Alors là, un grand gala chez Bruce Wayne ! Un étalement en vue sur la place publique ? Et on en disait rien au Pingouin ? Quelle ne fut pas sa surprise en voyant l'idée faire son bout de chemin au Manoir Wayne, situé à quelques kilomètres de Gotham City. Il n'allait très clairement pas louper un tel évènement ! Clairement pas ! Le Pingouin avait attendu ce jour avec grande hâte : Qu'allait donc nous servir Wayne ce soir ? Sa défaite ? Sa compréhension du fait que les épaules pour être le vrai play-boy de cette ville n'étaient pas de son ressort ? C'était un minable, un parvenu et son envie de sauver la ville, une foire immonde. Les imbéciles qu'étaient les Gothamites étaient des veaux. Après cette maudite altercation avec la justicière lors de son intervention à l'Iceberg, le Pingouin avait payé les meilleurs avocats pour se sortir de Blackgate et des emmerdes liées à la justice. Quelqu'un d'autre paierait mais pas le Pingouin. Il s'était promis d'être là quand Wayne échouera lamentablement, et il comptait bien voir ça de plus près. Fort heureusement, quelques anciens fonctionnaires loyaux à Cobblepot, avaient fait en sorte de laisser une invitation à la soirée de ce soir. On allait mettre le Pingouin sur l'estrade, à la vue de tous ces imbéciles qui l'avaient tous trahi. Il serait là, en tant qu'ancien maire, et pourquoi pas Sharp pendant qu'on y'est ? Ah oui, c'est vrai, Sharp est à l'asile, complètement rendu cinglé par cet enculé de Strange. Quittant avec amusement son bureau de l'Iceberg Casino, le Pingouin s'enquit de laisser les commandes à Bossworth. Lark, son chauffeur, allait conduire le Pingouin vers le lieu des frivolités ridicules. Nul doute que Wayne allait annoncer son départ de la ville, le Pingouin en était certain. Il en bavait d'avance, il en souriait d'avance. Il s'enquit de s'habiller de ses meilleurs habits, d'une magnifique veste violette tirant sur le noir, avant de porter son chapeau haut de forme avec distinction. Son fume-cigare dans la bouche, il ricanait d'avance à ce Waterloo que Wayne allait subir. Dieu qu'il y'avait enfin une foutue justice dans cette ville. Prenant la limousine, le voyage dura un certain temps, mais il n'était pas encore l'heure tant attendue. Mais la voiture devait s'arrêter. Lark annonçait un problème. Le Pingouin haussa un sourcil.

Lark : "Routes fermées, monsieur Cobblepot. Il faudra prendre une autre route."

"Cet imbécile de Wayne est même pas capable de gérer les accès à sa petite humiliation. Qu'importe, ce qui va se passer est actuellement plus savoureux et vaut bien un petit détour."

Après plusieurs kilomètres, voici enfin le lieu de la soirée : Le Manoir Wayne. Pfeuh, quelle abomination. Lark gare la voiture avant de l'arrêter. Elle sort de la voiture et ouvre la porte de Cobblepot. Qui en sortit, toujours la cigarette au bout de ses lèvres. Il s'était fait beau pour cette soirée. Nul doute que cela allait être orgasmique. Elle sort un parapluie qu'elle ouvre pour abriter Cobblepot, quelques gouttes perlent mais elle remballe très vite le parapluie. Oswald se met alors à marcher, en s'aidant de son parapluie et de son invitation pour l'entrée à la soirée. Il allait très clairement en prendre plein les mirettes. C'était comme aller à l'opéra à la meilleure des places. Vous imaginez quel bonheur cela va être. L'humiliation de Wayne, sa défaite, dans toutes les colonnes du journal. Bon Dieu, si le Pingouin le pouvait, il banderait directement, ici et tout de suite. Mais cela ne serait pas classe pour un homme comme lui, de sa prestance, et de son envergure. Dieu que les gens sont nombreux dans la salle, bien, plus il y'avait de monde et mieux l'humiliation sera délicieuse. Le Pingouin en savourait chaque seconde, chaque moment. Dieu que cela allait être amusant. Lark le surveille, le protège, au cas où. Les gens se méfient du Pingouin, et beaucoup le craignent, le craignent toujours et tant mieux.

"Bonsoir tas d'enculés !"

Un sourire sur le visage, levant le parapluie pour se signaler. Sa prestance et sa grâce n'en montraient rien de plus que sa superbe. Il était à la hauteur de sa réputation, l'ami Pingouin. De sa démarche, le Pingouin arriva dans la grande salle où tous le regardaient de haut, se montrant à tous. Il observa à travers son monocle les invités présents. Le gamin de Wayne était là aussi, et beaucoup de lèches-culs à sa botte. Bien, la défaite et l'humiliation n'en seraient que plus savoureuses. Il était bientôt l'heure fatidique et le Pingouin se montrait impatient, tel un vautour prêt à fondre sur une carcasse pourrie qui trainait au soleil depuis quelques heures. Ce n'était pas en tant que Pingouin qu'il était là ce soir, ce soir, il voulait du sang, de l'amertume, voir quelqu'un être trainé dans la boue. Un spectacle qui n'allait pas tarder. Et c'était arrivé : Luthor avait fait le clown. Mais il avait régalé Cobblepot avec l'humiliation totale. Si le pouvait, Cobblepot aurait bien rigolé, mais il faut savoir se tenir en public. On est pas des porcs, et encore moins des bêtes. Il agrippa avec son parapluie un serveur.

"Dis-moi mon mignon. Tu saurais pas si notre bon vieux maire, ce bon vieux chauve d'Hugo ne serait pas dans le coin, hein ? QU'ON M'AMMENE DES AMUSE-GUEULES ! J'AI FAIM !"

Les souvenirs d'un temps révolu où la Pègre de Gotham était sur le déclin, et où les gens comme Oswald prirent très vite l'ascendant sur la ville. Il n'était pas rare que les emmerdes fleurissent souvent quand les choses semblent aller dans le bon sens. Gotham City était une ville où toute chose posée pouvait se retourner contre vous, et des gens comme les cinglés de l'asile d'Arkham n'y font aucune exception. Oswald se méfiait intérieurement de tous ceux qui étaient présents à la soirée. Pires putes que les saloperies à Blackgate, c'étaient bien tous ces gens de la haute. D'un geste amusé en direction d'un banquier, Cobblepot reprit, d'une voix amusée. Et rien de mieux pour le Pingouin pour l'élever intellectuellement, lui qui désespérait littéralement de vivre avec les inférieurs, les moins-que-rien, les ignares ! C'était donc bras dessus bras dessous qu'il flirtait avec tout type de bons sentiments contradictoires envers le pauvre quidam qui allait faire les frais de la présence de Cobblepot. Wayne, serait le prochain, c'était sûr !  Oswald ne se laisserait pas avoir. Et il se défendrait bec et ongles pour garder ses possessions, à savoir SA ville. La conversation commençait à devenir un peu plus tendue alors que des gens parlaient désormais de Strange qui était bien dans le secteur, mais faut dire, le butin était de taille : Gotham City. Et son âme. Cette ville méritait qu'on se batte pour elle.

"Mais ça ne serait pas le directeur de la première banque de Gotham City ? Hey ! Hey cher ami ! Vous vous rappelez de mon dernier passage, je vous avais soulagé de neuf millions de dollars. Mais tout ça, c'était le bon vieux temps hein ? Wak wak !"

ROBINEAU : Alors, si je vous comprends bien, pour dire de cette façon miraculeuse « le petit chat est mort », vous pensez à un petit chat vivant ?

OZERAY :  Non, Monsieur. Je pense à un petit chat malade.

ROBINEAU. Quel art prodigieux est le théâtre. Évidemment, il suffisait d'en avoir l'idée !








Elle n’était pas la hauteur. Voilà ce qu’elle se dit, entendant bien combien son russe était insuffisant, entendant combien elle ne comprenait pas un mot de ce que disait Cassidy. Un mot, si, un mot seul, traversant toutes les langues presque universellement. "Maman…" Elle sourit tristement au fils orphelin tout en pensant au sien, qui était loin et dont elle ne savait même pas si pour le voir elle resterait assez longtemps en vie. Il était loin, fuyant avec ses grands-parents les représailles probables, quelque part, elle ne savait même pas où, dans l’immensité du grand pays qu’étaient les Etats-Unis. Et elle était là, perdu dans le décors familier de Gotham City, étrangère à son monde, improbable main tendue aux yeux de Cassidy. Et ils étaient là, quelque part dans cette vie.

Elle avait envie de lui poser des questions, d’entendre ses réponses. Elle voulait lui demander comment il allait, comment évoluait sa santé, s’il n’était pas trop maltraité.  Pourquoi, alors qu’elle savait déjà que ce qu’elle entendrait ne la réjouirait pas ? Elle avait envie de le prendre dans ses bras, de le réconforter, de le rassurer, de lui promettre qu’elle ferait tout ce qui était en son pouvoir pour le sortir de cet enfer, lui assurer que cela allait fonctionner, suffire à le libérer, de lui jurer que tout va à l’avenir bien se passer. C’est impossible, malheureusement, et elle n’avait jamais détesté les mots tant qu’en ce genre d’instants. Ce n’était pas la barrière de la langue qui ici les enfermait le plus, l’un de l’autre éloignés malgré leur amitié. Le soutien qu’elle aurait aimé lui transmettre était ineffable, et plus encore sa sincérité. En aucune langue de toute façon ses seuls mots n’auraient pu faire de ces promesses la vérité.

L’adolescent au cheveux blancs, déjà nerveux, et qui dans l’existence quotidiennement atroce qu’était la sienne devait l’être continuellement, se mit à paniquer subitement. Pour son nez qui saignait elle lui tendit un mouchoir mais la détresse dans ses yeux ne s’essuyait pas, elle, si facilement, et Katheleen se sentit coupable encore une fois de ce qu’elle ne comprenait pas.

« Qu’est-ce qu’il se passe ? » demanda-t-elle, abandonnant pour l’anglais malgré toute sa bonne volonté, cette langue étrangère dans laquelle elle ne savait pour ainsi dire prononcer que des phrases déjà préparées. La médecin sentait bien du jeune patient la crainte et l’anxiété, mais sans comprendre ce que d’elle il attendait. « Je vais t’aider, mais expliques-moi, Cassidy, s’il te plaît. »

Pour toute réponse, l’enfant aux cheveux blancs la pris par la manche pour l’attirer en bas de l’escaliers, jusqu’à son père adoptif en danger. Elle le suivit sans s’opposer à sa farouche détermination, ni avoir le temps d’investiguer plus avant ce qui lui était arrivé, ni où en était son état de santé.  





« Excusez ma curiosité. Je suis Miranda Tate. Aux vues de la situation ainsi que de vos expressions, je me suis demandée si vous ne souhaiteriez pas en profiter pour prendre l'air ? Ce rafraîchissement sera bien plus bénéfique que les boissons proposées en cette soirée, et si besoin est, je me porterai garante de votre absence. »

Ils n’avaient qu’peine descendu l’escalier qu’ils furent abordés par une grande femme très élégante et à l’air conquérant. Au bras de son cavalier, elle détaillait le mutant aux cheveux blancs d’un air scrutateur et intéressé qui attisa de Katheleen la méfiance et la curiosité. Sa connaissance du langage mondain de ces sortes de soirées était suffisante pour entendre que c’était par ses paroles, une main tendue vers une échappatoire qui leur était sciemment proposée. Restait à en comprendre l’intention.
 
Elle ne répondit pas, elle était occupée à essayer de saisir les rumeurs qu’elle entendait courir, tentant d’en reconstituer une information cohérente, une vision pertinente de ce qu’il s’était passé. A peine avait émergé la nouvelle surprenante, mais étonnamment logique qu’une partie d’Arkham avait explosé, qu’un homme dans le costume de la sécurité du manoir vint l’informer que par le maître des lieux son savoir médical était requis.

La docteur fronça les sourcils. Le maître des lieux ? N’était-ce pas celui qui avait interrompu leur conversation précédemment, la bousculant, manquant presque de la faire tomber, déboulant à toute vitesse dans ce couloir isolé ? N’était-ce pas celui qu’elle avait aperçu, précédemment, discutant avec Strange et Luthor en même temps ? Était-ce maintenant celui qui de Cassidy cherchait à l’éloigner ? Ce portrait lui inspira un mauvais pressentiment, elle préféra se méfier. Avant d’aller où que ce soit elle avait encore quelques questions à poser.
 
D’abord, elle comprit avec surprise que quelqu’un s’était introduit ici pour frapper Strange au visage, puis avec atterrement que cette personne était Elio. "Oh le con… " fut, malpolie mais compréhensible sa première réaction lorsqu’elle réalisa qu’elle allait devoir sortir le détective -ainsi que Cassidy, Lisbeth également, et accessoirement elle-même aussi - de cette situation. Elle n’eut pas même le temps de mesurer à quel point alarmante était leur situation, et encore moins de réfléchir à une solution que l’état de Cassidy, fragile, nerveux, stressé, commença à empirer.


Quelque part au milieu de tant d’obligations et préoccupations de tous côtés, de l’urgence de s’inquiéter de la santé de Cassidy, qui demeurait la priorité, advint dans son esprit comme un monde parallèle, l’espace un instant suspendu au-dessus du temps, celui de se demander, triste et sarcastique, comment les choses à ce genre de situation en étaient arrivées.

Quand est-ce qu’elle en était arrivée à se retrouver avec sur son carnet de bal de sauver un orphelin exploité par la mafia d’un psychiatre psychopathe, Lisbeth de sa rage et sa colère, plus deux ou trois organisations occulte, Elio de son impulsivité, son hôpital de la faillite, et éventuellement de rester en vie ? Il y avait de cela presque rien, un instant, dix années, le principal challenge était de ne pas partir avant que la fête ne soit terminée. Il n’y avait pas à dire, les choses avaient vite évolué. Il n’y avait pas à dire, vraiment, les évènements étaient partis en vrille rapidement.


Sa fatigue se lut sans doute dans le regard qu’elle jeta à Jason et celle qu’elle ignorait être Thalia. Elle ne baissait pas envers eux sa garde, se demandant au fond quelle de ces inconnus pouvait être à les soutenir la motivation. Mais dans sa situation qu’elle n’ignorait pas délicate, elle n’avait pas tellement d’autres alliés dans l’existence et devrait faute de plus favorable chance donc se contenter de ces providentiels et étranges alliés.

La solitude qui continuellement pesait sur elle depuis trop longtemps tout à coup l’asphyxia avec la violence soudaine d’un coup de poing dans l’estomac. La fatigue l’écrasa en même temps que l’impression qu’Alan ne lui avait jamais manqué autant qu’en cet instant. C’est dans son sourire qu’elle aurait aimé tirer sa force, dont dans le désespoir. C’est sur son soutien qu’elle aurait aimé se reposer, non sur l’aide d’inconnus dont elle ne connaissait rien des intentions.

Elle n’avait presque plus de famille, désormais plus d’amis. Elle avait perdu son mari, l’impression du bonheur et l’espoir de donner du sens à l’existence. Le seul être qui la rattachait au-delà de son métier, personnellement à la vie était un fils loin, prétendu mort pour sa sécurité, et pour lequel elle craignait à chaque instant que le salutaire mensonge se transforme en insoutenable vérité.

Il lui fallait cependant se reprendre pour envers et contre tout au moins un peu aider ce garçon qu’elle voulait protéger un peu comme un fils, la petite mutante pour laquelle elle s’était vraiment prise d’amitié, et un monde pour lequel elle peinait de plus en plus à ressentir une sympathie particulière.





« Dans ce cas, je vais vous accompagner. Il semblerait que l'on requiert les talents de votre amie. Grandt, c'est cela ? J'espère que votre tribune trouvera un meilleur écho que dans cette pléthore d'esprits étriqués. »

Un sourire sarcastique lui répondit.

« Être le seul médecin, tout du moins le seul digne de nom dans l’assistance, ne me laisse, je le crains, guère le soin de me défiler. Cela n’est pas toujours agréable, mais mon métier est de soigner tout le monde, ce qui inclut aussi les criminels et les politiciens, même si ce sont quelquefois les mêmes. »

Soulignant les piques qui visaient Strange au-delà de la sincérité de ses mots au premier degré, elle fit se dessiner sur son visage un petit sourire, dépourvu de joie mais mordant d’ironie. Mais dans son calme et son sarcasme, aucune des personnes présentes ne pouvaient deviner à quel point sourire en cet instant lui pouvait lui coûter, à quel point porter le combat sous la forme, peut être intellectuellement stimulante, mais surtout concrètement vide de sens, d’une bataille de méchancetés polies déguisées en mondanités, l’écrasait sous le poids vide de la futilité.  


« Tu n’es pas obligé… de le soigner. Laisse mourir »

Que trouver à répondre à cela ? La même chose qu’aux aspirations de vengeances de Lisbeth, la même chose qu’au désir violent de la petite mutante d’en découdre avec son bourreau, de lui faire payer au centuple ses crimes du passé. Rien. Il n’y avait rien à répondre.

Il n’y avait rien à répondre parce qu’il n’y avait pas d’oreilles pour l’écouter, pas de mot qui puissent convaincre, pas de silence pour laisser de la place à ses phrases et à ses mots. Il restait à demeurer seule avec ses idées et ses principes. Il restait à regretter que la haine et le sang aient si tôt germé, qu’un enfant si jeune ait de si cruelles pensées, regretter plus encore les tourments qui les avaient causés, craindre ce qu’elles causeraient à leur tour. Non, il restait à se battre encore. Lui en restait-il la force ? Lui en restait-il l’espoir ?

Son humanisme était l’allumeur de réverbères du Petit Prince : un phare qui n’éclairait personne. Rien n’arrêtait sa détermination à l’allumer, jour après jours, tous les matins. Plus rien ne l’empêchait de sombrer comme un naufrage dans la pensée que cela ne servait à rien.

Dans ces conditions, comment expliquer à un adolescent fragile et traumatisé que tout cela était plus compliqué qu’un conte pour enfant où l’on se réjouit que tout finisse bien à la mort du méchant ? Comment expliquer à ceux dont la cruauté est le quotidien et la vengeance le seul horizon, que celui-ci n’est pas la solution, que la bouée de sauvetage de cette pensée n’est qu’une illusion ?  Elle se contenta d’un sourire bienveillant et d’un geste de dénégation, ne trouvant pas d’autre solution.


Ils furent interrompus par l’intervention d’abord d’un parfait inconnu, aux yeux de la médecin tout du moins, puis du "docteur" qui l’était malheureusement beaucoup moins. De toutes les réactions possibles dans cette situation, il avait décidé de charger son propre homme de main avec la finesse et la subtilité d’un bélier, ce qui était pour le moins singulier. Immédiatement après l’avoir remarquée elle questionna cette incongruité, mais se contenta, stratégique, de n’en formuler que la première partie.

« Eh bien quelle vision déplorable que voilà ... » avait déclaré la mystérieuse femme aux cheveux noirs, « Il y a une explication à ce à quoi nous venons d’assister ou bien Monsieur le Maire est-il encore plus déséquilibré qu’il n’en a l’air ? » enchaîna immédiatement la jeune femme, qui, à la guerre comme à la guerre, n’allait pas manquer une occasion de souligner que quelque chose n’allait pas, vraiment pas.  

A entendre l’intervention, l’égard du politicien peu amène, de Jason et de Miranda, la médecin esquissa presque un demi-sourire, un demi-sourire sans grande joie mais autant prendre la satisfaction, même un peu dérisoire de constater qu’au moins le bourreau de Cassidy ne faisait pas l’unanimité. Plutôt que de s’y mêler néanmoins, elle préféra suivre Cassidy qui semblait ne vraiment pas aller bien. Ce fut à raison. L’état du jeune garçon, bouleversé par le flot de pensées éparses auquel il était exposé, empirait à vue d’œil et à peine quelques pas plus loin on requérait en urgence un médecin.


Inquiète de l’intervention de celle qui était désormais leur ennemi, Anne tenta de se dresser entre la docteur et le garçon aux cheveux. Toisant celle qui tentait de s’interposer entre elle et son patient, la médecin se redressa à son tour, ce qui était beaucoup plus impressionnant. La douce et maternelle jeune femme qui aidait en silence, discrète presque effacée, avait disparu, remplacée par l’assurance et le regard glacé de celle qui ne tolérait pas qu’on l’empêche de faire son métier.
 
-  Le Dr Grandt n’est pas un médecin adapté pour gérer ce genre de crise. Cassidy est schizophrène, il est en pleine crise de démence. Nous savons très bien le prendre en charge.

- Je ne suis certes pas psychiatre, mais je crains que vous, vous ne soyez pas médecin du tout. Ça expliquerait peut-être les… particularités de votre analyse de ce que sont les symptômes d’une crise de démence.    Répliqua du tac au tac la médecin.

Tentant d’ignorer la docteur et ses objections autant que les signes évidents que les symptômes du télépathe se propageait au-delà de lui-même en même temps que les siens empiraient, l’assistante du politicien passa son bras derrière la nuque du garçon aux cheveux blancs. Mais il est plus lourd qu’il n’y paraît de déplacer un corps qui se comporte comme un poids mort, et elle s’en vit obligée d’appeler son frère à la rescousse.

- Tu vas retourner auprès de ton père… Zach, vient m’aider, le gamin pèse son poids !

C'était beaucoup trop sous estimer l'obstination de Katheleen.

- Vous n’allez le faire retourner de rien du tout. Quand on a pour deux sous de bon sens, on ne déplace pas comme ça, n’importe comment, quelqu’un qui fait un malaise.

Dans le regard de la médecin et dans son ton, ne se trouvaient pas la moindre parcelle d’hésitation, et aucune place laissée à la contradiction.

- Mais j’ai été formée à…

Ce n’était pas une grande réussite que la tentative d’assurance dans la voix de l’assistante, mais elle se devait de défendre son patron et d’empêcher que ne s’envole le garçon.

-Oui, mais si mal.

Le ton était lapidaire et le jugement d’autant plus dur qu’il était simple constat, prononcé sans la moindre trace de véritable méchanceté.

« Ça ne serait pas dommage de savoir par qui, d’ailleurs. Celui qui vous a appris à déplacer des malades en crise comme un sac à patates avait du bien-être et de la sécurité de ses patients des conceptions… intéressantes… »

Toujours agacée, mais plus courtoise, et ne lâchant toujours pas Cassidy qu’elle tentait autant que possible de protéger de ses gardiens et de l’ambiant chaos, elle se tourna vers Zach pour ordonner : « Rendez vous plus efficacement utile, veuillez, s’il vous plaît, appeler une ambulance. »

L’état du petit mutant empirait à chaque instant. De son don, le contrôle lui échappait, encerclé qu’il était par la peur de l’inconnu et la pesanteur des émotions et des mots sortis de l’esprit d’autrui.  Elle l’avait déjà vu dans les murs mêmes de sa propre clinique paniquer ainsi, comprenait ce qu’il se passait, et craignait que sa panique ne débouche sur une crise d’épilepsie et que dans des circonstances aussi stressantes que celle-ci, il finisse par se blesser ou n’en sorte véritablement traumatisé. Prononçant à mi-voix des paroles rassurantes, elle essayait de le soutenir, d’écarter les gens, de l’aider à se calmer. Son regard était déterminé, dur même, presque inquiétant, mais ses gestes doux avec la peur de l’enfant.  

Elle espérait de l’ambulance autant d’exfiltrer Cassidy de l’actuelle panique qui l’emportait que de révéler les soupçons. Que Strange à sa venue s’oppose, et il apparaîtrait comme étrangement suspect ; que Cassidy soit transporté à l’hôpital et seraient à coup presque sûr remarquées deux ou trois choses. Mais Strange fut trop rapide, et revint vers sa victime, arrachant presque Cassidy des mains de la médecin pour lui faire ingérer nulle de sait quelle substances.

Par la force des choses ainsi écartée de celui qu’elle cherchait tant à protéger, la jeune femme à la robe bleue se contenta, bras croisés, de toiser le duo désaccordé du chauve et de l’enfant, couvrant Cassidy d’inquiétude et de sympathie et réservant à l’ancien directeur d’asile et à son cinéma, un regard de sarcasme et de dégout qui avoisinait le mépris. Mais c’est qu’il était presque convainquant, le tortionnaire, à jouer les bons docteurs et les gentils papas.



Ce fut le "bon docteur" en question qui dégaina le premier l’épée de ses mots. Le perfide savait parfaitement où viser pour blesser, et Katheleen ne dût qu’à ses longues années d’expérience de garder son sang-froid et une attitude presque impeccable d’imperturbabilité, réfugiant comme elle le faisait depuis qu’elle était enfant, sa colère et ses peines dans le mordant de sarcasmes imprononcés : "Moi qui pensais que la stratégie était un art de l'imprévisibilité, vous me décevez vraiment, collègue. Par exemple, à chaque fois que j'entends parler de vous, tout vous décrit comme le boss final des fils de pute. Et à chaque fois que je vous rencontre, eh bien vous me confirmez que c'est le cas..."

Un instant fugace elle eut la douloureuse pensée que même si parmi toutes les ordures qu’au cours de sa longue carrière elle avait rencontré, il n’y en avait pas beaucoup dans le genre pour tenir le menton au Professeur dans la catégorie connard géant, elle connaissait quand même un assez talentueux prétendant au titre. Il n’y avait pas cinquante personne qui avaient pu informer le psychiatre des informations qu’il venait de révéler. Et même en le sachant, même en s’y attendant, ça faisait toujours mal. Dix-huit ans ils avaient été liés d’une amitié presque fraternelle. La sienne de mère était morte dans des circonstances à celles de Roselyne presque identiques. Le gamin qu’il livrait à Strange, il le connaissait avant sa naissance, il l’avait vu grandir, il en était le parrain.


Était. Katheleen n’éprouva pas grande difficulté à laisser les souvenirs remonter. L’année longue et froide de l’occupation de la ville par le Gant, cloîtrée dans sa clinique dans la cruelle incertitude de la survie de son fils. La sortie du tunnel, même plus espérée. Une lettre, une nouvelle et la mort de l’espoir. L’impression de n’être plus que le vide qui l’occupait depuis déjà dix ans. Le cimetière où elle s’était retrouvée avec Lisbeth, devant une tombe. Le souvenir découpé, remanié, était une bande de cinéma née d’une table de mixage, mais chacun de ses éléments étaient réalité et le film criant de vérité. Il n’est pas de meilleur mensonge que ceux modelés dans la glaise de la vérité. La tristesse et le vide, et l’ombre de la mort qui en étaient l’atmosphère, et celle de son âme dépressive n’avaient rien de feints. Et s’il n’était vrai que par approximation qu’elle avait tant perdu qu’elle n’avait plus rien à perdre encore, elle en avait si souvent l’impression que plus rien ne l’en distinguait, ni dans ses pensées, ni dans ses actions.

La solitude et les deuils et le sentiment désolé, ne n’avoir pour soi-même plus rien à espérer, étaient peut-être la source de sa dépression, avaient pavé surtout sa détermination. Dommage, le docteur Grandt était de ceux qui ni par l’argent ni par les croquettes ne se laisseraient corrompre. L’assaut était bien lancé, et elle savait reconnaître une attaque sportive, après la parade, priorité à la riposte.


Pas question de rétorquer à la remarque perfide sur sa sœur que c’était il y a plus de dix ans, qu’elle était à l’autre bout de l’Amérique, et pas alors encore médecin, ni que le seul problème philosophique vraiment sérieux n’était pas, même pour les médecins, science exacte. Il est des contexte où se défendre, même à raison est se donner tort. Ce que le proverbe avait consacré pour la meilleur des défense, était bien meilleure réponse alors.

« C’est curieux, je n’ai souvenir de n’avoir alerté qu’au sujet de vos anciens patients, et pas de votre actuel "fils". » Les guillemets s’entendaient dans les intonations ironiques de sa voix « Serait-ce là une confession ? »  L’attitude très digne, très calme, très posée – très contrôlée- se compléta d’un sourire suave et poli, un sourire de requin. Elle détestait ce monde mais en reprendre pour cette juste cause les codes ne la gênait point.

« Il y a assurément bien des gens qui sont capables d’écrire des articles… » L’allure très neutre du constat et l’air de ne pas y toucher ressemblaient à s’y méprendre à une menace.

« Si c’est votre cas, écrivez-en donc… Puisque vous, dont c’est si précisément le métier, êtes si habile à détecter les signes avant-coureurs de suicide, vous n’aurez, je n’en doute pas, sur la manière dont vous avez dirigé l’asile d’Arkham bien des choses à raconter. »

L’insolence de son regard était celle de quelqu’un qui savait bien, très bien, trop bien ce dont elle parlait. Et pour peu qu’il se souvienne de sa thèse et de la manière dont elle avait analysé la manière à l’époque dont Arkham était dirigé, Strange verrait très bien de quel genres de dossiers elle voulait parler. Sur la maltraitance institutionnelle, sur le harcèlement professionnel, sur la corruption… L’ancien docteur Hurt n’était pas le seul à avoir des choses à se reprocher.

Elle savait qu’en provoquant Strange dans la voie du duel de dénonciations elle jouait avec le jeu, non qu’elle ait des secrets à se reprocher mais l’adversaire était fourbe et rusé. Ces mots n’y changeaient pas grand-chose. Le risque de se brûler, elle avait choisi de le prendre lorsqu’elle avait écrit son papier, et elle ne regrettait rien. Et si l’accusation à propos de sa sœur appuyait sur d’anciennes blessures, d’un point de vue stratégique elle ne risquait trop rien. En l’attaquant là-dessus publiquement, Strange ne ferait jamais qu’étalage de sa bassesse sans pouvoir mettre en cause celle qui était éloignée des faits par des centaines de kilomètres à l’époque où ils s’étaient produits. Qu’il fouille dans les sombres secrets de famille s’il l’osait, il ne ferait jamais que s’attirer l’hostilité de gens qui avaient bien plus peur de la vérité qu’elle, et bien plus de hargne et de moyens à défendre leurs apparences. Un affrontement entre le clan familial des Grandt et l’ancien directeur d’Arkham, elle demandait à voir, la situation en aurait été presque comique. Que les requins se déchirent donc entre eux, cela lui était profondément indifférent.

« La différence étant qu’en ce qui me concerne, je peux toujours prouver ce que j’avance, quand je pense qu’on les attendra longtemps, les vôtres de preuves et d’arguments, Monsieur le Maire. »

Dans le silence que ces derniers mots avaient un instant laissé, le titre officiel et poli de celui qui ne mériterait jamais plus d’être appelé docteur sonna, subtilement discourtois mais sans ambiguïté pour ce qu’il était : une insulte.