Musique::

Le soleil se levait progressivement entre les immeubles, révélant le ciel bleu de début d'automne, déjà rafraîchi d'un peu de buée sur les vitres lorsque la nuit se termine. Les premiers rayons à passer par la fenêtre rencontrèrent l’œil  d'une jeune femme déjà vêtue de l'une de ses habituelles robes outremer qui depuis sa cuisine, préparait les bols du petit déjeuner en regardant par la fenêtre la nuit laisser la place au jour.

Le reste obéissait à une routine vieille de dix ans. Le froid de la truffe humide qui venait renifler ses mollets ne la fit pas sursauter. Elle se retourna pour caresser la tête du chien avant de pousser vers lui la gamelle remplie. Le berger allemand la fixait de ses grand yeux bruns pendant qu'elle jetait la brique de lait vide. Puis soudainement  il se levait en remuant la queue et alors Katheleen finissait de presser deux oranges pendant qu'une petite tornade entrait dans la cuisine en criant « Bonjour maman ! » Ensuite, elle  prenait son café en regardant son fils ajouter du sucre dans ces céréales et elle sourit quand il lui demande « Maman, pourquoi tu achètes encore ces céréales, on dirait des granulés pour animaux ». Elle lui expliquera qu'elle n'achètes pas les même céréales que les parents de ses copains parce qu'elles contiennent des colorants pas bons du tout pour la santé, mais il est encore trop jeune pour qu'elle puisse lui dire que parmi celles qui sont assez saines sur le plan diététique, ces céréales là sont aussi les moins chères. Elle détournera la conversation en lui proposant la quotidienne exception à la règle qu'est la confiture de fraise sur ses tranches de pain de mie. Ensuite elle fera la vaisselle et mettra à laver le pyjama qui a des taches de confitures de fraise pendant que son petit garçon finit de se préparer pour l'école. Le temps passe vite, tout le monde le sait même si personne ne le prends pour soi, si vite même quand le deuil ne passent jamais.  Ça fait dix ans maintenant qu'Alan est mort. Et maintenant Paul a dix ans et se lave les dents tout seul avec sa brosse à dents électrique SOS Fantômes.

Quelques minutes plus tard, elle passait son sac en bandoulière, rappelait à Paul de ne pas oublier son  goûter (sur la table de la cuisine), ni son cahier de maths (sous ton bureau, derrière les chaussures de sport et tu penseras à ranger ta chambre, mon chéri) et enfourchait son vélo. Parce que la semaine avait été particulièrement chargée et qu'à ce titre, elle n'était très exceptionnellement attendue qu'après huit heure à la clinique, elle poursuivi son chemin une fois le petit garçon déposé devant l'école. Pédalant sur son vélo, elle slaloma dans les petites rues de l'East End où elle habitait, dans les rues mal goudronnées, entre les bicoques délabrées et les trottoirs mal balayés, et saluait en chemin les ouvriers usés par le chômage ou par l'usine, par le bistrot entre lesquels ils passaient de l'un à l'autre aussi quelquefois. Dans une goguette minable, à l'angle d'une rue, certains arrosaient déjà de whisky ou de bière leurs souffrances et leur mal-être. Voisins mais aussi patients, parfois depuis des années, certains parmi ceux qui n'étaient pas encore noyés dans le fond de leur verre avaient un regard de sympathie pour celle qui se savait impuissante face à tant de misère et de douleur, mais qui leur garantissait qu'il y aurait au moins toujours un endroit dans la ville de la folie et du crime où ils pourraient aller faire soigner leurs cirrhoses ou leurs cancers de l’œsophage. Un instant en passant sur le pont qui surplombait la Sprang River, elle s'autorisa à sourire au spectacle des mouettes volant dans le ciel bleu au dessus de l'eau sale. Puis, elle continua son chemin à travers les maisons, plus cossues, oh combien plus cossues de Robbinsonville et du Bowery, en direction de la bibliothèque de Gotham.  Dans son sac trois livres sur leur chemin du retour :  L'être et le Néant de Jean-Paul Sartre et  deux livre illustrés sur les dinosaures. Paul aime les dinosaures.

A l'arrêt d'un feu rouge, elle échangea un sourire amical avec un chauffeur Uber au volant de son véhicule. L'homme était l'un de ses patients. L'hiver dernier, lorsqu'il avait été hospitalisé à la clinique, l'état de ses poumons déjà rongés par le tabac et attaqués par là dessus, par une double pneumonie était tel que les médecins avaient tous pensé qu'il ne sortirait jamais de l'hôpital vivant. Et pourtant ils l'avaient vu s'accrocher à la vie, se battre et finir par lentement se remettre.  Maintenant, il semblait s'être pleinement rétabli et la docteur s'en réjouissait.

Musique::

Soudain la voiture qui avait jusqu'ici circulé tout à fait prudemment fit une brusque embardée, bondit vers l'avant, accélérant toujours plus vite, et brûla le feu rouge, fonçant inéluctablement vers le camion de livraison qui arrivait en sens inverse.  Son vélo manqua de se trouver sur la trajectoire du véhicule fou et Katheleen ne dut qu'à ses réflexes, toujours en éveil lorsqu'elle était sur la route, à cette méfiance enfouie en elle comme un noyau de nerfs depuis la mort  d'Alan, de ne pas être renversé. Le chauffeur du camion n'eut en revanche pas le temps d'en faire autant et les deux véhicules se percutèrent dans un déluge de bris de verre.

Lorsque le docteur s'approcha des lieux du sinistre à la recherche d'éventuels survivants, la première chose qu'elle remarqua fut le chauffeur, allongé sur son volant, la tête contre son pare-brise, ou plutôt ce qu'il en restait. Elle n'esquissa pas un geste pour lui porter secours. Non qu'elle n'aurait pas souhaité le faire, mais cela faisait dix ans qu'elle exerçait son métier. Elle savait reconnaître un cadavre.

On pouvait tenter de se rassurer en se disant qu'il n'avait pas eu le temps de souffrir. Mais il n'en restait pas moins que comparer le visage souriant de celui qui était sorti de l'hôpital en tenant sa fille par la main et en s'appuyant encore un peu sur le bras de son épouse, au crâne défoncé sur le pare-brise, à la boîte crânienne ouverte dont sort un peu de cervelle et coule une mare de sang était un coup de poing dans l'estomac.

« Cette voiture m'a foncé dessus. J'ai pas eu l'temps d'la voir venir. J'ai rien pu faire. »

Le docteur se retourna. Le livreur venait de sortir de son camion, visiblement en état de choc, les pupilles écarquillées et le regard fixe, absent. Une méchante entaille coupait son front et sa tempe jusqu'à la joue et il tenait son coude douloureusement comme s'il allait s'échapper. Mais il n'y avait pas le temps de faire dans la délicatesse.

« Vous, appelez une ambulance puis la police. Le passager est encore vivant. Je m'en occupe, je suis médecin. » décréta-t-elle en lui tendant d'autorité son propre téléphone, avant de commander à l'un des témoins qui commence à s'attrouper de baliser la zone pour éviter le risque de suraccident.

Le visage de l'homme est recouvert de coupures et de sang son corps est coincé entre la banquette et la portière opposée. Il n'a du qu'à la ceinture de sécurité de n'être pas projeté hors du véhicule. Pas un membre ne bouge et l'angle parfois étrange dans lequel certains pendent n'augure rien de bon. Mais sa poitrine se soulève.

« Monsieur, est-ce que vous m'entendez ? » Si le docteur module les inflexions de sa voix pour ne pas affoler le blessé mais ni la pâleur de la peau, ni le bleuissement des lèvres ne s'apparentent vraiment à de bonnes nouvelles. A défaut de pouvoir accéder au poignet ou au coude sans déplacer une articulation qui semble foulée, elle pose deux doigts sur le cou, au niveau de la carotide. Le pouls est faible mais régulier, et surtout présent.

L'homme ouvre les paupières en réponse, d'un mouvement heurté et difficile. Un éclat de verre s'est planté dans son arcade sourcilière, marquant le sourcil d'une traînée de sang, mais suffisamment haut pour qu'il puisse continuer à voir. Dans un sens, il a eu de la chance. Il ne perdra pas son œil. Si il survit.
Un mouvement vague parcourt son corps, comme s'il tentait de se redresser sans parvenir à se faire obéir de ses muscles. « Calmez vous, monsieur. Les secours sont en route. Ne vous agitez pas, surtout». Son regard est erratique et ses pupilles tournent en spirale vers ce qu'il y a autour de lui. Lorsqu'elles s'arrêtent sur le cadavre du chauffeur étendu sur son volant, Katheleen se décale légèrement. Il ne s'agit pas de lui mentir, mais le spectacle n'est pas des plus ragoutant. S'il se mettait à vomir, comme venait de le faire un badaud dans la rue, il risquait d'obstruer ses voies respiratoires et de s'étouffer. Mais le blessé sembla n'avoir plus assez de forces pour y parvenir ou être trop sonné pour réaliser. Son corps se contenta d'un genre de spasme, comme s'il tentait de se relever, accompagné d'un grognement inarticulé. Douleur, frustration, inquiétude ? Sans doute un peu de tout cela.

« Ne bougez pas. Calmez-vous. Vous allez être pris en charge. Une ambulance va arriver.» Le médecin desserre légèrement le col de la chemise et la cravate pour s'assurer qu'il puisse respirer correctement, mais le problème semble surtout venir de la difficulté à soulever sa cage thoracique. Côtes cassées ? Peut-être.

« Putain... » lâche l'homme, ce qui doit être une bonne nouvelle, parce que cela signifie qu'il est encore suffisamment conscient pour pouvoir parler

« N'essayez pas de bouger, surtout. Où est-ce que vous avez mal monsieur ? » Probablement à peu près partout dans son corps, et peut-être même au-delà. Question idiote, mots inutiles. Bien sûr. Mais ce n'est pas de cela qu'il s'agit. Seulement de vérifier s'il comprends ce qu'on lui dit, s'il a conscience  de ce qui se passe autour de lui. De l'empêcher de paniquer. De l'inciter à lutter pour ne pas sombrer dans l'inconscience. Sans succès. Les yeux de l'homme se sont brusquement fermés. Cette fois c'est à Katheleen de lâcher une grossièreté. Supposée déplacer l'homme inconscient vers le côté où il était blessé, parce qu'il y a un risque à hauteur de 90% de vomissements et que le risque d'obstruction des voies respiratoires est élevé,  la jeune femme soupire. Il est à dire que ce genre d'opération est toujours compliqué lorsque le côté où il est blessé, c'est partout et que l'on est coincé entre la banquette passager et le siège conducteur où le cadavre de ce dernier est en train de refroidir sur le tableau de bord. « Pitié, ne t’étouffes pas dans ton propre vomi, je déteste assez les accident de voiture comme ça ! » le houspilla-t-elle tout en s'arrangeant pour que son geste soit aussi doux que possible, parce qu'il fallait aussi éviter à tout prix qu'une fracture des vertèbres provoque une mort brutale ou la paralysie. Il était supposé être inconscient, elle pouvait bien se permettre de l'engueuler un peu.

Une tache rouge était en train d’imbiber le sol d'une hémoglobine qui serait bien plus utile dans les veines du patient mais qui semble avoir décider de quitter l'artère rapidement. « Bordel ! » jura la jeune femme en la remarquant, en se rendant compte de ce qu'elle n'avait pas encore vu, caché sous l'imperméable brun jauni. La jambe est dans un sale état. Hémorragie. Elle repousse un pan du manteau aussi délicatement que possible malgré l'urgence. Fracture ouverte au niveau du fémur. Du genre moche. Une tranchée sanguinolente au niveau cuisse, l'os visible et en mauvaise état, du sang. Beaucoup trop de sang.

Impossible de comprimer la plaie directement sans endommager encore plus la fracture, la seule chose qu'il restait à faire, c'était de comprimer en amont pour laisser le plus de sang possible au cœur et au cerveau. Ça pouvait toujours lui servir. Par exemple à rester en vie. Bras tendu, poing serré, elle appuya méthodiquement au niveau de l'aine d'une main, tandis que de l'autre elle le maintenait immobile, vérifiant régulièrement qu'il y avait encore un peu de vie qui battait dans son pouls.

D'aucuns auraient remercié un ou des dieux pour l'heureux hasard qui avait mis dans leur sac la paire de gants chirurgicaux qui lui permettait d'éviter de risquer de s'infecter au SIDA ou à n'importe quelle autre saleté en manipulant le sang d'un inconnu. Peut-être plus cynique, ou plus désabusée ou alors plus habituée à avoir son métier tout autour d'elle, même quand elle n'était pas censée être en train de travailler, Katheleen préférait, elle, remercier sa prévoyance, ou alors sa méfiance. C fait presque dix ans qu'elle exerce la médecine, huit ans de plus à l'étudier, c'est déjà plus de la moitié de sa vie, assez pour savoir qu'on peut à tout moment être attendu au tournant quand on vit. C'est la moitié de sa vie qu'elle a consacré à essayer de sauver des vies, et pourtant quels que soient ses efforts à la fin les gens meurent quand même, parce qu'à Gotham tout le monde avance tête dans le guidon vite et nulle part, écrasant les autres sur leur chemin au passage , parce qu'ils les gênent ou juste parce qu'ils sont là, mauvais moment mauvais endroit, ou payent d'autres pour le faire à leur place pour ne pas se salir les mains ou n'être pas celui qui se prend dans la tête la balle tirée par celui qui voudra venger ceux que la vengeance ne pourra pas ramener. Bienvenue à Gotham. Les rangs des morts sont toujours plus gros, quelque part dans le néant silencieux du nulle part. Son combat pour la vie a aujourd'hui pris la moitié de la sienne, déjà même plus en fait, et il prendra sa vie entière. Un combat perdu d'avance, parce que les gens meurent quoiqu'il arrive. Elle le sait. Et pourtant elle se est là, dans une voiture défoncée, entre le livreur de légumes perdu dans la vie, qui erre au dehors, les yeux traînant immobiles sur l'horreur et le chauffeur de taxi immobile à l'avant, perdu à la vie, avec le poing crispé contre l'aine d'un homme qu'elle ne connaît pas, avec son sang qui coule sur ses gants et sur ses bras, à guetter au bout des doigts ce battement ténu le long du cou qui nous sépare du cimetière.    

Derrière le brouhaha alentours qui tinte à ses oreilles comme un trop silence, la médecin en bleu reconnu la sirène de l'ambulance. Quelques instants plus tard, elle s'effaçait pour laisser passer deux collègues munis d'un brancard et allait, après avoir retransmis quelques informations à un ambulancier, rejoindre le livreur du camion qui lui rendit son téléphone d'un geste automatique et absent, pendant qu'elle tentait de trouver des mots rassurants à lui prodiguer pour lui faire reprendre pied avec la réalité mais il regardait les siens, l'esprit très très loin de là. Elle avait emprunté aux ambulancier de quoi immobiliser provisoirement l'entorse au coude, désinfecter et panser le visage du blessé. Il avait aussi le contour de l’œil qui bleuissait et la paume de la main ouverte, il y aurait du sang sur le téléphone qu'il venait de rendre au docteur, qu'importe. Le docteur Grandt posa sa propre veste sur les épaules du jeune homme, en continuant à maintenir la conversation. Il connaissait la date, son nom et l'heure de la journée, pupilles symétriques, mouvements du visage aussi quand elle lui demanda de grimacer. Pas de traumatisme crânien, juste le traumatisme tout court.

« Peau pâle, moite et froide, état de faiblesse généralisé, pouls anormalement faible et rapide, confusion, ceci après un événement grave, violent et traumatique, ça s'appelle un état de choc nerveux. Dois-je vous apprendre votre métier ou vous allez comprendre tout seul que vous êtes supposé y aller mollo ? » engueula-t-elle le jeune policier qui tentait de houspiller son patient d'une manière parfaitement inappropriée à la situation « Et puis je vous ferais observer que cet homme a besoin de soins. Il pourra toujours répondre à vos questions après ! ».  Alors que les blessés était emmenés en ambulance vers l'hôpital le plus proche, le chauffeur vers la morgue, et elle comme témoin du drame, vers le commissariat, elle voyait les passants privés de l'intéressant spectacle se disperser. Elle pouvait les entendre d'ici : « Si jeunes... c'est horrible. » Et puis ils iraient casser la croûte.

Musique::

Le docteur Benjamin Stoppard fut la première personne qu'elle rencontra en arrivant à l'hôpital, lorsque après avoir terminé de laisser sa déposition  au commissariat, elle retourna inévitablement à la clinique. De dix ans plus âgé que celle dont il était à l'hôpital Blackwell, le second, le médecin était aussi fiable que compétant et une estime mutuelle les associait contre la maladie et la mort. Mis au courant de son retard et des raisons de celui-ci, il lui annonça immédiatement qu'il s'était occupé en son absence de réajuster les emplois du temps. Ils échangèrent quelques mots : il y avait des choses administratives et logistiques à régler. Il y en avait toujours. Mais ce fut aussi lui qui lui appris que c'était précisément dans leur hôpital que l'homme à qui elle avait probablement sauvé la vie était en train d'être opéré en urgence. Le genre d'annonces qui laissait un sentiment mitigé. L'idée, qui était bien évidemment la première qui s'imposait à elle, que ce serait peut-être les murs de son propre hôpital qui verraient mourir celui qu'elle venait d'essayer de sauver, était aussi habituelle que dérangeante.

- Les pronostics sont favorables. La colonne vertébrale n'est pas touchée, il a eu de la chance. Il a deux côtes cassées, mais on n'a constaté de perforation ni du poumon, ni foie, ni de la rate. Les radios n'ont pas montré de pneumothorax.

- Il faudra en refaire pour vérifier qu'il n'y a pas de développement d'hématome pulmonaire.

- Bien sûr. Surveiller qu'il n'y a pas de développement de pneumonie. Dans la mesure où je tends à penser qu'il s'agit d'un gros fumeur, on est  pas au bout de nos peines.

- Espérons qu'on aura pas à le placer sous assistance respiratoire. Et croisons les doigts pour avoir assez de respirateurs artificiels, si cela devait s'avérer nécessaire.  Et la jambe ?

- Fracture ouverte au tibia. On est en train de l'opérer. L'hémorragie était importante, mais il a été pris en charge suffisamment rapidement pour être placé sous transfusion avant que ça ne devienne critique. Pas de réaction hémolytique transfusionnelle pour l'instant.

- A surveiller à moyen terme.

- C'est juste.  Sinon, poignet foulé. On n'a pas encore tous les résultats pour l'autre bras. L'os a pas été touché, mais la déchirure musculaire n'est pas exclure.

- Ça n'est pas la priorité.

- Pour le reste, lésions moyennes, faibles et superficielles, dont une bien moche à l'arrière de la tête qu'il faudra surveiller pour qu'elle ne s'infecte pas; contusions, ecchymoses et hématomes divers mais pas grave tant qu'il n'y a pas d'infection. Bref, la routine.

« Katheleen, est-ce que ça va ? » ajouta-t-il très doucement après un moment de silence. Elle répondit d'un geste vague qui ne répondait de rien. Mais leurs yeux reconnaissaient ce qu'ils savaient tous deux l'un de l'autre, depuis toutes ses années qu'ils travaillaient ensemble, respectivement comme directrice générale et directeur adjoint de la clinique Blackwell, non seulement sur leurs qualités respectives comme médecins, mais aussi sur leurs vies et chagrins personnels. Il ne lui montra pas de marque de pitié, et elle l'en remerciait, et il n'insista pas, mais il y avait un discret quoique profond regard d'encouragement et de soutient lorsqu'il lui souffla qu'il lui restait encore une dizaine de minutes avant la première consultation de la journée. Elle le remercia d'un geste de gratitude muette, avant de monter dans son bureau en pensant qu'il avait toujours cette discrétion, cette pudeur, ce genre d'attentions avec tout le monde et notamment les patients et que c'était pour cela qu'elle l'estimait tant professionnellement.


Est ce que ça va ? 

Elle referma derrière elle la porte de son bureau.

Comment est-ce que ça pourrait aller ? 

Comment est-ce que ça pourrait aller quand un homme est mort, quand une famille vient d'apprendre qu'ils ont perdu un père, un fils, un mari, quand un homme a été renvoyé chez lui avec un coude dans une attelle et des images de carambolage plein la tête, quand un homme à quelques couloirs de là oscille entre la vie et la mort ?

Comment est-ce que ça pourrait aller quand on a vu un Homme mourir ? Même après toutes ses années elle ne s'est jamais habituée à voir mourir. Interne en médecine, médecin aux urgences de l'Hôpital Central, médecin à Arkham, médecin à Blackgate, médecin à la clinique Blackwell, il y en avait eu plus qu'elle ne pouvait compter, des occasions de voir mourir. Des victimes, des bourreaux, des dizaines d'inconnus dont elle ne savait pas même le nom, de parfaits innocents et de parfaits coupables, et puis surtout des gens qui se débrouillaient un peu comme ils pouvaient entre les deux, ou plutôt s'étaient débrouillés, mal ou bien dans le fond qu'importe puisque tout s'arrêtait. Un vertige, un choc, un cri et puis le silence.

Comment est-ce que ça pourrait aller quand on a trop connu les hôpitaux pour pouvoir ignorer ce qu'il en est de se silence ? Quand on a trop connu les Hommes et leurs souffrances, on ne peut pas ne pas  voir les pleurs et l'impuissance de ceux qui ont aimé les morts. Et elle, elle a connu la femme qui venait  visiter son mari quand il était malade et qui n'avait plus à visiter que les cimetières, elle a connu l'enfant qui a eu peur de perdre son papa à cause de sa maladie des poumons, et qui grandira sans père à cause d'un accident de voiture. Comment est-ce que ça pourrait aller quand cela lui rappelle cruellement que le sien d'enfant aussi, grandira sans père et pour les mêmes raisons ?

Comment est-ce que ça pourrait aller quand les souvenirs reviennent ?

Elle s'assoit à son bureau, et sort la photographie qui est dissimulée dans le tiroir. La veille de l'accident, ils ont pris une photographie devant l'école de médecine, avec quelques amis, d'autres camarades de classe. Sur l'aile gauche de la bande, un jeune couple enlacé sourit à l'objectif. Il a les cheveux blonds cendré et les yeux verts. Elle, les yeux bleu et les cheveux bruns. Ils ont 23 ans, elle est enceinte. Elle porte une robe vert printemps. Ce n'est que depuis la mort d'Alan qu'elle ne porte plus que le bleu sombre de son deuil. Il y a dans leur jeunesse, dans leur amour, quelque chose de beau.

Le lendemain, il l'appelait en sortant de l'hôpital : « Ma mère m'a appelé, elle voulait nous dire que... ». Katheleen ne su jamais ce que la mère d'Alan voulait leur dire. Elle n'avait jamais su parce que le chauffeur du camion était ivre. Il était ivre et donc il s'était endormi au volant. Il s'était endormi au volant et donc il n'avait pas pu conserver le contrôle de son véhicule. Et donc Alan était mort. Il était mort, juste parce qu'il était là, au mauvais moment et au mauvais endroit. Mauvais moment, mauvais endroit exactement comme aujourd'hui l'Homme qui était dans le coma dans ses mêmes murs, même si lui, on disait qu'il y avait de bonnes chances pour qu'il s'en sorte, et qu'il n'y avait eu personne pour dire cela d'Alan, parce que c'était faux, même si elle avait tellement voulu le croire. Mauvais moment, mauvais endroit exactement comme aujourd'hui, exactement comme aujourd'hui le livreur dont elle espérait qu'il se remettrait de l'horreur et du choc, même si elle ne s'était jamais remis du choc et du deuil. Mauvais moment, mauvais endroit exactement comme aujourd'hui le chauffeur de la voiture, qui avait vécu, et qui pourtant était mort. Mauvais endroit, mauvais moment ou coupable d'une négligence ? Aujourd'hui est-ce que cela avait seulement encore de l'importance ?  Mauvais moment, mauvais endroit exactement comme aujourd'hui elle aurait pu l'être si elle n'avait pas freiné au bon moment. Il lui arrivait encore quelquefois, encore aujourd'hui dix ans après de regretter de ne pas pouvoir le rejoindre, même si elle ne le pouvait pas, parce qu'elle avait encore un hôpital à garder, des malades à guérir et un fils. Un fils, elle avait encore un fils. Un fils pour lequel elle avait vécu, pour lequel elle n'avait pas essayé de rejoindre son père. Le père de son enfant qui jamais ne le connaîtrai, le père de son enfant que jamais elle ne pourrait rejoindre. Tous deux étaient incroyants même si lui l'était plus qu'elle. Sa mort les avait séparés, la sienne ne les réuniraient pas. Ils demeureraient à jamais séparés.

L'horloge au mur sonne l'heure d'être forte de nouveau. Alors elle essuie ses larmes, passe de l'eau sur son visage et va se chercher un café.

Puis de retour au travail, comme si rien ne s'était passé.

Musique:

Katheleen était en deuil depuis dix ans. Katheleen avais peut-être, malgré où à cause de sa longue expérience de la mort été plus choquée qu'elle ne voulait bien le paraître d'en avoir été aux premières loges, et de l'avoir frôlée. Mais Katheleen était avant tout le docteur Grandt, elle continuait à être un médecin et une directrice générale d'hôpital. Et à ce  titre, de bronchites en grossesses, de grossesses en infarctus, d'infarctus en lumbagos, de lumbagos en comptabilité, de comptabilité en commandes de médicaments, de commandes de médicaments en demandes de financements, de demandes de financements en grands brûlés, et de grands brûlés en cancers de la gorge, elle continuait à soigner les malades, et à essayer de les guérir.

Et pourtant, elle se sentait plus tendue qu'à l'ordinaire. Elle avait passé la journée à ruminer l'accident; l'image de ce type affolé sortant du camion; celle de la femme du chauffeur Uber, qui pleurait il y a un an quand elle lui avait dit n'être pas sûre de pouvoir sauver son mari de sa pneumonie, l'odeur de l'essence, le son de l'ambulance, les questions d'un policier acariâtre, le visage couvert de sang du blessé, son sang qui coulait sur ses mains... Lorsque l'officier du GCPD, toujours le même, et qui n'avait pas l'air ravi de la revoir vient demander s'il allait enfin pouvoir interroger... elle l'interrompit d'un ton sarcastique et u peu sec, avant même qu'il ait le temps de terminer sa phrase « Qui ça ? Un homme dans le coma ? »  En l’occurrence, celui-là n'avait pas volé son sarcasme, mais elle se détesta d'être aussi irritable.Elle parvient de justesse à ne pas enguirlander la femme de ménage qui était arrivée en retard, mais vers midi, elle engueula un interne qui écoutait de la musique en travaillant,sa propre clé USB branchée sur un ordinateur de l'hôpital. D'un geste nerveux, elle retira brusquement l'engin de l'ordinateur.

- Qu'est-ce qui vous prend ?  demanda le jeune homme

- C'est interdit. Question élémentaire de sécurité. Vous n'utiliseriez pas des instruments non stérilisés et potentiellement couverts de virus pour manipuler les viscères d'un patient, je suppose ? C'est exactement la même chose ! 

- Mais vous m'avez vu cent fois avec ma clé sur l'ordi et les écouteurs dans les oreilles !

Il n'avait pas tort et elle le savait. Elle savait l'ordinateur en question uniquement connecté à la face administrative de l'hôpital. En piratant celui-ci, on pouvait accéder aux emplois du temps des médecins, aux dates de garde, aux fiches de paye... à ce genre d'informations, certes secrètes, mais qui ne compromettaient pas le secret médical des patients. Donc elle laissait quelquefois passer, mais plutôt que de le reconnaître elle se contenta de répondre sèchement :

- Justement. C'était la fois de trop ! Et éteignez moi cette cigarette ! Ça aussi c'est interdit ! 


Le soir commençait à tomber quand elle retrouva son second dans le couloir. A la fin de l'abondante liste des informations à lui communiquer, il lui annonça qu'il lui avait été rapporté qu'il semblerait que l'accidenté se soit réveillé. Avec un sourire qui disait la compassion qu'il ne pouvait pas formuler en mots pour ne pas raviver sa douleur, lui proposa de rester au travail plus longtemps, mais Katheleen refusa catégoriquement : « Pas question, tu es déjà en retard !  Et souhaites bon anniversaire à ta fille de ma part ! » ajouta-t-elle, complice. Elle, elle ne rentrait pas chez elle parce qu'elle était de garde, parce qu'il n'y a pas d'heure pour être malade, et en conséquence, pas d'heure pour être médecin. Alors, elle le regarda s'éloigner avec le poids de son métier sur les épaules, et les cadeaux pour ses enfants dans son sac, en pensant que les gens continuent à vivre, malgré tout. Ils ne savent rien faire d'autre, et on ne peut pas leur reprocher, puisqu'il n'y a de toute façon rien d'autre à faire.

Musique:

Elle poussa la porte de la chambre doucement et s'arrêta sur le seuil.

C'était une chambre d'hôpital comme toutes les autres, froide et impersonnelle. Sol gris en lino, murs blanc en peinture nue, lit d'une couleur que certain avaient l'outrecuidance d'appeler bleu ciel, sauf que le ciel ne ressemblait à cela en rien, et qui n'était jamais qu'un bleu hôpital. Malgré tous les efforts qu'ils pourraient tous y faire, même les médecins reconnaissaient ses lieux comme hostiles et suintant dans leur clarté artificielle l'obscurité de la mort. Entre les câbles, les tubes et les machines qui pulsaient trop au rythme de la vie pour ne pas ressembler au battement des horloges qui nous mènent tous à notre perte, une silhouette aux cheveux blonds était étendue.

Et elle senti une boule acide se nouer dans sa gorge le long de sa gorge au fur à mesure que les souvenirs remontaient. Elle referma la porte et s'adossa au mur du couloir un instant, le souffle coupé. La tête lui tournait comme si elle avait bu, ce qu'elle n'avait jamais particulièrement fait, et depuis dix ans, plus du tout. Elle se laissa glisser contre le mur, s'asseyant à même le sol pour laisser couler quelques larmes un instant. Ce genre de scènes, c'était son métier, et elle en avait vu défiler des centaines. Cela n'était jamais joyeux, mais d'habitude elle n'était pas si émotive. Disons qu'elle encaisse.
Mais là, elle n'arrivait pas à ôter de ses yeux le souvenir d'une chambre comme celle-ci, où elle l'avait retrouvé, dix ans auparavant, allongé entre les machines qu'ils avaient appris ensemble à utiliser et les câbles qu'ils avaient appris ensemble à brancher ; le souvenir de journées entières passées à son chevet, presque vingt-quatre heures sur vingt-quatre - elle serait restée  vingt-quatre heures sur vingt-quatre si physiquement elle l'avait pu- ; le souvenir d'une salle d'attente comme celle au bout du couloir, avec ses chaises et sa machine à café, où elle allait ingurgiter de quoi tenir l'absence d'un sommeil que de toute façon, elle n'aurait pas pu trouver; le souvenir de leurs dernières discussions, lorsqu'il était sorti du coma, mais aussi des moments où il replongeait dans l'absence au milieu d'elles. Elle essuya ses larmes avec la manche de sa blouse. Lors de l'un de ses derniers moments éveillé et lucides, un de ces derniers moments tout court, aussi, il lui avait proposé de sceller leur vœux de mariage puisqu'il se savait sur son lit de mot. Et elle avait refusé. Ils savaient tous les deux que ce faisant, elle signait son arrêt de mort définitif avec sa propre famille, qui aurait méprisé mais toléré la veuve, et mettraient à la porte la fille mère. Mais elle s'en fichait de sa famille ! Elle les détestait. Elle n'avait qu'une famille, et c'était lui ! Elle ne voulait pas perdre un instant de leurs derniers moments ensemble à penser à eux. Mais dans les couloirs où elle errait comme un fantôme entre la machine à café et sa chambre, elle entendait les noms de ceux qu'elle ne connaissait pas mais qui étaient là pour les mêmes raison que lui. Henry, mort ! Jack, mort ! Loredana, morte ! Chaque mort était comme un coup de marteau sur le crâne. Ça ne s'arrêtait jamais et un jour, il serait le prochain !  Et en fin de compte le souvenir qui s'imposait le plus fortement était aussi le pire. Les yeux de la jeune femme traînaient dans le vague dans le couloir désert, mais son regard voyait dix ans en arrière des couloirs similaires, une série de chambres d'hôpital et de blouses blanches qu'on poursuit désespérément pour finir par s'entendre au milieu de la nuit dire une vérité rude et nue : « Votre mari... » « Il n'est pas mon mari. » Haussement d'épaules. « Qui qu'il soit, il est décédé il y a quelques minutes. »

Elle essuie de nouveau ses larmes avec sa manche. Elle ne peut pas se permettre ce genre de moments de faiblesse quand il y a tant de travail à accomplir. Elle se doit de jouer jusqu'au bout le rôle du médecin au sang froid imperturbable, forte, professionnelle, inatteignable, et ce, même si c'est un rôle de composition, même quand son cœur s'émiette et qu'elle a plutôt envie de s'enfuir en courant.

Comme elle le fait toujours lorsqu'elle se sent à la limite de ses forces et qu'il n'y a personne pour la voir, elle serre entre ses doigts son anneau de fiançailles qu'elle porte toujours autour du cou, sous le col de son habit. Alors, elle sourit un peu quand ses doigts touchent le métal, en sentant un léger réconfort, presque comme si elle sentait sa présence et son soutient, même si elle sait bien qu'il n'y a rien que des souvenirs.

Ayant retrouvé le masque de son calme professionnel, elle s'en retourna dans la chambre du malade, dont il considéra qu'il s'était réveillé, puisque des yeux bleu azur suivaient ses mouvements. Le reste disparaissait plus ou moins sur les bandages. Visiblement, la blessure au dessus de l’œil était, comme elle l'avait soupçonné, assez superficielle, puisqu'il pouvait encore l'ouvrir, mais des blessures assez superficielles comme celle-ci, il en avait plusieurs sur le visage, et un long pansement au milieu de la tignasse en bataille, entourait son crâne. Sa jambe, immobilisée par une attelle avait demandé aux chirurgiens près de deux heures de travail.

« Bonjour Monsieur. Comment vous sentez vous ? » Quoique polie, la question avait une fois encore le défaut de sa parfaite stupidité. Personne ne pouvait s'imaginer que quiconque pourrait aller bien dans les circonstances dans lesquelles il se trouvait. Il s'agissait uniquement de vérifier que les fonctions neurologiques n'avaient pas été altérées.

« Je suis le docteur Grandt. » ajouta-t-elle par courtoisie tout en jetant un œil aux indicateurs biologiques, affichés sur les machines. Ni le pouls et ni la fréquence respiratoire n'étant pour le moment inquiétants, elle se chargea de changer les  poche de glace, qui, déposées sur le torse, au niveau des deux côtes qui étaient cassées, permettaient de faire diminuer le gonflement de ses blessures, et d'anesthésier une souffrance qui devait être vive, et d'ailleurs, la manière dont l'homme aux yeux bleu grimaçait le confirmait. Elle nota sur son dossier d'envisager les injections stéroïdiennes entre les côtes, pour qu'il ne retienne pas son amplitude respiratoire.

Ceci fait, elle s'occupa de refaire le pansement qu'il portait à l'arrière de la tête, au niveau de l'entaille assez profonde, qui barrait la base du crâne, au-dessus de la nuque. Même si elle s'efforçait autant que possible d'adopter des mouvements doux en écartant les cheveux et en détachant la  bande de gaze qui maintenait les fibres de carboxyméthylcellulose, mais elle sentait les muscles se tendre lorsque le désinfectant brûlait la plaie.

« J'ose espérer que vous ne finissez pas toutes vos soirées avec une fracture ouverte au tibia, un poignet foulé et deux côtes cassées. Ne le prenez pas personnellement mais vous n'êtes pas le seul patient dans cette ville et je n'ai pas que ça à faire. »  Déclara la jeune médecin aux vêtements bleu sombre pince sans rire, un petit sourire sarcastique ornant ses lèvres tandis qu'elle passait sur la blessure la compresse imbibée d'un liquide qui malgré la douceur de ses gestes, était d'un piquant bien plus douloureux que ses mots.

« Gnh… John, John Constantine. C’est vous, je vous ai vu me porter secours, vous étiez là, au bon endroit, au bon moment. C’est… gnih… dingue non ? »

La docteur constata avec un soulagement professionnel certain que les fonctions mnésiques ne semblaient pas affectées, même pour la mémoire des événements très proches de l'accident. La remarque, très juste quoique ne cassant pas trois pattes à un canard boiteux, paraissait également montrer que les capacités intellectuelles n'avaient pas été altérées.

« C'est exact. » répondit-elle, calmement factuelle. « Vous avez eu, dans votre malheur, triplement de la chance : de la chance qu'il y ait quelqu'un à proximité qui sache pratiquer les gestes de premiers secours, de la chance que lorsqu'ils ont été pratiqués il n'ait pas déjà été trop tard, de la chance enfin que votre état n'ait pas été suffisamment grave pour que les opérations suivantes les révèle vains. » Le ton était calme et grave, mais sans affect. Pendant que des mains habituées à leur métier manipulaient machines et bandages, des yeux bleu observent visage et gestes du patient. La douleur crispaient par à-coups les traits de l'homme aux cheveux blonds, mais elle voyait surtout vers où le regard de l'homme se dirigeait. Entre un sourire mi-blasé, mi-amusé, et la grimace désolée de celle qui avait trop vu de cancer de la gorge et du poumon, le docteur Grandt soupira d'un agacement qui avait reconnu que la soirée allait potentiellement être longue.

« Là s'arrête plus ou moins votre chance, car je crains que la suite ne vous plaise moins. Vous avez deux côtes cassées, ce qui a pour conséquence que respirer est douloureux, je ne vous apprends rien je crois... » Elle croisa un regard qui lui confirma, sans surprise, qu'elle ne se trompait pas. « La conséquence tout à fait normale et logique est que vous allez avoir involontairement tendance à vous retenir de respirer. Il ne faut surtout pas faire cela. Cela peut entraîner des complications respiratoires graves, pneumonies notamment. »

Si le patient tourne la tête vers elle, feignant avec plus ou moins d'habileté de l'écouter, la manière dont il regarde avec insistance la cartouche de cigarettes et le briquet posés sur une chaise à côté des autres effets personnels d'un air beaucoup plus intéressé par ceux-ci que par ce qu'elle lui explique le trahit.

« La première conséquence, c'est que vous allez devoir faire des exercices de respiration profonde et de toux. Un quart d'heure toutes les heures. Cela peut sembler énorme, j'en ai conscience, et je mentirais si je vous disais que cela ne sera pas douloureux. Mais c'est absolument indispensable. » D'un rapide coup d’œil à travers la pièce, elle cherche à vérifier la présence dans la pièce du carton spiromètre d'incitation utilisé pour aider le blessé à réaliser les exercices respiratoires en question, mais sans parvenir à le trouver.  

« La seconde conséquence, c'est que cela » ajouta-t-elle en désignant le paquet de cigarettes. « va vous être interdit durant toute la durée de votre convalescence.» Le ton n'était pas vraiment celui d'une sentence, mais elle eut l'impression que ce fut comme telle qu'elle fut reçue, comme une sentence de mort. « Je sais que ça n'est pas facile à entendre, mais ce dont vos poumons ont besoin, ce n'est pas de monoxyde de carbone, de goudron de plomb ou d'arsenic mais de dioxygène... La bonne nouvelle, c'est que vous en avez pour six semaines et que les effets physiques de la dépendance à la nicotine commencent théoriquement à s'estomper au bout d'un mois. C'est une excellente occasion d'arrêter avant de mourir d'un cancer.... » Le sourire et le ton de la jeune femme contenaient un peu d'un sarcasme modelé par les années de métier, et la récurrence de cas semblable, mais elle avait le regard doux de ceux qui ont tant eu l'habitude de composer avec la souffrance et l'absurde qui jalonnent la vie de leurs semblables qu'ils en ont tiré une universelle tendresse pour le genre humain, et la raillerie était plus complice que méchante.

Consciente de la difficulté qu'il y avait à lutter contre un telle addiction, surtout quand la douleur fait encore plus que d'ordinaire crier les récepteurs dopaminergiques après leur dose de nicotine, elle ajouta, plus sérieusement, plus compatissante aussi : « Si vous passer de vos cigarettes vous est trop difficile à supporter, je peux vous prescrire de ses substituts nicotiniques qu'utilisent les gros fumeurs pour arrêter. »

Sarcastique, moqueur, ironique…

Cet homme a la nonchalance insolente des gens trop sûrs d’eux, et en même temps s’accroche à sa cigarette comme un enfant à l’ours en peluche qui ne se transformera jamais, quoiqu’il puisse espérer, en vrai ours capable de le protéger. Ou peut-être plus qu’à la clope elle-même aux gestes dangereux et rassurants qui lui sont associés comme s’il cherchait dans sa mortelle habitude le confort des repères. Inconscient jusqu’ à l’aveuglement mais lucide quant à son inconscience, il semble être de ces improbables consciences qui voient leur aveuglement…Ce type m’a l’air d’être un trésor de paradoxes et d'autocontradictions assumées… constata la médecin avec un brin prononcé d’amusement.

A la bonne heure ! Encore un qui n’est pas banal !


«Lucide ? Vous en êtes certain ? » demanda-t-elle, ouvertement railleuse, mais sans méchanceté.

«Pour la faire courte, vous êtes salement amoché. Je ne vous apprends rien, d’une part parce que vous le sentez, d’autre part parce que je vous soupçonne sérieusement d’en avoir vaguement l’habitude. Je me trompe ? »

Elle ne pris pas le temps d’attendre sa réponse, juste celui de s’accorder un petit soupir entendu, moqueur et vaguement blasé.

«Fracture du tibia, soit trois mois d’immobilisation, de la rééducation, six mois avant de pouvoir remarcher normalement. Il faudra faire suivre la cicatrisation et que vous preniez des anticoagulants. Injections d’héparine, aussi, pendant trois mois pour éviter que vous ne développiez des phlébites. » Elle enchaînait les préconisations avec le ton traînant de la banalité et le rythme saccadé d’une averse de mauvaises nouvelles.  « Poignet foulé. Pareil, vous êtes bons pour des séances de rééducation. C’est moins grave qu’une fracture ouverte, naturellement, et vous devriez avoir nettement moins mal dans trois ou quatre semaines, et peut être plus d’attelle dans 2 mois si tout va bien. Par contre, ne vous attendez pas à pouvoir vraiment réutiliser votre main avant 5 mois. » L'intonation était redevenue sérieuse, précise et un peu détachée, celle de quelqu’un qui en a vu d’autres, et des pires. Elle avait conscience que son patient risquait de passer des jours prochains difficiles, conscience qu’il souffrait, et comme toutes les souffrances qu’elle devait voir au quotidien, cela lui était intolérable. Et en même temps, elle ne pouvait s’empêcher de penser que pour la violence de l’accident qu’il venait de vivre, il s’en sortait tout de même franchement bien.

« Lésions diverses un peu partout. »  ajouta-t-elle afin de compléter la liste des courses. «Vous allez grincer des dents quand il faudra les désinfecter, mais à part celle au niveau de la tête, vous ne risquez pas grand-chose en termes de complications… » dit-elle histoire de compléter le festival des bonnes nouvelles. «Arrangez vous pour ne développer ni méningite, ni atrophie cérébrale, et ça ira !» annonça finalement la médecin avec un grand sourire ironique.

Autant sa lassitude que sa goguenardise attendaient qu’il lui demande comment faire. Car si la réponse ne lui était pas hors de portée, elle doutait qu’il l'accueille avec plus d’enthousiasme que la recommandation précédente.



C’était le genre de scène, si absurde et si banale, qui la plongeait dans la perplexité, et de la perplexité vers l’angoisse, et de l’angoisse vers la mélancolie.

Pourquoi y a-t-il tant de gens pour consumer ainsi leur temps ? Pour se suicider ainsi lentement ?

Parce qu’à quinze ans la cigarette leur a vendu qu’elle les rendrait séduisants et que la désillusion passée, ils n’ont jamais trouvé le courage d’arrêter parce que dans le fond, à quoi bon ? Est-ce que les espoirs vains de ses amours avortés d’adolescents valent vraiment le sacrifice de ses années d’adultes enlevées avant l’heure ? Ou est-ce les vieilles années qui n’attendent plus rien qui ne valent pas  l’abandon de l’euphorie des jeunes illusions ?

Pour occuper leurs mains et leur temps  parce qu’il est moins douloureux de travailler sciemment à l’écourter que de le laisser couler à ne rien en faire faute de savoir à quoi l’employer ou en faire quelque chose ? Pour vivre comme un personnage de Julien Gracq, dans un temps étiré comme un chewing-gum à travers les rues brumeuses d’une vie oisive et floue dans l’attente oppressante d’un événement absurde souvent, tragique toujours, et le causer parfois, faute de ne plus savoir l’attendre ?

Pour oublier dans l’euphorie chimique les douleurs de la vie, et croire voir se disperser ses démons dans le smog que l’on recrache alors qu’on ne fait qu’en installer un nouveau dans celui que l’on inhale ? Pour que les effets antianxiolytique de la nicotine calment l’angoisse du vertige de l’absurde, la liberté ou l'ambiguïté selon comment on préfère le nommer ?

Pour être celui qui fait apparaître dans le décor la fumée à laquelle la nuit, les enseignes et les phares donnent une lumière bleutée et qui flotte dans dans les airs comme un air de jazz et nous plonge dans l’angoisse irisée de la nostalgie et de cet air provisoire qu’ont les choses ? Pour regarder l’étincelle qu’on a fait jaillir du briquet consumer progressivement le papier à tabac comme le temps consume nos vies que l’on soit fumeur ou non, en se demandant ce que l’on a fait de ses chaotiques journées d’un temps où l’on en avait encore à revendre et qui n’est plus déjà ?


Est-ce pour lui le symbole du mode de vie qu’elle ne peut s’empêcher de lui imaginer ? Celui d’un homme qui vit pour éprouver la vie plus qu’un bonheur ou une paix pour lesquels il n'a pas l’air bien doué. Jouant avec le vie et le temps un jeu pas moins perdu d’avance que ne l’était son combat à elle, mais avec l'ivresse de n’avoir rien à perdre puisqu’on a déjà perdu contre la mort dès l'instant de sa naissance et de se sentir si vivant en attendant. La vie d’un aventurier, escroc ou tricheur professionnel - pas comme métier, elle n’avait pas la moindre idée de quelle pouvait être sa profession et s’en souciait d’ailleurs fort peu, mais comme mentalité - promenant au fil de sa vie, de situations en situations et probablement de bars en bars. Elle avait presque autant que diagnostiqué reconnu en lui ce que le docteur Stoppard, qui malheureusement parlait d’expérience, appelait “l’air rêveur et usé de ceux qui boivent trop”.  

Une vie intransitive et absolue, presque nietzschéenne,  bien différente de la sienne, guidée par les principes qu'elle s’était donnés, par et pour lesquels elle vivait. Pour lesquels seulement elle vivait désormais. Sans espérer, même le repos et le calme dans une ville qui ne voyait pas de raisons de laisser même les innocents être tranquilles. Même aimer envers et contre tout son métier ne la garantissait ni du vertige écœurant qui consiste à se demander si ce à quoi l’on occupe son existence fait sens, ni de sentir dans les relents de l’épuisement qui ne laissait de ses jours qu’un trognon décharné qu’elle défendait la vie au détriment de vivre. Pour celle qui avait quitté sa ville natale au départ parce qu’elle voyait que la vie était ailleurs, ce destin était sans doute une étrange et cruelle ironie. Mais si c’était le prix à payer pour ne pas laisser des Hommes crever sans soins, alors il n’y avait peut-être rien à regretter.




« Je suppose qu’on vous a aussi dit plus d’une fois qu’avoir déjà été guéri d’un cancer du poumon ne vous garantissait ni du risque de rechute, ni du risque de récidive. Surtout si vous n’avez rien changé à votre hygiène de vie…» Malgré une légère hésitation sur le mot, elle n’avait pas dit “absence d’hygiène de vie”, même si ce terme était plus proche assurément de ce qu’elle pensait vraiment. Elle pouvait se montrer moqueuse, elle n’était pas non plus là pour l’insulter. Néanmoins était assez clair ce qu’elle pensait. « Et j’imagine que de même vous avertir qu’avoir déjà dû subir une ablation d’un morceau de poumon vous fragilise et qu’en conséquence vous feriez mieux de prendre mes recommandations au sérieux atteint à peu près le même degré de parler dans le vide que le reste... »

Blasée avec le sourire, un sourire entendu qui est toujours mieux que de se laisser aller à penser tristement à tout ce que ce genre d’attitude a de consternant en général, et de décourageant pour elle en particulier.

« Vous savez, le récit de Théramène du tabac et de ses dangers, vous l’avez peut-être entendu des dizaines de fois, mais moi j’ai dû le réciter quelques centaines de fois. Sur ce point, nous sommes quittes. » Le coin des ses lèvres s'étirait en un sourire railleur.

« Enfin… vous n’en ferez qu’à votre tête, n’est-ce pas ? »  conclut-t-elle avec une ironie piquante

« J’ai la fâcheuse tendance à attirer les mauvaises personnes autour de moi, si vous voyez ce que je veux dire. »

Le docteur Grandt voit bien, oui. Celle qui a été médecin à Arkham et à Blackgate les connaît vaguement, oui, les mauvaises personnes de Gotham, merci pour elle. Elle en connaît même sans doute qui sont malheureusement là-dedans un cran au-dessus du genre de personnage que le ton insinuant du blessé sous-entend fréquenter.

Ce point l’intrigue un peu, d’ailleurs. Qu’il soit un petit malfrat, un petit trafiquant, pourquoi pas. Ce n’est pas forcément ce qu’elle aurait supposé si elle s’était posé la question, mais ce n’est pas comme si elle avait imaginé quoique ce soit de précis à cet endroit, cela ne la regarde pas. Qu’il le laisse entendre si clairement, cela c’est plus étonnant. Si véritablement son activité joue avec les limites de la légalité, ce n’est pas très fin de s’en vanter. Certes, ce n’est pas comme s’il risquait quoique ce soit. Il n’y a rien qu’il ait clairement affirmé et la délation n’est pas le genre de la maison, laquelle a plutôt l’habitude de ne jamais déroger à la règle d’absolu secret médical qu’elle s’est depuis toujours fixée. Mais de son côté, il n’y a rien non plus que pourrait lui apporter le fait de s’en vanter. Surprenant. Elle l’aurait intuitivement pensé plus intelligent.  

« Eh bien soyez rassuré, ce n’est pas à Gotham que vous allez manquer de compagnie. »  ironise-t-elle, ayant bien repéré dans les intonations du britannique l’accent étranger du nouveau venu qu’elle-même a perdu depuis longtemps.  

Le flegme quasiment surnaturel de cet homme dépasse toutes les bornes qu’on puisse imaginer, observe-t-elle sarcastiquement devant l’optimisme presque délirant de son patient. C’est à hésiter entre se réjouir qu’il ne se laisse pas aller à désespérer sous l’ampleur de la souffrance physique et que le traumatisme psychologique de l’accident n’ait pas semblé outre mesure le marquer, et chercher les mots pour lui expliquer à quel point il risque vite de déchanter. Il est quand même sérieusement blessé, et d’autre part la possibilité d’une récidive de cancer, surtout s’il n’a pas cessé de fumer ne s’élimine pas comme ça. Elle pourrait lui en parler des heures, des tumeurs malignes, de mutations cellulaires et de métastases, lui raconter de toutes les souffrances auxquelles ses conneries risquent un jour de le condamner.  Cela n’aurait pour effet que de l’agacer inutilement sans lui faire remettre en question le mode de vie qu’il semble avoir décidé d’adopter.  Elle l’a déjà mis en garde, le reste ne dépend que de lui.

« Vous ? Une hygiène de vie irréprochable ? N’espérez pas que je vous croie. »  se contente-t-elle de constater, d’un ton définitif et désabusé dans lequel pointe la nuance sarcastique de son esprit blasé.


« Dans cet état, je vais pas jouer les casse-cous et essayer de sauter par la fenêtre pour fuir les séances de rééducation, les premiers jours. Pour le reste, je ne peux rien garantir ma belle. »

Si l’humour cynique et railleur du britannique aux côtes cassées lui fait esquisser un sourire franchement amusé et presque complice, elle n’a pas le temps de finir de réfléchir à la réponse sur le même genre de ton qu’elle comptait lui rétorquer que les derniers mots de l’homme blond brisent brusquement cette vague sympathie, la fait se raidir et se fermer, agacée. Et les mots suivants ont le don de faire grimper d’un cran son exaspération. Katheleen a horreur des séducteurs.

« Docteur Grandt. Et non, vous ne le pouvez pas. » Sa voix est toujours très calme et posée, mais en lieu et place de la raillerie sympathique et du sourire d’une bienveillance emprunte de malice se trouve désormais un visage fermé et un ton sec, pincé, presque sur la défensive. Peut-être un peu trop d’ailleurs, cette attitude révélant un peu plus qu’elle ne voudrait à quel point elle s’est sentie insultée par ses petites appellations pour que cela ne risque pas d’inciter le chieur que semble être cet individu à recommencer.  

Longue et désagréable journée ! Elle soupire l’instant nécessaire pour reprendre le parfait contrôle de son calme avant d’ajouter plus froide et plus neutre :  « Dans un autre registre, y a-t-il quelqu’un a qui vous avez besoin de faire savoir ce qu’il vous arrive et où vous vous trouvez ? »

Amusée par cette peinture somme toute assez réaliste de ce qu’est son travail et sa vie, la médecin ricane en s’entendant dire qu’elle a sans doute à soigner un meurtrier dont les os sont à ressouder. Encore qu’elle le trouve bien un peu trop optimiste. Plus optimiste qu’elle en tout cas.

« Juste un seul ? » ironise la jeune médecin, un sourire en coin, feignant plus ou moins de n’avoir pas remarqué ce que révélais les mots précédents. Mais ce n’est pas comme si elle n’avait pas l’habitude de la tristesse qui se laisse entendre dans les voix et les silences sous le verni de l’ironie. Il lui suffirait pour cela de s’écouter. Ce n’est pas comme si elle n’avait pas l’habitude de rencontrer des patients qui lui ressemblent plus que les apparences ne le crient, des gens aux vies, caractères et idéaux différents, mais au même destin. Des gens qui mourront seuls, comme elle.

« Navrée, de vous décevoir, mais si vous espérez être le plus odieux, le plus cinglé, le plus dangereux, le plus insupportable, le pire des patients que j’ai pu avoir, je crains que ce soit raté. » raille la directrice de la clinique, qui a travaillé à Arkham et Blackgate avant de fonder son propre hôpital. Autant dire que de l’expérience en termes de patients dangereux, difficiles ou juste simplement superlativement énervants, elle en a un morceau.

« Je vous laisse, j’ai encore quelques malfrats à recoudre ! » annonce-t-elle en ouvrant la porte d’un ton sarcastique perclus d’une ambigüité dans laquelle nul ne saurait dire où s’arrête la blague et où commence la cynique description de la réalité de son métier.

Voyant que l’homme parvient, quoique laborieusement, de dresser sur son séant, elle se décide à considérer qu’il semble aller suffisamment bien pour pouvoir être laissé seul comme un grand garçon, attendre plus ou moins patiemment sa rémission. De toute façon, attendre, il le devra bien qu’il le veuille ou pas. Des côtes cassées, ça ne se répare pas en trois jours. Ça se saurait si c’était le cas.

« Tâchez de vous reposer et d’éviter de faire trop n’importe quoi si vous voulez récupérer correctement, et, je ne sais pas, éviter de moisir ici une demi-éternité ?  A titre personnel, je vous le conseille, vous finiriez par vous y ennuyer. L’éternité, c’est long surtout vers la fin. Et puis, comme ça, moi ça me permettra de libérer un lit d’hôpital dont auraient besoin… qui sait ? un drogué en overdose ? un mafieux et son cancer ? un psychotique avec une balle dans le corps ? » lâche la jeune femme dans un dernier conseil, qu’elle sait aussi sûr d’être écouté que les précédents. Mais ce n’est pas comme si elle n’en avait pas l’habitude de parler pour les murs à tous ceux qu’elle voit foncer dedans avec un fabuleux enthousiasme à s’auto-détruire n’est pas le dernier de ce qui a forgé son ironie.

Son rire désabusé, moqueur et gentiment sarcastique résonne encore dans la chambre lorsqu’elle referme la porte, laissant l’exorciste seul avec ses douleurs et ses démons, s’en retournant s’occuper de ceux des autres patients, des autres médecins, des autres humains, de tout le monde sauf d’elle-même.

Petite musique qui va bien avec l'ambiance, je trouve :

Dans un flottement de trench coat qui sent la cigarette et le cynisme des rêves passés, le britannique traverse les couloirs hygiéniquement glauques de l’hôpital. Sa démarche douloureuse et lente, est étonnamment fluide pourtant, de la part d’un homme qui depuis le temps qu’il a passé blessé devrait à peine être en mesure de se lever. Tout aussi curieusement, il atteint sans encombres la porte arrière de l’hôpital, celle qui débouche sur de petites ruelles misérables et sombres par un escalier un peu raide que d’ordinaire l’on ne recommande pas aux blessés d’emprunter.

Dehors, le ciel est pâle de bleu et l’on sent le vent de l’aurore mal réveillée insuffler à l’air une fraicheur libératrice. Le froid relatif de la brise matinale presque dure en comparaison de la pesanteur de chaleur molle et moite qui s’abattra dans quelques heures sur la ville. Au loin, le ciel pollué donne un mauve romanesque et désespéré à la tristesse de ses buildings et de ses cheminées d’usine. Derrière la laideur banale et sordide des rues et le spleen naufragé de l’horizon se cache peut-être une forme de liberté pour qui parvient à fuir ce port, chirurgical et accueillant, aux odeurs moins d’algues que de sang et de désinfectant qu’est la clinique. Sans doute est-ce en tout cas ce que doit espérer l’homme à l’allure de flic de roman noir qui fait face à l’abîme périlleux des marches d’escalier.



« Ça vous amuse beaucoup, ce petit jeu, n’est-ce pas ? »


La longue et mince silhouette tourne le dos à celui auquel elle s’adresse. Elle a bien dû le voir sortir pour le reconnaître. Pourtant, imperceptible a été ce mouvement de maîtresse d’école que les cancres soupçonnent d’avoir des yeux dans le dos. Et puisqu’elle l’a reconnu, elle devrait peut-être se mettre en colère contre celui dont le cache-cache borné avec le personnel hospitalier détruit depuis dix jours son propre corps, et tous leurs efforts au fur à mesure qu’ils les font, dans une méthodique et cynique autodestruction. La voix, sarcastique, est pourtant sans reproche, dépourvue de l’accent agacé qui sous-entendrait que la docteur est à la limite de l’envie de lui mettre une gifle ou au bord de la crise d’apoplexie. Le ton est tout juste blasé et doux, perdu dans le lointain de ses pensées .

Robe bleu océan, blouse blanche à laquelle l’heure matinale n’épargne pas de porter déjà des taches de sang comme si la médecine essayait de se montrer à la hauteur du mal et de la fatalité en ne dormant jamais, la silhouette est immuable comme le cynisme, la tristesse et le spectre de la mort, immuable comme toutes les choses ennuyeuses, désespérées et pourtant rassurantes, immuable comme le haussement d’épaule fatigué qui ajoute des points de suspensions à son affirmation. Devant elle s’élevait en volutes le souffle mélancoliquement pensif d’une légère fumée.

La médecin n’a pourtant ni l’anesthésique de l’alcool ni le stimulant du tabac pour donner à son existence l’illusion de ressembler à une vie. Dans sa main lorsqu’elle se retourne, l’on ne peut voir que la tasse de café qui a défaut de lui offrir la force qu’elle ne sentait plus et l’espoir qui s’était flétri, la maintient éveillée contre la fatigue qui la ronge. A chacun ses démons, à chacun ses addictions.

Les yeux bleus détaillent longuement le magicien, avec un sourire vague, vaguement complice, vaguement désolé. Elle ne semble pas outre mesure surprise de  le voir se trouver là où il n’a rien à faire, comme si elle avait compris depuis longtemps que c’est là l’endroit où il a toujours le plus de chances de se trouver.

« On peut regarder tout ça de haut et en rire, comme d’une pub foireuse qui ce veut fine, mais l’ironie c’est du pipeau. C’est ce qu’on fait pour arrêter la douleur avant qu’elle se déclare, c’est une ironie préventive contre la vie. »
 




Le rire de la jeune femme perce le relatif silence de l’aube, s’envolant un court instant avec un pigeon surpris. Le son de ce bref amusement est limpide mais il y a toujours cette même tristesse dans sa voix, qui se mêle à chaque note de son rire et à chacune de ses paroles. Même dans la légèreté d’une simple réaction à des paroles comme celle-ci, l’humour de la jeune docteur est toujours un peu de l’ordre de l’ironie. Il contient la dérision du monde et de sa vie, dont il vaut mieux rire. Mais pour sincère que soit l’amusement devant le trait d’humour british, la légèreté et le pétillant de la manière d’y répondre est une façade. Car son ironie et le résultat de ce qu’elle a vu de l’absurde et du désespoir de la vie, et de ce qu’il est impossible de revenir en arrière. Impossible lorsque le filtre de l’illusion s’est déchiré dans l’œil de ne plus voir.  

« Je conçois bien que les hôpitaux ne soient pas les endroits les plus sympathiques à visiter à Gotham. Ni nulle part, d’ailleurs. » reconnait-elle, sincère mais sur le ton de l’ironie.

Quelques pas font flotter un pan de blouse blanche derrière elle et elle fait soudain face au britannique. Une main se pose sur la rambarde de l’escalier. L’autre porte la tasse de liquide tiède à ses lèvres. Une odeur de café vient remplacer dans la brise matinale celle de vieux tabac du blessé. Le regard de la médecin est amusé, ouvertement moqueur. Et fatigué, aussi.

« Archives des souffrances de l’existence, dernier résultat tangible des combats de chacun pour s’extirper du monde un peu plus haut que son voisin, dernier et sans doute seul endroit où l’on se préoccupe encore un peu des gens, enfin dernière étape avant le néant pour ceux qui ont moins de chance que vous n’en avez eu, et rappel à tous de son inéluctabilité, pour toujours et de tout temps, voilà ce qu’est un hôpital. »  Un sourire d’une énigmatique ambiguïté se dessine sous le regard bleuté de la trentenaire. La chaleur de la boisson d’échappe en légères volutes dans la fumée de l’air.


« Qui serait assez fou pour ne pas avoir envie de fuir pareil endroit ? » ajoute-t-elle avec douceur, et un rien d’autodérision. De toute façon, qui n’a pas envie de fuir la plupart du temps ? Elle qui a bien vu l’humanité depuis les couloirs de la clinique et les années de métier, connaît la réponse : bien moins de gens qu’ils ne veulent bien se l’avouer, et probablement pas la personne à laquelle elle fait face. Car sinon, qu’aller chercher dans les buildings hostiles, les rues polluées et les dédales hostiles de Gotham City ?

« Quelqu’un qui n’a pas envie d’aggraver ses blessures au point de revenir à la case au bout de deux jours peut-être ? » suggère-t-elle, inéluctablement médecin, reprenant un propos moins abstrait et plus professionnel, sans y sacrifier le rien de sarcasme que lui inspire immanquablement celui qui depuis son accident passe le temps en se distrayant à leur dépends, ce qui rend folle de rage Helen, et elle, l’amuse autant que la dépite, dans cette même ironie qui met au moins un peu de distance entre l’hideux désespoir du monde et elle.

« Quelqu’un qui malgré des capacités de régénération que je reconnais extraordinaires n’en demeure pas moins humain, c’est-à-dire mortel et d’une solidité épuisable, et qui ferait mieux de reconnaître que faire attention quelques jours de plus lui évitera de s’étaler en bas des marches avec quelques fractures supplémentaires ? » Poursuit-elle avec une moue cette fois ouvertement railleuse. Après tout, au nom de quoi serait-il le seul autorisé à se moquer !

« - Vous n'avez jamais envie de fuir ?
- Bien sûr...la plupart du temps.»
 


Fuir, qui ne le souhaite pas ? Qui peut prétendre n’avoir jamais ressenti la tension violente de cet appel d’un ailleurs indéterminé mais bien plus souhaitable que l’amertume tragique de cette dérision qu’est la réalité ? Qui peut prétendre n’avoir jamais souffert cette angoisse teintée de dégoût qui se reproche pressamment chaque minute perdue dans le présent comme une insulte à cet altérité fantasmatique que son indétermination, son ineffable absence de forme et de nom rendait plus désirable encore, si elle n’en était pas tout simplement la clé ? La pression d’un présent insupportable et la sensation de lourdeur et de vide cumulé d’en être prisonnier n’est que la moitié de cette aspiration asphyxiante et nostalgique à s’en aller. Il y a au contraire en arrière de celle-ci, parfois dissimulée, toujours désespérée, la certitude que la vie peut – et doit – être mieux que cette souffrance ou cette monotonie là. Mais les rêves d’ailleurs inconnus sont toujours trop informes ou pas assez.  Pas assez pour être assez beaux pour valoir la peine de tout quitter pour eux, trop flous pour que les espoirs de sens, de valeur et de bonheur puissent être réalité. En fin de compte, cette sorte de rêve se nourrissait lui-même en nourrissant un dépit existentiel de ce monde et de cette vie.

De toute façon, abstrait ou non, chimère réalisable ou idéal sans substance, on ne partait que rarement, qu’importe combien on le rêvait. Le quotidien et ses cruciales et médiocres échéances savait être une bien efficace prison, habile à lessiver les rêves. A cela s’ajoutaient, s’accumulant, toutes les contraintes et les obligations de l’existence auxquels les plus heureux ou les plus malchanceux pouvaient ajouter le poids des attachements, lorsqu’ils avaient la chance d’en avoir pu contracter et la félicité de les avoir pu conserver. Tout le monde ou presque rêvait de fuir, en somme, mais personne ne la réalisait, parce qu’elle était impossible.

Elle l’avait fait pourtant, il y avait désormais bien longtemps. La prison sèche et étouffante de chaleur et de vide, d’une vie sans perspective et sans existence, faite de croyances sans foi, d’interdits sans raisons, de mesquineries sans pertinence, de lendemains sans avenirs, elle l’avait quitté. Elle cherchait une vie qui valait la peine d’être vécue, un autre monde où elle serait libre, un endroit trop loin peut-être pour exister… Et ironie du sort, elle s’était retrouvée peut-être encore plus coincée dans cet hôpital qu’elle ne pouvait lâcher un instant sans risquer de le voir s’effondrer, dans ce maximum des possibles qui ne la rendait ni vainqueur de l’absurde ni heureuse. Elle ne regrettait rien, ni son exil, ni son engagement, ni son métier, mais parfois lorsque le quotidien l’écrasait de sa maladive répétition de douleur et de sang, elle se sentait des envies de partir en courant. Elle restait pourtant, immuable comme la mort. N’eusse-t-elle voulu que souffler un moment, une invisible chaîne toujours l’empêchait de s’éloigner. Elle était prisonnière de son rôle et de son rêve passé, il y aurait toujours quelque part un patient que son absence aurait mis en danger. Et surtout, elle n’avait nulle part d’autre où aller.


Le regard bleu, lointain comme les vagues ou le scanner d’une radiographie se porte une nouvelle fois sur son patient. La ressent-il, lui, cette envie de fuir et cette impossibilité d’aller quelque part ? L’éprouve-il, lui, a vacuité de ce désir de départ ? Sans doute. Mais en ce qui le concerne, l’impossibilité de fuir sa vie et surtout l’endroit – et l’état, il faut bien le reconnaître peu plaisant - dans lequel les voies de l’existence l’ont mené, se trouve être assez littérale. Et à ne pas mentir, elle n’est pas fâchée qu’il le reconnaisse, et surtout lui épargne par-là la perte de temps de ces bien drolatiques et tragiques minutes à lui courir après.  

Une mine dubitative accueille les explications curieuses, pour ne pas dire foireuses. D’un œil ouvertement sceptique, elle le regarde lui débiter des bobards. Est-ce qu’il y a quelque chose de vrai dans tous cet étalage de menteries cousues de fil blanc ? Elle ne sait pas s’il lui ment. Elle sait seulement que c’est probable. Une maladie génétique rare qui rend le sang corrosif et les blessures plus rapides à se soigner ? Elle connaît tout de même relativement son métier, elle en aurait entendu parler.

Mais justement, elle connaît son métier, et quoique son esprit scientifique soit fiévreux d’interrogations et de curiosité, elle est médecin avant tout. La science qui veut la vérité, veut savoir, veut connaître, jusqu’à en être intrusive ou indiscrète se déchire souvent dans son cœur avec l’éthique rigide de son métier. Les secrets des patients ont un droit imprescriptible à leur intimité. Le combat est rude quelquefois, entre ses deux passions, sœurs et opposées. Mais la médecine, toujours, en elle finira par gagner.

« J’ai déjà eu l’occasion de voir des choses… atypiques. J’ai aussi eu l’occasion de m’entendre assez souvent débiter des contes plus ou moins crédibles bâtis pour me cacher ce que l’on ne souhaite pas révéler… »

Son regard mélancolique détaille des traits de l’anglais d’un regard si placide qu’il en est presque scrutateur, mais comme de loin.  Plus qu’à quel point il se paye sa tête, elle se demande si lui aura en sortant de l’hôpital quelque part où aller, quels démons il ne peut fuir où qu’il aille… Elle ignore bien sûr qu’il faudrait prendre ces mots au pied de la lettre en leur sens le plus littéral. Elle a vu bien des choses, et pas que des plus ordinaires, dans son hôpital, mais non plus au point de se l’imaginer. Personne ne peut s’imaginer un truc pareil.

« Je m’excuse si vous étiez sincère d’avoir douté de vos… explications… Mais vous savez, même si vous ne l’étiez pas… » Elle a un haussement d’épaules doucement désinvolte et une voix calme et paisible. « Je ne vous demande pas vos secrets. Je suis peut-être curieuse, il est vrai. Mais je connais assez mon métier, je crois, pour savoir quand quelque chose ne me regarde pas. »