèrent furent franchis. Mais là encore Liz bougea ses pions rapidement et tendit la main au docteur avant Wayne.

_ "Enchanté, Elizabeth Blackwell, de l'association des victimes d'erreurs médicale, toutes mes félicitations Mr le maire pour cette élection." Fit-elle avec son petit accent russe, tous sourires. "Liv" avec un signe de tête amical pour le fils adoptif du docteur.

Reportant son attention sur le milliardaire, elle s'exprima doucement :

_ "J'espère de tout cœur que les fonds récoltés ici seront gérées à la fois par la fondation Wayne, mais aussi par les équipes du nouveau maire en place ? Qu'en pensez-vous Mr Wayne ? Ne serait-ce pas un merveilleux signal envoyé aux habitants de cette ville, de voir ceux qu'ils ont élus faire leurs preuves en toute... transparence ?" Dit-elle faussement naïvement.

"C'est bien, maintenant entre-déchirez vous pour le pactole et le pouvoir, je m'occupe du reste." Pensa Liz

L'oreillette crépitait d'informations, des termes brefs, mais significatifs de ce qui se passait dans le manoir. Naturellement les allées et venues des invités, mais aussi les arrivées, encore nombreuses à cette heure-ci de la soirée des rupins de toute la ville. Par exemple, le maire qui allait bientôt franchir la volée de marches pour le mener à la salle de bal, l'envoyée de Milton Security dépêcha un des nombreux gardes pour s'assurer de sa sécurité. Non pas qu'elle craignait une attaque quelconque, les invités avaient triés sur le volet, mais plus une cohue malvenue. Si cela devait se produire

Les yeux émeraude de Kizaragi bien qu'immobile, scrutaient discrètement les invités, les prestigieux comme ceux qu'y ne l'était pas. Parfois, elle parlait à sa manchette pour faire répéter ou donner une consigne. Une curieuse habitude pour celle qui utilisait habituellement un micro à la base du cou pour parler avec l'opérateur lors de ses missions. La société de surveillance et de sécurité avait été finalement choisie pour assurer la sécurité à la fête chez les Waynes. De quoi faire parler d'elle et redorer un peu son blason.

La sino-américaine avait demandée à son patron, un certain Dragan Armansky, d'être envoyé là-bas et de pouvoir gérer la sécurité de la petite sauterie. Il s'y était vivement opposé, mais Kizaragi lui avait rappelé qu'il avait une famille et qu'il n'était pas en mesure de discuter les ordres de la Cours. C'est ainsi que plusieurs semaines avant la date du gala, elle avait mis en place le service de sécurité et recruté les hommes en accord avec Tempérance, la personne de chez Wayne qui gérait les petits fours et autres frivolités. À chacun son domaine d'expertise. Les armes étaient interdites pour tous, mais elle avait réussie la faire plié uniquement pour elle-même.

La cheffe de la sécurité était en hauteur, tel un oiseau de proie dans son costume noir, dispatchant les hommes et s'assurant que les rondes dans et en dehors du manoir soient effectuées correctement. La Cours avait un autre plan, mais pour le moment, son niveau d'accréditation ne lui permettait pas de le connaître, comme toujours, elle était la dernière roue du carrosse. Si bien qu'elle dût se cantonner à enregistrer ce qui se passait dans le manoir, rien de plus. Barbant, ennuyeux, lent et pas moyen de manger tous ses petits fours dont elle raffolait était jeune.

Elle soupira à fendre l'âme et revue une énième fois le dispositif de sécurité.

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La porte de l’appartement se referma sur son silence. Des grincements et claquements de la ville qui ne se taisait jamais ne raisonnait plus que le sourd écho que la fatigue et du chaos. La vie se taisait entre les murs du petit appartement. Seul le bourdonnement entêtant du dehors remplissait le vide ambiant.

Une feuille séchée des plantes qui penchaient vers les persiennes craquait dans un décès muet. Rien ne bouge et rien de change. Les secondes essoufflées s’écoulent indéfiniment, les minutes étouffées s’étendent infiniment. Le silence raisonne d’une tristesse muette.

Sur le bureau de bois brun que regarde l’œil mort des photographies figées dans leur cadre, s’empilent livres et papiers. Des marques pages indiquent les passages les plus marquant de discours de Camus et de Sartre, sur les photocopies imprimées d’articles de lois des phrases entières sont surlignées et des passages recopiées d’un ancien dossier médical sont annotés d’une mince écriture fine. Un dictionnaire pharmacologique repose contre la lampe éteinte, presque dissimulé sous la masse de feuilles noircies d’encre.

La longue silhouette de la jeune femme s’arrêta en retrait de la pièce, sur le seuil, parcourant la place usuelle de son quotidien d’un regard étranger. Le son d’une sirène de police résonna depuis la télévision du voisin à travers la cloison. Elle ne sentait plus sa force. Sous ses doigts le long de son poignet pulsait son pouls trop vite, si en décalage du vide qu’elle ressentait, comme s’il était parti.

Comme pour ne pas tomber devant son bureau elle s’assit. Pendant plusieurs minutes il n’y eut plus personne, rien que le regard croisé entre elle et les visages figés dans leur jeunesse sur le papier glacé de la vieille photographie. Il lui fallut un long moment pour revenir et se lever, puis l’écoulement du café dans la céramique perla dans le silence. Dehors la ville criait toujours. Elle posa contre la froideur de la vitre son front brûlant. Il lui semblait n’être pas revenue là depuis si longtemps. Elle ferma les yeux et souhaita rester ainsi. Mais un carton d’invitation aux pompeuses armoiries l’attendait sur un coin de ce qu’elle avait à faire comme une amère obligation. Elle s’en saisit en lui accordant un regard de dépit.

La porte de bois sombre grinça d’un long craquement lorsqu’elle rechercha dans la penderie la vieille robe enfermée dans sa housse de plastique. Nostalgique, elle laissa ses doigts caresser machinalement le tissu resté doux et soyeux malgré le temps. Son sourire se fit douloureux. Doit-on se rassurer qu’il soit des choses autour de soi qui résistent éphémèrement à la fuite du temps ? Ou bien doit-on les voir comme le reflet inversé de tout ce qui ne fait que passer ? La cloison mitoyenne tremble un peu de la réverbération des éternelles engueulades des voisins. Ailleurs la vie continue. N’est-ce pas étrange ? Chacun sait qu’il est bien naturel que la vie continue à être vécue où elle le peut, que les Hommes continuent à poursuivre leurs affaire, à marcher et à courir, à s’aimer et se haïr, à manger, boire et se trahir. C’est pourtant si étrange de voir comme tout a changé, et son âme et son cœur, et le monde et sa vie. Tout change et pourtant rien n’avance.

Elle changea la blouse blanche et la robe de toile bleu outremer plissée pour la fluidité couleur d’océan de la robe de soirée avant de traverser dans un miroir d’un regard incompris un reflet qu’elle ne reconnaissait pas. Il y avait de cela quinze ans, elle avait été vraiment jolie dans cette robe qui lui allait parfaitement. Aujourd’hui, la robe était un peu démodée, à peine défraîchie. Elle, en revanche, avait vieilli. En tentant rapidement de maquiller un peu l’ampleur de ses cernes elle avait découvert sans s’en étonner la sécheresse de son visage. Le temps est un ennemi auquel l’on ne peut échapper, mais il l’avait moins vieilli que ne l’avaient fait les soucis. Elle haussa les épaules pour elle-même et personne d’un geste désabusé, que lui importait à quoi elle pouvait ressembler. La douceur du tissus retombait le long de sa silhouette, dessinant les contours d’une grâce passée. Amaigrie par la convalescence, la famine et les tourments, elle flottait dedans, mais ce vêtement malgré sa sobriété quelque peu austère pouvait encore être qualifié d’élégant.  

Sur le bureau, entre les notes de sa conférence, la une du journal du journal du jour passé et les brouillons du texte qui y était rédigée reposait presque cachée un discret boîtier qui tenait dans le creux de la main. Dans la poche elle glissa le petit objet. Le bout de ses doigts à une petite boîte à la texture cartonnée s’accrocha. Machinalement, elle l’ouvrit, même si le contenu depuis quelques jours maintenant, elle le connaissait parfaitement. Protégé dans l’écrin de grosse mousse synthétique, le fil crénelé d’une chaînette de métal, au bout duquel pendait le poids léger. Sous la froideur lisse du métal se détachait presque imperceptible le relief des mots en forme de traits qui y étaient gravé. Un sourire, douloureux, brisé, se dessina quand même sur son visage.

Son regard se perdit sur le cadre et dedans la photographie du passé. Elle a seize ans, ils sont en première année. Derrière eux, cette plaque sur le mur de l’académie de médecine sur lequel le serment d’Hippocrate est gravé en entier. Les temps ont bien changé.


Alexandre, 2005. Né Alexandra, voulant s’appeler Alexandre, tout le monde l’appelait Alex à part sa conne de mère ; tout le monde disait qu’il était fait pour la musique dont il voulait faire son métier, à part son andouille de père qui le voulait à tout prix médecin. Il avait peur du sang, il s’est ouvert les veines.

Alan, 2008. Un accident de voiture à quelques mois de leurs diplôme. Son mémoire jamais terminé est encore sur leur bureau. Sa seule famille, son plus proche ami, son collègue, son amant, son ami, celui qui donnait un sens et de la lumière à sa vie. Passionnément aimé, cruellement regretté.

Harley, 2009. La psychiatre qui rejoignant ses patients sombre dans la folie, quelle triste ironie.

Ronald, 2012. Il avait abusé de certaines de ses patientes, il devait être à Blackgate maintenant.

Millicient, 2013. Radiée des ordres pour avoir de l’hôpital où elle travaillait détourné de l’argent, et en avoir aussi volé à des patients. Autant dire qu’elle la savait déjà malhonnête, cela n’en avait pas moins été un choc que de retrouver son nom au détour des pages du dossier de Lisbeth.

Jonathan, 2019. Beaucoup avaient sous le coup de la peur du psychiatre fou perdu la vie, elle avait vu sombrer dix-huit ans d’amitié lorsqu’elle l’avait appris. L’Epouvantail avait tué son seul ami. Désormais elle était seule, totalement seule.


Vous êtes tous partis. Vous êtes morts. Vous avez trahi, et vos cœurs ont changés, et votre esprit, et vos âme et votre place. Et vos buts ont changé, et vos choix. Votre parole a changé, et vos actes, et les promesses que vous avez brisées. Et vous avez changé, et le monde a changé. La vie a changé depuis. Il semble aujourd’hui que c’était hier et il y a une éternité. Le monde a changé, tous ont changé. Ne trouve vous pas cela étrange que tout soit parti et que tout continue à être pareil ? Il fait jour sur la photographie, le crépuscule est tombé si vite. Désormais il fait nuit, la fête est finie. Il ne reste plus que moi pour me demander où sont-ils tous partis.

Et vous avez disparu. Et vous avez changé. Et vos êtes ont changé, et vos choix, et vos valeurs. Votre loyauté a changé. Vos vies a changé, et vos âmes et vos buts. Et vos esprits et vos cœurs. Et le monde a changé. Les gens ont changé, la vie, et peut-être notre métier. Vos visages ont changé, votre vie a changé, et vos choix. Et vous avez changé, vos actes ont changé.  

Et moi non.  







Le bâtiment lumineux rayonnait d’un faste arrogant. Les limousines d’un noir rutilant larguaient en grande pompe leurs respectables passagers devant l’entrée. Les costards étaient de la meilleure facture, les pompes bien cirées et les fourrures neuves. Des pollueurs au-dessus du besoin, en somme… Katheleen connaissait bien ce monde, dont elle était issue après tout. Elle ne lui en était que plus étrangère. De comprendre la langue des faux sourires et des hypocrisies habilement débités ne lui en faisait que plus voir la vacuité. L’éclat des perles et des diamants ne faisaient briller que les bijoux, ni les cous ni les poignets qui les exhibaient. La lumière ne peut pas faire grand-chose contre le néant d’un trou noir. C’était sans orgueil ni vanité que la médecin considérait ce point. L’absurde valait aussi pour elle et les dérisoires désespoirs de la vie qui étaient les siens. Quant à la lumière, elle n’était pas non plus certaine d’en pouvoir voir. Trop d’absences autour d’elle l’avait éteinte, et sans doute pour toujours.

Comme les représentants des autres associations qui venait pour que l’on leur fasse la charité, s’était par la discrétion d’une porte arrière qu’elle était entrée. Avant de les lâcher au milieu des requins, on leur avait aimablement remis un petit carton avec le nom de leur organisation pour que les donateurs aisés sachent à qui les sourires obséquieux devaient être récompensés. « Gardez les pauvres et les nécessiteux auprès de vous, dieu les a placés là pour vous garder charitables. » disait à la messe le pasteur du village. Pendant les années lointaines de sa jeunesse la jeune femme aux yeux bleus avait pensé que si les fers de l’environnement asphyxiant ne l’en avait pas empêché, elle se serait pendant l’office levée pour lui rétorquer sa façon de penser. Là-dessus non plus ni elle ni sa vie n’avaient beaucoup changé.

Une chose avait changé, en revanche, depuis l’année dernière, c’étaient les regards qu’on lui jetait. Sympathisants ou haineux, son visage avait désormais celui de l’article en une du journal de la veille. En un sens c’était preuve qu’elle avait réussi au moins le pari de marquer les esprits, en un autre c’était le début d’un combat qui serait long, où elle risquait tout, et qu’elle menait seule et contre tous. Ceux qu’elle aurait aimé à ses côté étaient morts ou avaient trahi, et parmi ses pairs, c’était elle qui endossait un rôle peu aimable aujourd’hui.

Les révélations en tout cas n’empêcherait pas les courtisans de tourner autour du maire avec force courbettes. Bande de corbeaux… Qu’il vous devienne inutile et vous serez les premiers à mordre le premier coup de crocs. Au-delà de la bassesse, au-delà de la situation profondément désespérée, désespérément tragique, le léger malaise qui planait quelquefois l’amusait, non sur le mode de la cruauté mais sur celui de l’ironie. Voyons donc ce monde de bourgeois endimanchés se pincer le nez comme le singe à Versailles de la fable en prétendant que l’odeur de déchetterie du marécage n’est qu’aux roses et aux jasmins en senteur comparable devant la bombe puante qu’en plein milieu de leur petite soirée j’ai sur leur tranquillité de tour d’ivoire jeté…

Il s’agissait d’une métaphore, bien sûr. Elle avait reconnu la chercheuse en botanique que récemment en conférence elle avait pu croiser, et en conférence elle avait récemment reconnu l’ancienne éco-terroriste dans la professeur de botanique. Il fallait donc préciser. Mais la médecin n’était pas de ceux que la colère devant l’état du monde poussait à vouloir le voir brûler, ce qu’elle pouvait comprendre mais non pas approuver. Quant à elle, cela faisait longtemps que les sentiments dépressif et le dégoût de ce monde, son absurdité, sa désolation, sa cruauté de la jeune femme en bleu s’étaient éloigné des rivages furieux mais vivants de la haine pour élire domicile au royaume de la dérision absolue.

Au pied du grand escalier, les belles gens en habits d’apparat criaient les chiffres de leurs dons comme l’on joue au casino. Les chiffres étaient de ces suites de nombres assortis d’un nombre de zéros qui n’avait pas grand sens, vertigineux pour le commun des mortels, insignifiant par rapport à la richesse ici amassée, insignifiant pour la tâche que les associations en question avaient à réaliser. C’était toujours cela, il y en a qui font bien pire ou bien moins et je suppose qu’il faut vous remercier. Et je veux bien vous remercier, alors, et même en toute en sincérité. Mais ce n’est pas pour cela que je vais vous admirer.

C’est trop facile. C’est trop facile de descendre les flamboyants escaliers de son antique manoir, et de prononcer quelques phrases bateaux sur la vacuité de l’argent en hommage aux malheureux qui n’en ont point, sous les applaudissements des autres grands bourgeois. La médecin étouffa sa franchise appuyée et donc un ricanement qui aurait avoisiné la franche raillerie. Un instant vous êtes au centre de l’attention, mais cette attention même est vide. C’est trop facile de jouer au jeu des enchères et de se croire généreux. C’est un joli jeux, un beau combat, propre et élégant, ici, au milieu des roses et sous la lumière chatoyante et tamisée des lustres. C’est trop facile de signer un chèque et parce que l’on est philanthrope de se croire altruiste. C’est si facile de se donner bonne conscience et l’impression de faire le bien, et pire peut être, de le faire quelquefois sincèrement et avec les meilleures intentions. Mais dites-moi, qui avez-vous fait poignarder dans le dos pour en arriver là ? Combien de fois avez-vous du même stylo doré, signé le licenciement de deux ou trois centaines d’employés pour faire augmenter d’un demi point le cours des actions de la société ? Mais ce n’est pas grave car vos sourire sont policés, vos vêtements soigneusement repassés, vos mains propres, bien lavées. Rien de commun avec les voyous, les drogués et les truands que l’on croise dans les ghettos délaissés de notre belle cité, n’est-il pas ?

Vous avez les mains propres et la conscience tranquille même lorsqu’elle n’est pas impeccable. Je ne vous admire pas non plus de cela, mais quelquefois je vous l’envie. L’instant d’après, je me demande à quoi cela m’avancerait. Un long ricanement de raillerie est le râle de l’agonie de mon cœur, mais je ne regrette pas. Je ne regrette pas d’avoir claqué la porte de ce monde auquel je n’ai plus rien de commun. Car moi, je n’ai pas la conscience calme, ni serène. Médecin, cela voudrait dire avoir sauvé tout le monde, et cela n’existe pas. Vous êtes la crème de la crème du grand gâteau de l’humanité, ses vainqueurs, ses gagnants. Aux jeux de la politique, des marchés ou de la notoriété, vous avez gagné, bravo. Moi mon combat, il est contre la mort, contre la souffrance, contre le mal, peut être contre le destin, et avant que de commencer j’avais déjà perdu et c’était sans recours. Vous allez vers les cimes, toujours plus haut dans les monts vaporeux des frivolités sous les lampions et les rires des soirées mondaines, je suis seule dans le dans le noir, tournant en rond en direction de nulle part. Vous avez les ongles lisses, les paumes sans taches. Moi j’ai les mains sales jusqu’aux coudes, je les ai plongées dans la merde et le sang.

Elle déclina poliment la coupe de champagne que lui proposait un serveur au costume anonyme, refusant l’infusion de souvenir de l’avoir vu dans les mains de tous à toutes les mondanités auxquelles sa jeunesse l’avait fait assister et plus encore celle du jour où fêtant la réussite de leurs examens, elle en avait découvert le goût et une sincère festivité auprès de quelqu’un qui depuis dix ans n’avais jamais cessé de lui manquer. Chaque personne, chaque chose de ce qu’elle voyait ici, chaque sentiment, chaque pensée, que cet endroit savait lui évoquer la ramenait une nouvelle fois aux désespérés souvenirs des absents. Les sarcasmes ironique de légère méchanceté n’avaient plus de complicité à partager ; elle ne pouvait plus tirer du théâtre devant elle le drolatique ou la parodie, car le son de leurs rires lui manquait.
Ce n’était pas pourtant cela qui créait en elle cette insupportable tension qui lui criait de partir, qui rendait presque douloureuse l’obligation dans laquelle elle était de rester. La réminiscence amère des souvenirs déplaisants, elle faisait avec. Le fantôme des absents, c’était en tout lieu qu’il la hantait. Ce qui la rendait malade, c’était la douleur presque physique de l’impression de perdre son temps. Ce qui lui insupportait c’est que dans le vide absolu de ces fêtes, elle perdait plusieurs heures de travail.

Cette pensée la ramena non sans la même inévitable dérision à ceux qu’elle soignait et veillait. «La plupart rêveraient d’être là. Avec un couteau dans la poche ou l’un de ces costards hors de prix, c’est selon, mais c’est leur rêve. Et moi qui n’ait pas d’autre choix, je ne rêve que d’une chose, c’est de partir de là… »

Alors que Bradley terminait ses heures de services au Swat, et rentrait a son hôtel le réceptionniste l'arrêta dans le hall pour lui dire qu'il avait une lettre importante. Intrigué Bradley ouvrit la lettre et son contenu l'intrigua encore davantage. Bradley était cordialement invité à ... la soirée du gala de charité donné par Bruce Wayne en son manoir.

Ca pour une surprise se disait Bradley, il n'avait pas vraiment d'argent, et n'était qu'une humble soldat, mais peut être puisque qu'il s'agissait de la reconstruction de la ville de Gotham l'avait t'on invité en tant que candidat malheureux de l'élection et les idées qu'il y avait proposé. Quoi qu'il en soit on ne refusait pas une invitation a une soirée comme celle là, il irait donc. Cependant du fait de sa maladie de peau, Bradley n'avait rien d'autre a se mettre sur le dos que ses armures, et louer un smoking a sa taille engloutirait sa solde sans compter le risque que certains éclairage électriques lui ferait autant de mal que la lumière du soleil, se serait donc avec son armure bleu habituelle que Bradley se rendit à la soirée mais une armure propre et immaculé cela va de soi tel un preux chevalier droit et digne.

...

Arrivé au manoir Wayne, Bradley eut un peut de mal a entrer pas que la porte soit trop petite pour sa grande taille mais comme il dénotait beaucoup des autres invité de part son armure les vérification furent plus conséquente le concernant. La sécurité tenant absolument a vérifier son identité et qu'il était bien sur la liste avant de le laisser entrer.

Une fois à l'interieur Bradley se mouvait lentement et avec prudence refusant a tout prix de heurter qui que se soit avec son armure, ou de marcher sur le pied de quelqu'un. un membre du personnel proposa du champange a Bradley mais ce dernier lui répondit avec bienveillance et un ton d'humour.

"Non merci Monsieur, l'alcool fait une mauvaise huile pour armure par contre je boirait bien un café avec une paille si vous en auriez un s'il vous plait."

SI le serveur fut surpris par la demande de Bradley il n'en laissa absolument rien paraitre et après 3 minutes Bradley eut droit a une grande tasse de bon café chaud avec une paille, pendant que Bradey le sirotait lentement tout en appréciant la qualité du brevage (la visière du casque a peine entrouverte pour laisser passer le bout de la paille), il faisait un tour d'horizon des la salle il ne connaissait pas grand monde mais il reconnu du coin de sa visière et capteur optiques Poison ivy, Lisbeth avec qui il avait quelques mission pour la suicide Squad.

l'espace d'un instant Bradley se demanda si Kite man ferait une apparition quand il vit plus loin l'hote de la soirée Bruce Wayne avoir une altercation avec le président actuel Luthor, avant d'aller directement en coupant la foule vers une dame brune. Inutile d'aller vers Luthor et Bruce Wayen pour le moment. les pas d'acier de Bradley le menèrent vers le docteur Strange lui aussi présent à la soirée, qui lui avait réussi a se faire élire Maire.

Braldey était neutre envers Strange, mais une stratégie intéressante pour le gcpd serait d'alelr le saluer cordialement et pourquoi pas parler un peut avec lui affin de sonder ce qu'il ferait par la suite pour la ville et le gcpd.

"Bonsoir Docteur Strange, et félicitation pur votre victoire aux élections municipales , quel effet cela vous fait d'être le nouveau maire de Gotham. "

Dit Bradley au docteur Strange d'une voix neutre de soldat se voulant cordial, tout en lui présentant son gantelet droit pour un serrage de main en règle.

"Pas c'type ici... Pas c' type ici... Pas c' type ici...Pas c'type ici... Pas c' type ici... Pas c' type ici...Pas c'type ici... Pas c' type ici... Pas c' type ici...Pas c'type ici... Pas c' type ici... Pas c' type ici...Pas c'type ici... Pas c' type ici... Pas c' type ici..."

Les mots tournaient en boucle dans la tête de Lisbeth depuis que Luthor était arrivé. Elle n'arrivait pas à s'en défaire. Il pouvait lui faire beaucoup de mal, pour son rôle dans la chute d'Ironheight ou lui en vouloir d'avoir fait dévisser son entreprise, la Lexcorp, de plusieurs points à la bourse il y a plusieurs mois de cela. Le montant  des pertes sèches donnait le tournis. Ils n'auraient jamais dû se revoir, ni être dans la même pièce et encore moins avec Strange à ses côtés. Ces deux-là ne devaient pas s'entre aider pour quoi que soit. Sans y faire attention, la jeune femme s'était imperceptiblement rapproché du milliardaire, le seul des trois hommes à ne pas vouloir l'utiliser comme un assassin ni comme cobaye humain.    

Elle baissa la tête quand le petit prince de Gotham répondait avec fort peu de subtilité aux piques de Luthor, mais se permit un sourire fugace en fixant le sol en pensant que peu de gens pouvait se permettre de parler sur ce ton au président. Et que cela lui ferait le plus grand bien de se prendre des soufflets comme cela de temps à autre. La petite mutante redressa sa tête quand la main de Strange la toucha et lui fit un baisemain distingué. Ses lèvres ne purent réprimer une contraction fugace de dégoût profond vis à vis de cet homme. La femme distinguée qu'elle était le temps de la soirée, à la recherche de fonds pour une cause admirable, aurait voulu lui briser la nuque, mais les attaques physiques ou mentales directes ne marchaient pas la faute à une satanée puce implantée dans son cerveau il y a des années de cela par l'équipe de médecin à la solde de Strange.

Miss Blackwell retira sa main un peu rapidement de celle du nouveau maire avec un sourire froid. Elle devait rapidement prendre la tangente, coincée entre les deux sociopathes. Mais d'abord livrer son petit cadeau pour Strange. Il l'avait enfermée et utilisée pour ces expériences dans les sous-sols de l'aile ouest de l'asile d'Arkham. Désaffectée, il pouvait y retenir qui il voulait sans attirer l'attention et ne s'était pas privé de faire la même chose avec son "fil adoptif". Cette discrétion avait fait germer une idée dans la tête de Lisbeth au moment de son évasion de sa cellule.    

_"Et vous mademoiselle Blackwell ? Qu’est-ce qui vous a poussée à vous rendre ici-bas ? Non pas seulement pour parler politique, j’espère ?"

Liz ne réussit pas à cet instant à maintenir son personnage d'Elisabeth Blackwell en place. Son bras parti nerveusement derrière sa nuque comme la boule pleine de stress et de contradiction qu'elle était. Mais elle se ressaisit dans l'instant et parla plus lentement qu'à son habitude, essayant de gommer son petit accent russe.  

_"Quand j'étais petite et que j'étais enfermé dans ma chambre pour me punir, il y avait dans le salon une émission en noir et blanc qui passait, un type en costard, mais aux yeux tristes commençait la série toujours de la même manière : "Nous maîtrisons, à présent, toute retransmission. Nous contrôlons les horizontales et les verticales"" fit-elle d'une voix plus grave pour imiter le présentateur d'Au-delà du réel.

Le message avait un joli double sens pour le maire, sa chambre était sa cellule et le salon, la salle commune d'Arkham.

_ "C'était la seule émission que j'étais autorisée à voir. Je dis cela uniquement pour vous rappeler que ceux qui contrôlent les horizontales et les verticales de vos téléviseurs sont toutes les petites mains qui souffrent du manque de considération de personne aussi estimable que vous."

Le message était très simpliste, comme une enfant qui n'a pas d'argument face à ses parents, mais en lisant entre les lignes, la hackeuse indiquait qu'elle était dans le carré magique, les 4 cases au centre du jeu d'échec et qu'elle contrôlait son destin et ceux des autres. Son virus informatique s'était maintenant propagé sur le réseau, il avait franchi les pare-feu électroniques et enclenché le lancement non autorisé d'un missile. Ce dernier, un "bunker buster", une sorte de grosse bombe conçue pour pénétrer des cibles fortifiées ou des cibles enterrées en profondeur, avait dû atteindre sa cible d'après les calculs de la jeune femme. Les sms pour le directeur d'Arkham allaient affluer d'un instant à l'autre, pour l'avertir que sa précieuse aile ouest n'existait plus...

_ "Messieurs, c'était un plaisir" fit-elle avec un petit sourire. "Ho ! Avant que je n'oublie, Monsieur le Président Luthor, ceci est pour vous..." Fit-elle en fouillant dans son petit sac à main et en lui tendant une clef USB anonyme "...Il ne faut pas laisser traîner ses jouets." Ni sa main ni son timbre de voix ne tremblèrent, un bon point pour elle. Elle avait busculé ses plans pour la donation de cette clef USB arrachée de haute lutte. Mais parfois il fallait saisir la balle au bond.

Je préfère que moi et Nora restons hors de la portée de cet homme. Il doit avoir autre chose à faire et franchement, après ce que j'ai appris sur lui ces derniers mois, c'est mieux comme cela. Cependant, j'ai vu Strange faire la conversation avec lui. Il semble même l'apprécier. Pourrait-il être sous ses ordres? Ce plan que j'ai accepté de participer fait-il indirectement de moi un pion de Lex? Cette pensée m'insupporte, mais elle est peu possible. Le maire aussi aime le pouvoir, je l'imagine mal se mettre pleinement au service du P.D.G de Métropolis alors qu'il a sa propre ville à gérer.







Peut-être, mais ce n'est pas pour lui que je m'inquiète le plus en ce moment. Flowerfell a déjà survécu à bien pire qu'à un gala de charité agité, mais ma chère Nora, si proche de tous ces gens… Je ne peux m'empêcher de craindre le pire. Pourtant, tout va plutôt bien dans les grandes lignes. Ce n'est qu'une banale guerre de mots entre des milliardaires ambitieux, ce qui, au final, n'est qu'une source de divertissement… Tant qu'ils n'y ont plus personne pour s'engager une armée pour satisfaire leurs volontés. Je crois que Wayne n'a jamais fait ce genre de folie contrairement au président et au maire. Cela fait peut-être parti de ce qui lui donne de la crédibilité malgré sa réputation de « playboy » . En parlant de soldat, je crois reconnaitre cet individu à l'allure millitaire… L'ex-candidat à la mairie Bradley Shepard. Que fait-il en armure ici? Je dois admettre que cette particularité attire ma curiosité. Je peux comprendre qu'il la portait durant le débat télévisé, mais ici, c'est comme si… Dans tous les cas, je vois que Strange lui serre brièvement la main avant de repartir, me laissant le champ libre pour avoir une petite conversation avec lui. Je m'approche donc de cet homme, toujours accompagné de ma chère Nora.



Je lui offre une poignée de main.

De sourires polis en sourires polis, en mains serrées, en platitudes cordialement échangées, la soirée s’écoulait, désagréable sans être ardue. Elle avait depuis des années pris le pli de ce genre de cérémonies et savait les supporter en détestant toujours autant cette atmosphère de clinquant et d’hypocrisie et la sensation presque physiquement douloureuse de cette impétueuse envie de tourner les talons, de laisser ces gens à leurs petits jeux de pouvoir et de s’en retourner au sang et aux blessures dans les couloirs surchargés des souffrances des populations abandonnées par la société et mal soignées par la faute de ceux qui donnaient d’une main en serrant de l’autre celle des politiques publiques, ou plutôt de leur absence, qui causaient cette misère, retourner là où ses heures ne seraient pas moins malheureuses mais son temps plus utile. Las, c’était bien impossible pourtant. La clinique survivait de ces dons, et elle se doutait bien qu’après son petit coup d’éclat, les subventions venues de la mairie n’avaient pas grand chances de demeurer…

Elle soupira intérieurement derrière l’éternelle allure impénétrable et très digne de son sourire triste et de son attitude attentive et courtoise. Son regard pensif passait, lointain et ironique, sur le faste étincelant de cet univers d’autant plus étranger qu’elle le connaissait bien, ce monde dont elle maîtrisant les codes sans y appartenir, cet univers dont elle savait prendre les manières policées et respecter les règles d’apparences et de courtoisies, mais à la manière d’une coquille vide et sans en être. Son regard au hasard, passa sur la présence au milieu du monde dérangé de ses festivités, de la petite mutante un peu punk qu’elle avait aidé à dissimuler pour l’occasion tatouages et cicatrices, de l’écoterroriste en rédemption revenue avec un autre projet sous un faux nom, l’orphelin maltraité exhibé comme une broche ou un caniche d’élevage, l’ancienne cambrioleuse au costume de chat et le candidat malheureux à la mairie, invité comme par politesse dans un monde pour lequel il ne semblait pas vraiment non plus tout à fait taillé. Et elle-même parmi ceux-ci… D’entre eux, lequel est le plus une imposture ? Son sarcasme éclate silencieusement d’un rire de dérision, qui ne soulage qu’un peu l’abyssale dépression de son ennui et l’immensité du vide qu’elle ressent en ces endroits.

Ce monde n’est pas sa vie. Et le gap le plus fondamental n’en était pas, malgré les apparences, l’usure ou la simplicité moins coûteuse de la robe bleue qui flottait le long de sa silhouette, ou la sobriété, l’absence de diamant ou autre pierre coûteuse à la bague en pendentif autour de son cou qui depuis des années était le seul bijou qu’elle n’est jamais porté. Elle n’en aurait pas d’autre. Ce qui faisait d’elle le plus une étrangère parmi ce monde et ses vivants, ce n’était pas l’immensité de ces sortes d’écarts infranchissables de classe sociale. En fait, et quoique la plupart des gens ici l’ignorent, et c’est très bien ainsi, elle aurait pu l’avoir cette sorte d’existence et d’opulence, dans une autre vie dont elle n’était pas passée très loin, qu’elle avait fui et qu’elle ne regretterait jamais de n’avoir pas vécu.    

Suivant consciencieusement les discussions tout en étouffant intérieurement des bâillements d’impatience et d’inintérêt, elle jetait vers Lisbeth et Cassidy des regards discrets dès qu’elle le pouvait. Si la première se débrouillait en parfaite championne, la souffrance du petit russe était flagrante et lui brisait le cœur. Comment tant de gens assemblés, qui du « père adoptif » venaient serrer la main, pouvaient ignorer un malaise si visible et juste sous leur nez ? Elle le vit, cet enfant qui avait traversé tant d’horreurs, commencer à se trouver mal, saigner du nez et tenter maladroitement de l’essuyer sans tacher son costume. A cet instant, coincé dans cette insupportable situation, obligée de continuer la discussion pour sa clinique et pour le jeune cobaye qu’elle avait juré de sauver d’attendre le bon moment pour agir, elle sourit poliment à un bon mot d’un philanthrope, mais ne pensa qu’à son fils, éloigné par prudence à l’autre bout du pays et qui lui manquait cruellement. Mais lui au moins n’était pas seul. Il avait sa famille paternelle, son arrière-grand-père, ses grands-parents… Cassidy lui n’avait personne, que des gens malfaisants. A cet instant, elle ne voulu qu’une chose, le rejoindre et échapper avec lui à cette mascarade.


Un mouvement de maire, et quelques autres, puis de foule, lui laissa l’échappatoire qu’il lui fallait. De toute évidence, il se passait quelque chose. Elle se préoccuperait plus tard de ce que c’était, ce qui importait, c’était que Strange, ses sbires et la foule paraissaient avoir à cet instant d’autres soucis que ce que devenait le petit mutant, qui s’était déjà, elle l’avait vu, un peu plus loin éloigné. Tant mieux. Un coup d’œil à Lisbeth lui révéla qu’elle ne semblait pas avoir besoin de son aide en urgence. Discrète comme une ombre, profitant de ce que tout compte fait elle n’était dans ce théâtre de politiciens et de millionnaires pas grand-chose, elle s’éclipsa et rejoignit le petit mutant.

Les yeux bleus croisèrent le mal-être du regard fluorescent avec une compassion toute maternelle.

« Je suis contente de te revoir enfin ! Est-ce que tu vas bien ? »

Les mots, prononcés dans la langue maternelle du jeune homme étaient aussi sincères qu’hésitants. Le temps qu’elle avait pu grapiller à ses journées de travail et qu’elle avait passé à commencer à apprendre sa langue, et à préparer quelques phrases apprises par cœur ne lui suffisaient pas à avoir, ni un accent correcte, ni une véritable capacité de discussion. Seul demeurait le geste de l’effort, et le cadeau qu’elle sorti de sa poche et lui tendit.

Une boîte très simple, mais contenant un objet dont elle savait à quel point Cassidy y tenait, ou plutôt sa réplique, voulant éviter que le docteur par lequel le jeune garçon était enfermé utilise la menace de lui prendre ou de détruire l’original du collier de sa mère pour encore d’avantage le maintenir en son pouvoir.

« C’est une imitation, mais j’ai pensé que ça te ferait plaisir. Le vrai t’attends, dès que tu sortiras… de tout ça…»

Lisbeth quitta le cercle des personnes les plus influentes de Gotham pour s'enfoncer parmi une foule de riches anonymes. Curieusement, certaines de ces personnes l'avaient vu s'accrocher au bras de Bruce Wayne quelques instants puis échanger avec le président Luthor presque comme s'il était un vieil ami et s'était à nouveau intéressé à elle. Mais le regard de la Petite Souris était fixé sur Strange et elle ne put s'empêcher de sourire quand elle vit sa mine déconfite en lisant ces sms. Leur ligne de vue fut coupée par des couples voulant les saluer. Lizzy esquiva les questions concernant son affiliation grâce à quelques excuses, car ils ne semblaient pas possibles à ces gens-là de connaître le président autrement que par le lien du sang, comme si le travail ou l'intérêt ne pouvait pas rapprocher deux personnes aux statuts sociaux éloignées.

Lorsque Luthor parcourra le contenu de la clef USB, il voudra certainement comprendre pourquoi elle, la petite hackeuse de Gotham, qui l'avait combattu autrefois, lui fait un si beau cadeau. Mais elle avait un plan et se devait de s'y tenir. Elle ôta ses chaussures à haut talon pour quitter la salle de bal plus rapidement encore. Son rôle était terminé, Strange ne verrait pas les prochains coups venir, mais il savait maintenant qu'il avait une mutante en colère à ses trousses. La gazelle aux petits pieds, regarda Shepard, engoncé dans sa lourde armure en train de discuter avec un couple qu'elle ne reconnut pas. Liz savait qu'il l'avait reconnu, elle avait porté ce genre de robe pour une de ses missions avec le Suicide Squad, aussi posa-t-elle son index contre ses lèvres pour lui signifier qu'il ne devait rien dire à son propos. Geste risqué, mais elle lui avait sauvé la vie et lui aussi, alors pourquoi ne pas essayer ?

La petite punk passa en vitesse devant les portes des toilettes et adressa un signe de tête à Kathleen et Ziggy, qui signifiait que le premier clou du cercueil de Strange était planté. Dans sa belle robe bleue, la doctoresse resplendissait, même si Liz affectionnait le charme plus "brute", sa psy était décidément à son avantage. Dommage qu'elle travaillait trop, son visage, toujours aussi doux, était fatigué. Liz n'avait pas les codes sociaux pour comprendre que l'ambiance de la soirée ne lui plaisait pas le moins du monde. Ziggy était en costume et presque élégant pour un homme de main. Il devait parler à sa sœur pendant que Liz "occupait" le docteur. Et la convaincre de le lâcher le soir même et de partir avec son frère pour se mettre hors d'atteinte du nouveau maire. Cela mettrait un coup de frein aux activités légales de Strange. L'homme de main lui avait juré qu'elle l'écouterait, Liz avait fini par céder et l'avait laissé faire.

Liz entendait dans le lointain les dernières piques de Luthor à l'encontre du major d'homme des Waynes sans trop comprendre où était la blague alors qu'elle franchissait les portes de la salle de réception pour entrer dans le vestibule, grand comme un appartement. La Petite Souris était presque sortie lorsqu'une main gantée sortie de nulle part lui saisie le bras. Elle gémit de douleur tant la surprise et l'étreinte étaient fortes. Le chauffeur de Luthor, Mercy, la tenait fermement.

_ "Vous n'êtes pas Lisbeth Blackwell, de l'association des victimes d'erreurs médicales. La reconnaissance faciale indique que vous native de Russie et que vous vous appelez en réalité Zalachenko. Vous êtes sur la liste noire du Président. Veuillez rester ici." Lança le jeune chauffeur à Liz.

Voilà pourquoi Liz ne voulait pas de cet homme dans les parages. Personne ne l'avait remise, mais lui si. Il avait de quoi lui pourrir la vie et Liz n'avait pas de temps à perdre avec le petit personnel.

_ "Si vous savez autant d'chose, vous d'vez savoir qu'cette Zalachenko est une mutante qui peut vous aplatir. Alors si vous êtes vraiment persuadé qu'j'suis elle, j'vous conseil de m'lâcher" fini par s'énerver Liz perdant sa concentration et son phrasé plus travaillé.

La poigne était forte, assez pour marquer sa peau pâle et lui faire des bleus pour le reste de la semaine. La mutante joignit un peu de son pouvoir à ses menaces pour lui montrer qu'elle ne plaisantait pas. Avez assez de force pour faire reculer une personne de sa corpulence. Mais cette Mercy ne recula pas d'un iota. Surprise par cette non-réaction, la petite mutante allait la clouer au mur comme un papillon, mais avant qu'elle n'ait fait montre de plus d'agressivité, une main se posa sur l'épaule. Le grand chauve la fixait de ses yeux bleus. Lisbeth n'en menait pas large.