- Et samedi, tu serais disponible pour déjeuner en famille ?

La japonaise eut un sourire agacé, mais le fond de sa pensée était bien plus à la lassitude et à l’épuisement qu’à des reproches qui n’auraient été, de toute façon pas vraiment justifiés. En tout cas, pas envers la personne à laquelle ils auraient été formulés.

- Je travaille, samedi, Hiroki…

- Tu travailles tout le temps.

La voix de son petit frère oscillait entre l’inquiétude et un vague fond d’énervement.

- C’est ça, pour gérer un hôpital, il faut travailler tout le temps.  

- Au point d’annihiler ta vie sociale ? Au point de mettre en danger ta santé ?

- Ecoutes, là, il va falloir que j’y retourne, on en reparlera... plus tard.  

L’infirmière raccrocha avant que son cadet n’ait trop prévisiblement le temps de lui répéter qu’en cette période de nouveau souffle et sursaut qui avait suivi la chute du Gant, ses proches, heureux de ce nouveau souffle d’espoir mais durement éprouvés, souhaitaient et avaient besoin de sa présence. Certaines amies d’Helen avaient perdu des proches, d’autres leur travail, leur logement ou certain de leurs biens. Le restaurant d’Hiroki avait été par trois fois vandalisé. Ils avaient besoin de cette force inéluctablement déterminée et de cette énergie qu’elle savait d’ordinaire insuffler à ceux qui étaient à ses côtés. Après les mois éprouvants qu’elle avait passé tout particulièrement, son entourage s’inquiétait de voir son surmenage non pas se calmer mais même s’accentuer. Elle leur donnait raison, amplement, mais le boulot était là. Le travail était à faire pour que cet hôpital aux fondations déjà bien sapés par l’horreur de ces derniers mois ne s’effondre pas. Il fallait bien que quelqu’un s’y colle et le quelqu’un qui avait été choisi pour cette mission c’était elle. Alors, contre vents et marées elle l’accomplirait.

Les doigts crispés par cette anxiété nouvelle que l’habitude et le passage des jours ne parvenait pas à calmer, elle rechercha machinalement le paquet de cigarettes dans sa blouse. Mais ses doigts en y fouillant ne rencontrèrent que le carton de l’emballage.  La jeune femme grommela entre ses dents. Déjà vide ! Un paquet lui durait presque un mois fut un temps… Privée de pause clope, coincée entre la frustration du besoin de nicotine et surtout de repos, et d’autre part une voix de la raison qui ne cessait de lui rappeler les conséquences qui pourraient déboucher de sa nouvelle manie de s’intoxiquer, elle se résolut à reprendre le chemin de l’hôpital.

En passant devant le parking de l’hôpital un instant son cœur se serra. Le surmenage avait au moins l’avantage de l’éloigner de certains problèmes en occupant son esprit à des échéances plus imminentes et sur lesquelles elle pouvait agir. Elle avait d’ordinaire toujours affirmé que le travail était contre les petits bobos du cœur un remède d’une imparable efficacité. Quand on bosse, on bosse. Ça ne laisse pas la place à des sentiments et autres amertumes et déceptions. On s’occupe dans quelque chose d’utile et d’important. On se concentre là-dessus, le temps que le temps et le chagrin passe. En général, c’est redoutablement efficace.

Cette fois pourtant, il y avait quelque chose de différent. A chaque fois qu’elle passait devant l’une des salles d’attente de l’hôpital, c’est-à-dire près d’une centaine de fois par journée étant donné son métier, parcourrait son esprit un frisson d’espoir et d’anxiété. Elle tentait, non sans mauvaise conscience, de le chasser de ses pensées, mais ne pouvait s’empêcher de guetter les présences des salles d’attentes et des flux de patients. Elle ne voulait pas le voir, même si elle en avait envie. Elle redoutait sa présence, et le fuirait sans doute dès qu’elle l’aurait aperçu. Elle se l’était bien promis. Mais elle voulait le savoir venu ici. Ou ailleurs, ou n’importe où. Mais soigné. Elle souhaitait juste que le criant silence de cette absence ne soit pas en train de signifier qu’il se laissait mourir. Était-ce vraiment trop demander ?


La porte de la pièce s’ouvrit sur la longue silhouette en blouse blanche. De l’autre côté de la porte, pas d’andouille bornée de chinois mafieux mais un tout jeune homme recroquevillé sur sa chaise, l’air très mal en point. Il était d’une pâleur mortelle, tremblait, était blessé et le regard d’algues radioactive braquait sur elle un regard traqué.

« Bonjour, je suis le docteur Tanakeno et je suis infirmière anesthésiste. Je vais pré-analyser votre cas avant de vous diriger vers un médecin qui pourra le traiter. Est-ce que vous pouvez me décrire les symptômes que vous ressentez ? » demanda-t-elle, par défaut en anglais.

L’infirmière avait ouvert la porte sur un jeune homme livide et maigre, à l’allure pitoyable et qui la regardait d’un intense, anormalement intense, regard terrifié.  Toute son apparence criait le désespoir et inspirait la pitié. Ses vêtements froissés, sales et dépareillés semblaient sortis de nuits à la rue. Mais dans ces habits trop grands, trop larges, c’était surtout le corps maigre et frêle qui interpelait comme une supplique. Le tout jeune adulte était pâle comme un cadavre et semblait presque aussi vivant qu’un zombie. Maigre et frêle, affaissé dans son siège, il semblait terrassé, écrasé par un mal indicible et profond. Fébrile, fiévreux, son regard étrange avait tout à la fois l’air de lutter contre un terrible effet narcotique et contre une nervosité aussi électrique que s’il était sous cocaïne.

Ce genre d’images désolantes lui était tristement familière. Pendant des années, elle en avait vu, vu et revu, de ses gamin si jeunes et si brisés qui dans les salles d’attente du centre de désintoxication venait s’entasser. A cette époque, elle était à peine plus vieille qu’eux, trois, quatre ou cinq années de plus, et les voyait presque du même regard dont elle couvait ses petits frères. Mais un regard ici voilé d’une tristesse déchirée à la pensé de tous ses avenirs prometteurs, à toutes ses vies juvéniles que la drogue avant même le départ avait déjà brisées. Un regard auquel souvent ne savaient répondre, comme celui-ci, que des yeux fuyants et terrifiés, autant par les visions terrifiantes des bad trips que par le délice presque violent de leurs hypnoses chimiques, désespérés de leur absence d’avenir, effrayé de vivre sans plaisir artificiel, sans parapluie chimique entre eux et la réalité. Dans la silhouette fragile du jeune homme, dans son allure fiévreuse et ses pauvres tremblements frigorifiés, elle reconnut l’appel du manque et le vertige de redescentes trop brusques.

Elle se demandait quel nouveau poison avait pu donner ce vert tchernobylien au regard éreinté de souffrance qui la fixait comme un animal blessé, lorsque le jeune homme se mit à parler. Il se passa alors quelque chose de terrible. Helen ne le compris pas. Les mots qui sortaient des lèvres exsangues étaient déformés par un accent nébuleux, de plus en plus opaques au point de ne même plus ressembler aux paroles qu’elle avait l’habitude d’écouter. Foudroyée par l’idée qu’il était des désespoirs assez violents pour pousser à prendre une toxine assez nocive pour faire perdre la possibilité de parler, des gens assez mauvais pour dealer un poison si toxique qu’il volait aux junkies jusqu’au droit de s’exprimer, Helen mit un temps à comprendre que c’était une bien plus ordinaire barrière de la langue qui empêchait non pas l’adolescent de formuler des mots mais elle de le comprendre.    

« Russe ? » demanda-t-elle dans un réflexe automatique, d’abord dans sa langue puis dans la sienne, d’abord en anglais puis dans cette langue étrangère qu’encore mal elle maîtrisait.


« Вы говорите по-русски? » ("Vous parlez russe ?")  La jeune japonaise bafouillait un peu, hésitait, cherchait ses mots… Le russe, elle avait commencé à l’apprendre un peu plus d’un an avant l’attaque du Gant. Mais les évènements récents ne lui avaient pas vraiment laissé la possibilité de pratiquer cette langue, dans laquelle malgré toutes ses compétences, elle n’était que débutante.

Elle reconstituait le sens des paroles prononcées en russe ou en anglais avec difficultés, puisant comme le pouvait sa fatigue dans des souvenirs lointains. Little Italie n’était pas bien loin, Linh était d’origine vietnamienne, mais en russe, elle croisait des locuteurs natifs bien moins souvent.  « Вы ищете кого-то? » ("Vous cherchez quelqu'un ?")

« Вы ищете доктора Grandt? » ("Vous cherchez le Dr Grandt ?") repris-t-elle

Le nom qu’il avait prononcé en anglais lu semblait être celui de sa collègue. Le prénom russe en revanche lui était inconnu. Perturbée par ses difficultés linguistiques et son idée déjà, faussement mais logiquement faite sur le genre de problèmes dont était atteint le gamin, elle en conclut que les sens troublés par la drogue, il cherchait quelqu’un qui n’existait pas ou était loin. Son esprit voyait ainsi dans son incompréhension confirmation de ce qu’elle croyait avoir compris.

« Я не уверен, что быть доступный… euh… что она доступный. » ("Je ne suis pas sûre qu'elle être disponible… euh… qu'elle soit disponible.")

L’infirmière avait pris une voix délicatement marquée par le regret. Doucement attristée, elle regrettait à la fois de le décevoir et les évènements qui l’empêchaient de répondre à sa requête favorablement. Ce n’était pas la première fois que des patients lui demandaient le docteur Grandt spécifiquement, mais Katheleen quoiqu’elle en ait, devait éviter de de nouveau trop se surmener.

« Но это неважно, я найду кого-нибудь, кто позаботится о тебе... » ("Mais ce n'est pas grave, je trouverai quelqu'un qui s'occupera bien de toi... ")


Elle alignait les phrases lentement, maladroitement, incapable de donner à ses phrase les nuances nécessaires, qu’en anglais, chinois ou japonais elle aurait su faire, et malgré ses efforts de gentillesse et de paroles, elle voyait petit à petit la nervosité de l’adolescent augmenter. Bouleversée par la crise de panique qu’elle voyait inexorablement monter dans l’attitude acculée de chat sauvage traquée, elle concentrait bien plus son attention sur le comportement et l’intonation que sur la signification des mots qu’elle ne comprenait que difficilement. Le cœur serré par la détresse qu’elle lisait dans chacun de ses mouvements, écrasée par un an de surmenage absolue, éreintée par un mois et demi d’un stress devenu stratosphérique, rongée d’inquiétude pour sa collègue et amie qu’elle voyait s’enfoncer dans quelque chose de terrible sans vouloir se laisser aider, et par toutes ses autres anxiétés, Helen commit une gaffe. Pourtant compétente, entraînée, à l’attitude professionnelle modelée par les années d’études et surtout de métier, Helen réagit instinctivement et son instinct d’ordinaire plutôt bon fut cette fois simplement humain, gentil et bête. Pleine pourtant de bonnes intentions, elle fit ce qu’il ne fallait jamais faire dans ce genre de situations : elle posa la main sur le bras du malade en murmurant doucement :

« Все будет хорошо, не волнуйся. Просто скажи мне, что не так… » ("Tout va bien se passer, ne t'inquiètes pas. Expliques-moi seulement ce qui ne va pas…")

Elle avait fait une erreur, une erreur stupide qui plus est. Elle avait contribué à ce que tout parte en vrille, elle s’était mise bêtement en danger. Elle n’avait pas respecté une requête tout à fait légitime qu’un patient, de surcroit manifestement instable et fragile lui avait expressément demandée. Elle avait fait ce pour quoi elle aurait engueulé les internes qu’elle encadrait si elle les avait vu agir ainsi. En quelques instants, la scène paisible s’était muée en chaos. Les cris, la panique du jeune homme en pleine crise, la porte de la salle d’attente qui s’était ouverte avec un claquement dans la précipitation, et le hurlement choqué étouffé qui s’en était échappé. Mais la jeune infirmière n’avait pas même tourné la tête, restée concentrée sur sa tâche.  

Centre de désintoxication, Arkham et clinique Blackwell… elle avait eu l’occasion au cours de sa carrière des patients déséquilibrés, dangereux, violents. Lorsqu’elle avait vu le couteau, son cerveau avait réagi au quart de tour, instinctivement. Dès qu’elle avait repéré la lame sortir des tréfonds des replis de l’habit pour viser sa gorge elle avait attrapé d’une poigne de fer le poignet qui la tenait, écartant de force le bras et l’arme de toute personne, incluant lui-même, qu’il pourrait ainsi blesser.

« Monsieur, lâchez cette arme ! » En même temps qu’un ton ferme et déterminé, elle avait repris, par automatisme, l’usage de l’anglais. Se rendant rapidement compte qu’ainsi il ne comprendrait pas ce qu’elle disait, elle reprit, d’une voix plus apaisante, plus douce : « Успокойтесь, сэр. Успокойтесь и опустите пистолет. »

S’efforçant de concilier une attitude aussi apaisante et rassurante que possible et la nécessité incontournable de l’empêcher de tuer ou mutiler qui que ce soit, elle maintint loin d’eux la main du gamin, se tenant par ailleurs aussi immobile que possible, autant que possible éloignée de lui. Un instant le regard brun de la jeune femme et les yeux verts électrique se croisèrent. La jeune japonaise reçu comme un coup de poignard entre les omoplates la terrible détresse qu’elle y lu. Ce n’était pas seulement le regard de la drogue qui remontait, de la frayeur d’un bad trip ou d’une agressivité chimique. Sans savoir ni comment ni pourquoi, elle reconnut dans ses yeux un puit sans fond de détresse qui allait bien au-delà de ça. Son regard à elle se troubla. Trop occupée à l’empêcher de se faire du mal ou de la tuer, elle n’analysa pas les paroles qu’il prononça dans cette langue mal comprise, mais ce qu’il formulait, elle le lut dans l’attitude terrifiée de ce jeune homme.

Sans le lâcher pour autant, il en allait de la vie de toutes les personnes présentes ici, il en allait d’éviter une catastrophe potentielle, il en allait de la sécurité des autres soignants et des autres patients, elle tourna la tête vers Linh. Alertée par les mots et les cris, sa toute jeune apprentie avait accouru et se tenait sur le pas de la porte, choquée et terrorisée. D’une voix calme qui visait à rassurer sa toute jeune apprentie, l’infirmière déclara : « Va me chercher une seringue de tranquillisant. »

« Et… »

Elle hésita, réfléchit un long instant. Amener la personne qu’il cherchait à quelqu’un d’armé et de manifestement capable de comportements violent, quelqu’un de visiblement instable, de clairement en proie à des sentiments ravageurs comme un ouragan, qui était un jeune drogué en pleine crise plus que probablement… ça pouvait ressembler à une mauvaise idée. Ce n’était pas pour rien qu’elle et le docteur, comme tous les membres de l’équipe d’ailleurs, portaient un gilet pare-balle sous leur blouse médicale. Être neutre, honnête et au service d’autrui, n’avoir que la souffrance et la mort pour ennemi ne suffisait pas toujours à prévenir d’être une cible. Pourtant, dans l’intonation désespérée du garçon, elle avait entendu une autre vérité. Il fallait par ailleurs trouver une solution pour désamorcer la situation. Et elle n’avait pas d’autres idées.

« Et va chercher le docteur Grandt. »

« Успокойтесь, сэр. Никто здесь не желает вам зла, просто бросьте оружие и успокойтесь. » insista aussi rassurante que possible la jeune infirmière, consciente pourtant que ses mots ne seraient en l’état, ni écoutés ni crus mais rien qu’une tentative un peu dérisoire pour maintenir un sorte de dialogue, n’être pas pour le jeune homme que la main hostile qui le retenait. Elle n’aimait guère à jouer ce rôle, d’autant que le jeune homme, même dans la menace flagrante que représentait son hostilité ne lui inspirait ni peur ni vexation, seulement de la compassion. Si sous le calme maîtrisé des prunelles brunes luisait de la rage, elle n’était en rien dirigée contre celui qui l’insultait de tout son vocabulaire, autant russe qu’anglais.

C’étaient les dealers, les mafias, les gangs de la drogue qui en cet instant concentraient toute sa haine. La nipponne en effet, en était restée à son idée : pour elle le jeune russe était l’un de ces jeunes toxico à peine sorti de l’adolescence et déjà complètement intoxiqué à l’une des trop nombreuses substances dont la misère de la ville était submergée par les marchands de malheur. Comment reprocher à l’anesthésiste son erreur ? Jusqu’à cette crise d’agressivité soudaine, tout lui donnait raison et les souvenirs, nombreux, trop nombreux d’années passées à voir dans la salle d’attente aux fenêtres taguées du centre de désintox s’entasser les corps frêles et tremblants de jeunes gens qui n’avaient pas vingt ans, qui se superposaient à la triste scène qui sous ses yeux se déroulait n’étaient pas pour la détromper.  

Il y avait ce jeune homme aux cheveux blonds et au T-Shirt maculé de salive qui hurlait qu’il voulait vivre et qui était mort d’une overdose dans ses bras. Il y avait cette jeune femme aux cheveux courts, noir comme le jais qui lorsqu’on leur avait amenée sur un brancard ne respirait déjà presque plus. Ils l’avaient sauvée de justesse. Elle était restée dans leurs murs un mois, et progressivement Helen avait vu le bleu de ses yeux se rallumer. Elle lui écrivait encore de temps en temps pour lui donner des nouvelles, et lui dire qu’elle n’avait plus jamais consommé. A l’inverse, il y avait les yeux noirs de celui dont la voix ressemblait à son frère, qui partait chaque fois en promettant qu’il était définitivement sevré, et revenait à chaque fois au bout de quelques semaines. Il y avait tous ceux qui partaient, encore hésitants, encore maigres, encore les prunelles marquées d’une faim inassouvible, balançant entre le dégout de perdre les progrès qu’ils avaient fait et l’attirance pour une nouvelle dose. Ils disparaissaient ensuite dans l’immense dédale gris de la ville et elle les regardait partir en ignorant ce qu’ils deviendraient. Quelquefois par hasard, elle apprenait que l’un d’eux avec été fauché par une voiture ou abattu par un dealer d’un coup de couteau, était mort du sida ou s’était suicidé. Elle concevait toujours du chagrin.  


Sous sa rétine vivaient encore les portraits de toutes ses âmes naufragées, de ses destins jeunes encore avec la vie devant eux, si fragiles. Elle leur avait tendu la main chaque fois qu’elle l’avait pu, mais seuls eux pouvaient se hisser sur la rive. Sous sa rétine la haine de tout ce qui avait causé tant de souffrance, de tous ceux qui l’avaient accru en l’exploitant brûlait encore. Elle ne supportait pas les mafias et les poisons qu’ils semaient, elle ne pardonnait pas non plus aux parents irresponsables et inconscient qui nourrissaient en eux la carence d’amour qu’ils avaient tenté chimiquement de combler,  disparaissaient sans laisser d’avenir à leurs gamins, ou revenaient les chercher avec les symptômes évidents qu’ils ne donnaient pas le meilleur exemple du monde à leur enfant, ou l’air dégoûté qui les considérait comme une tare dont ils auraient préféré se débarrasser. Une fois, Helen en avait giflé un. Elle était très jeune infirmière, son indignation avait débordé. Elle avait eu de la chance que ça ne lui coûte pas son métier.  


Lorsque Constantine apparut dans la pièce, l’infirmière reconnut le visage et la silhouette sans mettre dessus de nom pour autant de celui qui avec ses nerfs avait, durant sa propre convalescence, longuement joué, escamotant les cigarettes qu’il fumait crânement, en dépit de ses efforts et du bon sens,. La question d’ailleurs ne la passionnait en rien, et avait bien moins d’urgence que l’état du gamin. " Qu’est-ce qu’il fout là ce con ? " s’interrogea-t-elle seulement le temps d’un instant.
   
Elle ne l’empêcha pas de s’approcher du jeune garçon, même si à la réaction de celui-ci, la présence de l’homme qui l’avait amené – son père, son oncle, son cousin ? – n’aidait pas vraiment à le rassurer. Peut-être même contribua-t-il à aggraver les symptômes jusqu’à ce que les mains du gamin se mettent à trembler avant d’entraîner tout le corps dans de violentes convulsions. L’infirmière reconnut la crise d’épilepsie, immédiatement et su comment réagir, évidemment. D’une voix calme et pro-active, elle gratifia le magicien d’une explication et d’instructions qui lui semblèrent aussi entendues que si elle avait été un vieux meuble encombrant au milieu du chemin, quoique ce fusse plutôt lui qui le soit, tant au milieu du chemin qu’encombrant.

Elle-même n’avait pas lâché le bras armé du toxicomane aux cheveux blancs. Elle détestait jouer ce rôle, pour lui, elle le savait parfaitement, à la fois anxiogène et stressant. Mais si elle n’avait pas eu le choix précédemment, pour éviter que la scène ne tourne potentiellement au bain de sang, elle l’avait peut-être encore moins maintenant que dans ces mouvements désordonnés, il risquait sérieusement de se blesser. Consciente que les malheurs de l’existence et les vendeurs de stupéfiants étaient les vrais coupables, elle ne pu s’empêcher de se sentir devant la détresse des yeux verts submergée de culpabilité à la pensée que la crise, son geste malheureux avait beaucoup contribué à la déclencher.




La main devant la bouche, immobile, figée, Linh choquée et terrifiée se tenait à l’écart, dans l’embrasure de la porte et fixait la scène. L’autre main, celle qui tenait la seringue de calmant qui lui avait été demandée, placée devant elle comme une sorte de défense un peu dérisoire, elle ne savsit que faire. Tout dans ce qu’elle voyait l’effrayait : le chaos ici si rapidement, ce jeune homme mystérieux, étrange et violent ; l’arme qu’il tenait ; cet étranger entré ici sans rien demander ; l’impression que tout de la situation lui échappait ; la manière dont le jeune homme se débattait ; celle dont l’infirmière et l’inconnu le retenaient ; la violence surgie ici subitement et le corolaire qu’il n'y avait aucun endroit où l’on en était à l’abri… Presque encore plus terrifiant, le sang-froid d’Helen la pétrifiait. Elle admirait celle qui lui servait ici de mentor et doutait d’être capable un jour de l’égaler.




Un long voile d’une tristesse profonde vint aux chaos général se mêler à ce paysage agité de sentiments exacerbés lorsqu’au milieu du chaos, des insultes et des cris une longue silhouette aux yeux bleus fit son entrée. Une longue trainée de tristesse lointaine, entêtante, omniprésente, flottait autour d’elle comme une écharpe ou un parfum, avec la douceur pastelle de l’espoir éteint, mouché comme une chandelle, avec le calme recul du monde et l’arrière-goût salé des larmes séchées sans avoir emporté la nostalgie de l’époque où le bonheur, la vie et y trouver un sens était encore possible.  

L’instant où elle posa ce regard tranquille et brisé sur l’enfant inconnu qui venait de cracher tout à fait littéralement sa haine au visage du britannique fut pour la médecin celui d’une abyssale fatigue, d’une dérision lointaine tout à fait décalée de ce réel dans lequel elle ne trouvait plus sa place. « Tiens, John Constantine. » reconnut sans difficulté celle qui portait chaque jour le fardeau d’une mémoire exceptionnelle. « Mais que diable fait-il de nouveau ici ? C’est tout de même violemment incongru. » Le ton blasé, anormalement tranquille de sa pensée était celui du calme de son ironie désespérée. Durant ce très bref et figé instant de dérision blasée, un demi-million de question surgit à son esprit. Qu’est-ce qu’il se passait ? Que foutait-il ici ? D’où connaissait-il ce garçon ? Etait-il son père ? Quel genre de père manifesterait un tel détachement devant son enfant dans cet état ? … Ce genre de choses-là. Elle ne se les posa pas, y réfléchit encore moins. Tout juste se notifia-t-elle à elle-même leur existence. C’était en somme comparativement indifférent. L’urgence n’était pas là. L’urgence, c’était de s’occuper du gamin en pleine crise d’épilepsie qui convulsait entre les chaises inconfortables de la salle d’attente.


Elle retira sa blouse médicale, restant dans son éternelle robe bleu deuil. Elle roula, plia le tissu de toile, s’approcha esquivant avec souplesse la lame menaçante, et plaça avec des gestes d’une grande douceur l’oreiller improvisé sous la tête de l’enfant aux cheveux blancs afin que sur les rebords métalliques des sièges il ne blesse pas. D’un mouvement de main dans le même temps, elle recommanda à Linh de rester à l’écart. Etouffer l’enfant malade sous l’entourage de tant de gens ne saurait être une bonne chose.  

« C’est une crise d’épilepsie. Spectaculaire et assez traumatisante pour celui qui la vit mais sans danger immédiat tant que sur quelque chose il ne blesse pas. Il n’y a malheureusement rien d’autre à faire qu’attendre que cela soit terminé. A l’exception toutefois qu’il faut écarter tout ce qui est anxiogène, dangereux, inutile et nuisible. »

Elle s’était placée derrière Cassidy, un peu plus éloignée de lui, et murmurait des paroles rassurantes dont elle n’ignorait pas bien sûr qu’elles ne calmeraient pas la maladie. Tout juste espérait elle un peu apaiser l’angoisse et les craintes du petit.

Sitôt que le couteau, sous l’effet de la crise ou des efforts conjugués de l’infirmière japonaise et du sorcier anglais tomba au sol, la jeune femme, après avoir éloigné l’objet d’un coup de pied, s’écarta à son tour un peu plus loin dans la pièce, consciente, bien trop consciente que sa présence n’était plus à même d’inspirer à l’adolescent un quelconque soulagement. Le docteur Grandt, après avoir acquiescé à ce mouvement, et gentiment donné à Linh instruction de sortir et remporter cette seringue qui ne servait plus à rien, fixa de son regard paisible et agacé son ancien patient qui n’avait pas bougé.
 
« Il faut écarter tout ce qui est anxiogène, dangereux, inutile et nuisible. » répéta la médecin, les bras croisés, avec un grand calme mais fixant le sorcier d’un regard un peu pincé. Un temps. Elle attendit, le fixant d’un air impatient. Elle leva un sourcil.  La surface de son comportement était celle d’une politesse de façade qui ne cachait aucunement un profond agacement. Lorsqu’elle reprit la parole, son attitude droite était toujours celle de la froide cordialité, mais sa voix était un peu moins polie et beaucoup plus pincée.

« Et donc ? Comment ça se fait que vous ne soyez toujours pas barré ? »

Un vent de gel s’était abattu sur la clinique, cristallisant le monde sous son souffle glacial. Des flocons de neige virevoltaient comme un essaim d’abeille. Les fenêtre et les murs s’étaient couverts d’un givre opaque et blanc. Il n’y avait d’ailleurs plus de mur, rien que le brouillard, une violente blancheur de glace et l’immensité de la forêt sibérienne.

La progression dans la neige devenait de plus en plus hasardeuse, de plus en plus pénible. Chaque pas était une torture et leurs pieds ne semblaient jamais vouloir s’extirper de la neige. Leurs jeunes corps éreintés n’aspiraient qu’à un feu, à une couverture, à une étreinte, à s’arrêter rien qu’un instant tant était grand leur épuisement. Mais ils étaient mus par une peur qui ne leur accordaient aucun répit. Des aboiements furieux de chiens résonnaient dans le lointain.

Le monstre de vent sibérien qui hurlait en lacérant de ses coups de fouet les créatures vivantes qui osaient se dresser sur son chemin aurait dû garder les deux enfants terrés chez eux. Mais ils n’avaient pas de chez eux et les cris des bêtes se rapprochaient, mêlées à des sons plus effrayants encore : des paroles articulées. Une terreur animale glisse le long de leur colonne vertébrale, celle que ressent lorsque la proie qui fuit la meute affamée, l’on entend prêt de son oreille le claquement de mâchoire prêt à sonner le glas. Mais le sort qui les poursuit est bien pire encore. Les loups dit-on, ne se mangent pas entre eux. Les hommes, si.

Leurs mains sont moites de terreur. Comment est-ce encore possible quant ils ont même trop froid pour sentir encore leurs doigts ? Les kilomètres et le gel alourdissent leurs jambes et le souffle leur manque. Elle entend des mots, dans une langue aux sons inconnus que brouillent le froid. Il voudrait répondre, mais hébété de fatigue, les cils presque soudés par ce gel qui pétrifiait toute trace de liquide instantanément, elle ne peut respirer assez à travers les lames de glace de l’air pour expirer des mots. Une connaissance informulée, issue des tréfonds de l’instinct de survie avait compris que les circonstances exigeaient la plus stricte économie de gestes et de paroles, l’impérative nécessité de chaque économie de calorie de leur corps mal nourris face à un froid qui brûlait tout, le moindre espace de peau dénudé instantanément, et leurs organes les plus profonds, lentement, insidieusement. Dans une marche si longue, de condition si rudes, dans cette débauche d’énergie c’est la chaleur, fourbe, qui devient le pire ennemi, au fur à mesure que la moindre goutte de sueur arrachée par l’effort se transforme en une pellicule de glace qui ronge la peau comme un acide. Frontière entre froid et chaleur se brouillent et la tête tourne. Il faut marcher, patiner, déraper, enjamber, gravir son chemin, s’enfoncer par endroit dans l’épaisse couche de neige, s’écrouler, sentir le froid de la glace s’infiltrer entre les vêtements, reprendre aussitôt la marche insatiable jusqu’à n’en pouvoir plus et s’écrouler, presqu’à l’agonie, contre un arbre. Ils se recroquevillent l’un contre l’autre sans trop savoir si c’est pour tenter d’échapper au froid où à leurs poursuivants, mais l’un comme l’autre sont vains et pas et grognements se rapprochent inexorablement.

Elle sent le contact d’une veste chaude s’abattre sur elle comme une prison. Elle voudrait pleurer les larmes sont gelées de fatigue avant même de sortir de ses yeux. Le froid mord toujours, s’infiltrant sans pitié sous les trop maigres vêtements. Une gangue de glace se serre autour de son cœur, l’écrasant et le brisant comme cela, il y a un mois, c’est déjà produit. Et comme il y a un mois un instinct de panique et de survie un peu absurde, un peut étranger fait qu’elle voudrait hurler, crier, mais l’épuisement la fige dans un abandon qui ne le lui permet pas et elle ferme les yeux comme pour le repos dont elle a si désespérément besoin. Le sang fuit son corps, le froid l’engourdit, la libère de la vie. Elle se sent presque bien. Mourir ou s’endormir ce n’est pas du tout la même chose. Pourtant c’est pareillement se coucher les paupières closes.

Cette fois pourtant, le noir se fait sous ses paupières mais pas aussi totalement. Retenue au bord de l’abîme qui ne demande qu’à la voir sombrer, elle est retenue par un doute aussi mince qu’un fil d’araignée. L’horreur de ce qu’elle voyait lui coupait le souffle et la familiarité des images l’emportait dans une angoisse et une confusion douloureuse qui lui donnait le vertige, comme si lui revenait en mémoire un trauma enfoui dans les méandres de son esprit. Le souvenir est intense de glace et de terreur. Le drame qui l’entoure et qu’elle se sent avoir oublié, refoulé, résonne jusque dans ses os du glas de l’horreur et de la mort. Une improbable faille fissure cependant les épais murs de ce palais des glaces, de l’horreur givrée dans laquelle elle est encastrée. Les hommes dont elle entend l’écho de la voix parlent une langue dont les sonorités ne résonnent pas en elle. Et surtout, elle sait pour l’avoir bien des froid déploré, qu’un tel froid hivernal lui est étranger. Qu’un élément ici d’une incroyable hostilité, n’a dans son vécu personnel toujours été qu’’objet de fascination mystérieuse et nouvelle, d’admiration nouvelle et époustouflée, que source d’un chaleureux dépaysement.

Katheleen Grandt avait passé toute son enfance dans le sud profond des Etats Unis. A seize ans, elle avait fui à Gotham moins la chaleur qu’une autre forme de climat étouffant. Avant cela, elle n’avait jamais vu la neige.



Ce qu’elle vit l’instant suivant la sauva de sa torpeur dangereuse, la réveillant brusquement tout à fait. Voyant la pente enneigée et dangereuse vers laquelle la médecin glissait insensible à ses paroles emportées par l’assourdissant vent glacé, il avait tenté une méthode plus directe, qui consistait globalement à lui envoyer sa main dans la figure. Mal lui en avait pris.

Car Helen se trouvait dans la même pièce et avant même qu’il ait pu terminer son geste c’était le britannique qui se frottait le nez traversé par le poing rageur de l’infirmière japonaise. Car si la jeune femme depuis le fond de la pièce où elle s’était éloignée, avait bien vu les mêmes souvenirs douloureux que son amie, elle n’en avait pas autant traversé de plein fouet les émotions si intensément. Bouleversée par ce qu’elle voyait, elle n’en avait pas moins réussi à garder entre elle et les visions étranges une certaine distance, assez tout du moins pour garder pied dans le réel et réagir au quart de tour lorsqu’elle avait vu s’amorcer le geste du magicien qu’elle toisait désormais d’un regard assassin.

« Katheleen, est-ce que tu vas bien ? » demande l'infirmière, s’interposant toujours entre elle et le magicien.

La jeune femme qui avait repris ses esprits la rassura sur ce point, avant de lui demander de se s’occuper de transporter vers l’une des chambres de l’hôpital Cassidy, qui gisait sur son siège, léthargique, comateux, à demi-inconscient. La japonaise partie s’acquitter de cette tâche, non sans jeter au magicien blond un dernier regard menaçant. Qu’il fasse ou dise quelque connerie que ce soit, et il m’en rendra des comptes, semblaient dire l’éclat des yeux bruns. Après le nez, elle pouvait aussi bien lui exploser un bout de la mâchoire, à ce crétin.

A la place de la nipponne, se fut donc Katheleen qui fit face au démonologue. Raide et bras croisés devant la poitrine dans une posture sans ambiguïté de mécontentement. Contrairement à l’infirmière plus petite que l’anglais, elle le surplombait pourtant de tout son agacement. Elle laissa sans mot dire passer une bonne minute d’un silence lourd comme l’orage sur le point d’exploser.

« Vous avez tellement intérêt à avoir une excellente explication. » commenta-t-elle. Il y avait dans son ton la même ironie sarcastique et désabusée qu’un an auparavant mais une toute nouvelle froideur. Qu’il leur fasse perdre du temps, leur mente, les mène en bateau, ruine sciemment avec un sourire moqueur la santé qu’ils essayaient de sauver, elle le pouvait encore tolérer. Mais la manière dont il traitait par-dessus la jambe son enfant, qui semblait gravement malade, fragile, et avoir subi plus que son lot de mauvais traitements, ça, elle ne laisserait pas passer ça.







Une douce lumière filtrait à travers le volet baissé de la chambre. Le regard sans doute perdu, mal éveillé pouvait sentir qu’il était allongé sur un matelas un peu mince, un peu plastique, mais sans doute plus confortable que ce à quoi autour de sa vie il avait été habitué. Le drap avait peut-être une odeur un peu antiseptique, un peu froidement hospitalière, mais ils étaient frais et propre. Une couverture chaleureuse avait été ajoutée pour rassurer les membres engourdis par le gel des cauchemars issus de son passé. La lumière calme autour de lui éclairait une chambre aux murs unis, des tons bleutés et gris clair presque reposants malgré une certaine uniformité un peu standardisée.

Dans le fond de la pièce, discrètement assise dans l’ombre sur une simple chaise, une voix fredonnait doucement une mélodie qui ressemblait à une berceuse. S’assurant de temps en temps dans sa vision périphérique que rien de grave ne se passait, elle ne le fixait pourtant pas du genre de regard inquisiteur qui l’aurais mis mal à l’aise. Vers les fissures du mur et les ondulations de sa peinture son regard dans le vague se perdait plutôt.

Lointaine et discrète dans sa robe bleu sombre et sa posture évanescente et immobile, il se dégageait d’elle une tristesse diffuse, une mélancholie douce dans sa douleur. Une existence légère, presque imperceptible. Seule la mélodie maternelle des notes murmurées manifestait un peu sa présence. Se fondant sa présence fantomatique dans le paysage éloigné de l’endroit, elle ne disait rien, ne demandait rien, ne le regardait presque pas. Elle lui laisserait le temps qu’il faudrait pour s’habituer à sa présence et se manifester s’il le voulait.

La mélodie flotte et se dissipe dans les airs comme une fumée ou un oiseau, claire, légère et d’une profonde mélancholie, à fleur de peau. Katheleen aussi loin qu’elle s’en souvienne avait toujours eu une belle voix, avait toujours aimé chanter.

Elle s’y abandonnait à l’époque encore parfois, les soirs de garde où la nuit tombait dans un silence frais et feutrés. Parfois la blouse blanche qu’elle porte toujours, qu’elle soit sur ses épaules ou pas, cet habit qui est tout ce qu’elle est, son masque et sa métamorphose, l’armure qui la cache et la personne qu’elle est, parfois cette libération qui est aussi sa nouvelle prison se soulève un peu au son de sa voix, révélant sous la neutralité mesurée de son attitude médicale le cœur qui bat, qui bat encore sans trop savoir pourquoi, essoufflé.

Elle que le deuil a privé de l’espoir, elle que les malheurs ont usée, elle que les soucis rebroussent à contre poil, en désordre et hérissée, couverte du sang de ses sentiments, elle qui ne ressent plus rien que le vide et le froid comme si à force de souffrance absurde étaient morts ses sentiments, sent parfois lorsqu’elle chante une poésie qui modèle le malheur d’une forme plus belle. Elle qui vit chaque instant hantée par l’angoisse et craignant le gâchis matériel et métaphasique de perdre son temps, le réconfort des notes sorties de la radio parvient quelque fois à lui arracher la pensée qu’au moins les moments où résonnent une mélodie n’est jamais tout à fait gâché.

Depuis que c’est éteint le courant et que la ville a plongé dans l’obscurité, depuis l’un des derniers êtres qui la rattachait encore à la vie est parti lui aussi, et de l’une des pires façons, lâchant comme si n’avait jamais existé une amitié de dix-huit années, depuis que l’organe qui bat incongrument encore dans sa poitrine a failli faire de même, c’est bien la première fois qu’elle s’entend chanter. Si elle ne devait pas rester forte pour l’enfant qui se réveille péniblement de son sommeil, et dont elle a deviné sans savoir encore le comprendre à quel point il était détruit, cassé, elle laisserait peut-être le long de ses joues ses propres larmes couler.

Mais l’enfant a désormais les yeux ouverts, et en l’observant à la dérobée, elle le voit de son T-Shirt relever le pan, et compter ses membres comme s’il craignait qu’un morceau lui en ait durant son inconscience été enlevé. Elle l’entend mentionner le départ, d’une voix insistantes et désespérée, dont elle ne cerne trop si c’est une tentative de rassembler son courage, un ordre ou une supplique.

Son attitude sur le qui-vive, méfiante et effrayée, lui fait penser à Lisbeth sans qu’elle sache se l’expliquer. Qu’est-il arrivé à ce si jeune garçon pour qu’il se sente ainsi en danger ? Elle ne peut savoir et enrageant de ne pas comprendre, de ne pas pouvoir aider, elle ne peux que maudire le connard irresponsable qui a profité de ce qu’ils soient occupés à soigner son fils pour disparaître et s’évaporer si bien qu’elle ne l’a pas pu rattraper pour lui jeter à la figure comme il l’aurait mérité ses quatre vérités. Celui-là ne perd rien pour attendre…

Quant au gamin terrorisé, elle aimerait simplement le prendre dans ses bras, lui promettre qu’il est ici en sécurité, qu’il ne peut as partir maintenant, mais qu’il ira mieux s’il lui fait confiance. Elle n’en fait rien, elle a bien trop senti à quel point cela serait une terrible idée, à quel point il ne s’en sentirait que plus piégé. Mais qu’à donc vécu cet enfant pour en arriver là ?

D’une voix aussi douce que possible, sans faire vers lui de mouvements brusques, sans s’approcher, elle se contente maternellement de demander : « Comment vous sentez-vous ? Est-ce que vous allez mieux ? »

Exsangue et encore faible, le corps du gamin s’effondra sous son poids. Ses jambes ne le tenaient pas. Mue par un instinct forgé par les années de métier et par la plus primaire des humanités, le docteur Grandt eut le réflexe immédiat de se lever et se diriger vers le malade pour le soutenir et lui porter secours, mais lorsqu’il tomba avant que son geste n’ait abouti, elle interrompit le mouvement de venir l’aider. C’était toujours un constat douloureux, mais elle avait bien assimilé qu’un tel geste ne ferait qu’effrayer l’enfant aux cheveux anormalement blanc et ruiner l’infime lien de confiance qui ne s’était pas encore tissé.

Elle n’eut de toute manière pas le temps de réfléchir à tout ceci plus profondément que l’anxiété avait déclenché une nouvelle crise et qu’à des souvenirs douloureux et pénibles elle se retrouvait de nouveau confrontée. Elle était cette fois dans une curieuse salle de jeu. D’apparence, emplie de peluches, de jouets colorés, de jeux et de crayons multicolores, même d’une télévision qui diffusait en boucle ce qui ressemblait à un vieux dessin animé, c’était pour des enfants comme l’étaient les compagnons de jeu du jeune garçon, et même lui, une sorte de paradis. Un malaise planait cependant, le même que celui des dessins animés un peu trop noir et blanc où les personnages trop mignons et souriants se mettent soudain à s’entretuer brutalement, le même que les films d’horreur où dans la parfaite maison de poupée qu’est la chambre d’enfant, la petite fille de porcelaine se transforme soudainement dans les bras même de la petite dont elle est la confidente et l’amie en un monstre aux yeux injectés de sang. Etait-ce la détresse de l’enfant qui inondait ce paysage d’enfance trop normal et trop parfait d’un esprit maléfique et perverti ? Etait-ce l’air un peu trop amorphe des enfants, même les plus joyeux ? La froideur de prison des murs de cette illusions d’enfance paradisiaque ? Ou était-ce plutôt ce qui lui glaça le plus le sang lorsqu’elle le comprit ? Elle connaissait la tenue de celles qui s’occupaient, ou plutôt surveillaient les enfants. Cette blouse de coton, cette neutralité amidonnée, hygiéniste, et qui lui parut dans l’image qu’elle parcourait d’une hostilité qui lui coupa le souffle plus qu’une lame plantée entre ses côtes, elle la connaissait. C’était le vêtement à la fois évidemment reconnaissable et totalement interchangeable qu’elle avait laissé choir quelques heures plus tôt pour qu’il protège de la violence de ses propres mouvements incontrôlés l’enfant perturbé. C’était le chiffon dont elle était si fière et qui abandonné dans la salle d’attente y balayait la poussière. Elle aurait voulu fuir et rêver qu’il s’agissait là du bureau d’un chimiste ou d’un laboratoire de génétique des pousses de blé. Cela n’aurait eu aucun sens, mais elle l’aurait préféré tant elle aurait préféré éviter l’insoutenable vérité : la scène se passait dans un hôpital.

Elle ne comprenait pas tout, et même pas du tout, mais prévoyait le pire avec clarté. La suite sans lui apporter davantage de réponses, mais bien au contraire plus que son lot d’interrogations lui révéla que c’était pire encore. Si la porte ne s’était pas ouverte, elle serait peut-être restée ainsi, figée, immobile indéfiniment, un filet de liquide rouge s’écoulant de son nez jusqu’à ce qu’elle se vide de son sang, et lorsqu’elle découvrirait l’entière vérité, peut être se dirait-elle qu’elle l’aurait préféré.

Mais John avait franchi le pas de la porte, regardé la scène d’un air blasé et ponctué son observation du genre de remarque sarcastique qu’elle-même aurait en d’autres circonstances pu faire. Elle pensa que tout de même le revenant ne manquait pas d’air. Si elle ne comprit pas les paroles en russe, elle en devina à l’intonation approximativement le sens, mais ce furent les mots en anglais qui les suivirent qui mirent la médecin dans une colère noire au plus haut point, plus encore si c’était donc possible que l’écœurement absolu devant la légèreté et l’indifférence avec lequel cet homme traitait dans une situation pareille son propre enfant.

Avec des éclairs dans les yeux, elle fixa l’anglais et la joue encore rouge qu’il arborait, se demandant dans sa rage ce qui la retenait de poursuivre l’œuvre d’Helen et d’égaliser un peu la couleur de l’autre côté. Mais elle n’en savait que trop bien la réponse : des vieux principes accrochés à elle comme un dernier rempart avant l’absurde le plus définitif et le plus absolu, la lassitude infinie qui s’était abattue sur ses épaules, la privant, même pour cela, de toute conviction de force et de toute énergie, et surtout la certitude que telle attitude n’aurait que davantage effrayé Cassidy. Aussi se contenta-t-elle de tourner la tête pour le toiser sans la moindre aménité et déclarer sur le ton calme du plus pur et sincère des constats.

« Vous êtes la dernière des ordures, j’espère que vous le savez. »

L’indignation, cette habitude brutale d’exigence au cordeau et de jugement féroce, mais surtout la colère, celle qui prenait la forme d’une farouche détermination à ne pas laisser, même d’un pied la bassesse ou le mal avancer, celles-là lui redonnèrent un instant de la force. Pas la force de vivre, qui l’avait quitté, pas la force de sentir son cœur battre qui avait disparu dans le néant de son âme étouffée. Juste une force de dégoût et de révolte qui maintenait debout la carcasse de femme forte et volontaire qui avait dû apprendre à gérer les pires salopards, les pires situations de merde, et à en imposer. C’était celle là qui brilla dans son retard néanmoins toujours terne de désespoir et de chagrin, lorsqu’elle enchaîna, avec l’intonation sans agressivité des ciels noirs où l’orage n’a pas encore éclaté :

« Qui êtes vous pour me dire comment je dois faire mon métier ? Qui êtes vous pour me donner des ordres ? »

Elle ne laissa pas le père indigne se défendre ou l’interrompre, pas même commencer le début d’une phrase, et ni son maintien, pourtant sans la moindre trace de violence, ni sa voix, qu’elle n’avait pourtant pas haussé d’un demi ton, ne laissait le moindre espace de place à quelque forme que ce soit de contestation.

« Vous amenez votre fils, qui présente des marques de négligences et de maltraitances importantes dans un lieu inconnu, alors que non seulement il est sujet à des crises d’épilepsie violentes mais qu’en plus même sans cela il serait à peine en état d’expliquer ce qu’il lui arrive s’il parlait notre langue, ce qui n’est qui plus est pas le cas. Votre gamin est blessé, déshydraté, dénutri, malade et gravement traumatisé. Il a été indubitablement victime de mauvais traitements, s’il ne l’est pas encore, ce dont vous jure que vous aurez à en répondre. Vous l’abandonnez comme un vieux déchet en terrain inconnu, complètement perdu et effrayé, en mettant en danger sa santé mentale, sa sécurité, et au passage celle de tous les patients et parents qui aurait pu croiser son chemin quand il était en pleine crise avec un couteau à la main, sans même parler des soignants et d’Helen qui a failli se faire poignarder. Vous l’abandonnez encore, alors qu’il est à moitié inconscient, et au lieu de répondre sur son dossier médical et de vos actes vous profitez de ce que des gens qui eux, ont un peu d’éthique professionnelle et de sens des responsabilités s’occupent de votre fils à votre place pour fuir comme le lâche et le criminel que vous êtes. Et maintenant par peur de perdre votre temps à s’occuper d’autre chose que de votre minable petite personne vous osez suggérer de droguer un patient, un enfant qui plus est, et des plus vulnérables, pour lui extorquer d’agir avec lui comme bon vous semble et lui imposer des soins alors qu’il refuse clairement de se laisser approcher ! Quel genre de connard êtes-vous ? Et pour quel genre de sinistre parodie de médecin me prenez vous de croire que je vais accepter une chose pareille ? »

Elle avait à peine haussé le ton, et sur la dernière phrase seulement, dans un exercice de contrôle absolu de sa colère qui ne montrait que davantage l’étendue de celle-ci, de son reproche, presque de son mépris, mais son regard bleu scanner fixait le britannique d’un regard peu amène, d’une froideur implacable et glaciale qui n’avait rien de commun à la manière à demi agacée mais à demi amusée aussi dont elle avait accueilli ses tentatives de fuite et son manque de respect pour sa santé un an auparavant, ni même le sarcasme mordant avec lequel elle l’avait sommé de s’éloigner de l’enfant en crise. Le britannique ici découvrait le visage dur et accusateur de celle qui ne plaisantait plus.

« Déguerpissez. Barrez-vous. Prenez la fuite comme vous savez si bien le faire. Mettez vous dans un coin, bougez plus et moisissez-y ou cassez-vous rejoindre le coin où vous vous êtes planqués pour ne pas répondre à nos questions ou les amis avec lesquels vous avez maltraités ce pauvre gosse. Comme vous voulez, débrouillez-vous, je m’en fiche. Mais foutez-moi le camp d’ici ! »  

Pas un éclat de cri, juste un geste désignant la porte, tombant comme un couperet, sans effusions mais sans la moindre ambiguïté. Sans plus de procès, elle lui tourna le dos pour retourner s’occuper de celui dans cette pièce qui lui importait vraiment. Elle savait qu’elle se mettait en danger ce faisant, mais pour la médecin cela n’avait plus d’importance, et certainement pas en cet instant. Constantine ne lui avait jamais fait l’impression d’être un type réglo et honnête même s’il y a un an, elle l’avait trouvé malgré tout amusant. Découvrant la violence dans le corps, les souvenirs et la terreur de Cassidy, elle en soupçonnait John tout naturellement. A ce compte-là, il aurait pu sortir de sa poche un flingue ou un couteau pour lui faire regretter la franchise de ses mots. Il pouvait vouloir la faire cher payer ses propos. Il pouvait le pouvoir. Il pouvait être un homme violent, un voyou, un mafieux, un collègue. Elle en avait pleinement conscience et s’en désintéressait complètement. Toujours de dos, elle ajouta simplement :

« Je ne vous laisserai plus jamais faire de mal à cet enfant. »

La jeune femme s’approcha du jeune garçon, toujours tapi sous le lit, recroquevillé comme un animal blessé. Elle avançait doucement, mesurait ses pas, n’en fit finalement que peu, lui laissant l’espace de ne pas se sentir par sa présence plus encore agressé.

« Tout va bien. Je ne laisserai personne te faire du mal. Je te le promets. »

Les yeux verts tremblaient de terreur, rien que les regarder lui tordait le cœur. Lentement elle s’accroupit pour se mettre à sa hauteur et répéta.

« Je ne vais pas te faire de mal. Je te le promets. »

Elle savait ses paroles creuses, que quoiqu’elles soient des plus vraies, rien à un esprit extérieur ne le pouvait prouver. Elle entendait sa voix brûler sincèrement de sincérité, mais savait mieux que personne à quel point tous les sentiments peuvent être simulés, à quel point l’on pouvait être trahi dans sa confiance, et combien l’on était réticent, ensuite, à l’accorder.

Elle savait aussi qu’en se baissant ainsi, elle s’exposait. Dans cette position plus vulnérable, si la crainte poussait l’enfant qu’elle avait vu terrorisé, fragile, et potentiellement violent à essayer par la force de s’en sortir, cela pouvait rapidement mal se terminer. Elle y avait été formée, l’avait mis en pratique, savait comment et de quoi elle se mettait en danger. Mais la peur ne vint pas.

Douloureusement amère et presque ironiquement, elle se demanda ce qu’en aurait pensé son ami Jonathan. Celui qu’il était devenu aurait sans doute été déçu, constata-t-elle, comme à son habitude triste et blessée. L’ami et psychiatre qu’elle avait cru qu’il était, ou que peut être il avait été n’aurait, avec raisons, pas été très réjoui non plus.

Le vide émotionnel qu’elle avait derrière toute la violence ressenti dans le cœur de l’enfant résonnait dans son propre cœur, comme un écho et un miroir, comme ces galeries de glaces presque identiques, juste un peu inclinés qui renvoient l’une de l’autre le même reflet à l’infini qui se reflète lui-même.

Non, elle n’avait pas peur de mourir, n’en déplaise à Jonathan. Pour ressentir la peur, comme pour mourir, d’ailleurs, il faut être vivant.


Plus doucement encore, encore plus légère, plus aérienne, plus rassurante aussi, du moins l’espérais-t-elle, elle reprit le refrain de son chant :

« C'était toujours la même mais on l'aimait quand même
La fugue d'autrefois, qu'on jouait tous les trois »