C’était presque fini.

Il avait fait le plus dur. Quittant le marais, il avait réussi à faire démarrer Christine après quatre essais -cette voiture voulait sa mort, il en était persuadé- et avait remonté toute la voie rapide pour rentrer à son logement.

Jonathan poussa la lourde porte forgée de l’immeuble et jeta un coup d’œil furtif dans l’entrée.

Personne ne se battait dans le hall, mais une bouteille d’alcool brisée témoignait d’une dispute récente. Une araignée tissait sa toile autour de la caméra de surveillance. Un fil électrique pendait à travers les portes de l’ascenseur et son grésillement était le seul bruit que Jonathan pouvait entendre.

Il soupira. Dernière ligne droite. Il marcha le plus vite possible vers les escaliers. Ses jambes étaient si lourdes qu’elles lui paraissaient nappées de plomb et pas de boue. Sa conscience exacerbait chacun de ses pas, transformant chaque grincement des marches en hurlement. Il serra la bride de son sac un peu plus fort. Ou du moins il essaya : ses jointures étaient déjà blanches de tension, ses doigts engourdis ne sentirent pas la différence. Mais finalement, finalement, il atteignit le quatrième étage, et put rentrer chez lui sans que quiconque n’apparaisse depuis les ténèbres du couloir pour le pointer du doigt en criant.

La porte claqua. Sa mallette s’écrasa au sol. Ses jambes ne le portaient plus. Crane se laissa glisser le long du bois, les yeux perdus dans le vide. Un millier de pensées bataillaient en lui, mais aucune ne pouvait se faire plus assourdissante que les battements effrénés de son cœur. Une idée ressortait plus que les autres :

Comment est-ce qu’il avait pu MERDER à ce point ?

Il passa ses mains contre son visage. C’était un désastre. Il avait fait les choses comme il fallait pourtant : il avait rejoint l’université, s’était fait bien voir de ses professeurs, fini ses études avec de l’avance, accepté un poste à l’université même ou son propre père avait exercé ; N’était-il pas dans l’ordre du possible qu’il soit curieux de ce qu’il ait pu faire et, tient, pourquoi pas, qu’il puisse demander à accéder à ses cherches ?
Non, c’était trop demandé, lui avait-on rétorqué. Nonobstant toutes les heures supplémentaires impayées qu’il avait acceptées, la qualité de son travail et la rigueur scientifique dont il faisait preuve depuis des années, il semblerait qu’une requête aussi minîme que d’accéder aux archives lui soit refusée. Il serra les dents. Vraiment, si on lui avait donné la permission -qu’il était EN DROIT d’avoir- rien de tout cela ne serait arrivé.

Dans un sens, c’était son héritage qu’on lui refusait.

Ne se laissant pas abattre, il s’était dit qu’il fallait mieux demander pardon que la permission et était entré par effraction dans le bureau de l’archiviste du laboratoire. En encore, effraction était un bien grand mot : elle avait laissé la porte ouverte. Tout avait été digitalisé par soucis de sécurité, mais l’archiviste en restait la gardienne. Hors, à soixante-quatre ans, cette dernière était dépassée par toutes ces technologies et elle ne prenait jamais la peine de fermer sa session. Que ce soit sur son ordinateur ou celui des autres. Le Professeur Pigeon, son directeur d’études, avait récupéré un accès à l’ensemble des archives de cette façon. Dans la pénombre crépusculaire, Crane s’était dit qu’il allait juste copier tous les documents sur une clé usb pendant qu’elle se faisait un café. C’était simple et ça marchait dans les films.

Sauf que dans les films, les ordinateurs ne tournent pas sur Windows 95.

Le téléchargement des fichiers prenait une éternité, l’ordinateur soufflait et il n’osait pas poser quoi que ce soit sur la colonne brûlante pour l’assourdir de peur qu’elle ne prenne feu. Il recommença par deux fois, sans succès.  A la troisième tentative, qui fonctionna mais lui afficha vingt minutes d’attente, il dû se résoudre à faire comme tout le monde et soudoyer l’archiviste. C’est avec cet état d’esprit qu’il l’avait attendu.

Mais la vieille Mme. Otranto refusa de faire quoi que soit pour Crane. Il était si bizarre. Il avait des yeux de furet. Elle ne voulait pas l’assister, ça devait forcément être malhonnête ! Sa perruque ridicule trembla sous la force de sa fureur, quand il pointa qu’elle prenait des pots-de vins à tout va. Jonathan regretta immédiatement sa remarque. Sa voix nasillarde se fit stridente et elle le somma de quitter son bureau. Il l’aurait fait, il était tard et cette rencontre l’avait fatigué, il l’aurait vraiment fait, si elle n’avait pas sorti son téléphone pour appeler la police.

La seringue s’était enfoncée si facilement dans sa gorge. Elle se débattit, mais aussi maigre qu’il était, il restait suffisamment fort pour retenir une vieille secrétaire. Il gardait une seringue pleine de somnifère pour se protéger, avec assez de produit pour faire tomber un homme deux fois plus lourd. Sur elle, ce fut mortel. Il serra sa mâchoire pour qu’elle ne crie pas. Il endura les griffures sur son costumes, les coups de talons dans ses tibias. Se n’est pas un accident, se dit-il, ignorant en tremblant ses gémissements et son souffle court. Devrait-il arrêter ? La menacer et en rester là ? Mais c’était trop tard, non ? Pas à son âge et avec une telle dose, non ? Indécis, n’osant s’aventurer sur un autre choix que celui qu’il avait pris dans la panique, il la serra dans ses bras, ne la lâchant que quand elle eu fini de se débattre, de bouger, de respirer.

Se relevant avec une inspiration hachée, il contempla le cadavre. Jonathan eut un vertige, comme si la dépouille n’avait pas été à ses pieds mais au fond d’un gouffre. De la bile remonta dans sa gorge. Il ne pouvait pas croire qu’il venait de faire ça. Il claqua ses mains contre ses tempes. Ce n’était pas le moment de se remettre en question, il avait à faire. Les laboratoires étaient vides cette nuit, il n’aurait pas de meilleure occasion de se débarrasser du corps. Et puis, ce n’était pas son premier meurtre, n’est-ce pas ? Il s’en était sorti avant, il s’en sortirait maintenant.

A cas où un autre gêneur entre, il la traîna derrière le bureau et se mit à l’œuvre.

Comment expliquer la disparition de quelqu’un quand on est médecin ? En leur prescrivant un arrêt maladie. Il prépara deux mails, dont il différa l’envoi pour les deux prochains jours. L’un indiquait qu’elle prendrait sa journée car elle ne se sentait pas bien, le suivant confirmait qu’elle ne s’était pas remise et irait voir un médecin lundi. Grâce aux archives, il put retrouver une ordonnance vide comportant le cachet et la signature d’un autre médecin. De son écriture exécrable, impossible à reconnaître ou à relire, il lui prescrivît trois, non, quatre semaines d’arrêt pour… Infection rénale, tiens. Ce mail-là, ils ne le recevraient pas avant mardi. Après cela, il leur faudrait encore des semaines pour s’inquiéter. Le temps que les femmes de ménages et remplaçantes soit passées, il ne resterait plus aucune trace de son méfait... S’il parvenait à se débarrasser du corps.

Il regarda le cadavre à ses pieds en faisant la grimace. Elle était maigre. Il pouvait la porter, mais ne pouvait pas prendre le risque de l’emporter sur son épaule dans les couloirs. Les gens à Gotham se mêlaient de leurs affaires mais ils avaient leurs limites. La jeter par une fenêtre vers une allée sombre pour la récupérer dehors ? Il n’y avait pas de fenêtre dans ce bureau et il ne prendra pas le risque de la traîner dans le couloir.  L’emmener dans une valise ne serait pas très discret non plus, qui emmène une valise au travail ? Soudain, il se frappa le front: ils étaient dans un laboratoire. Il travaillait dans ce laboratoire. On ne trouverait pas ça étrange qu’il transporte un bidon opaque avec des labels ordonnant de ne l’ouvrir sous aucun prétexte, puisque tout le monde le faisait.

Ce fut donc ainsi qu’il quitta le laboratoire de l’université, poussant devant lui un bidon cachant un cadavre, sans s’attirer plus qu’un signe de tête endormi de la part des autres chercheurs.

Seulement, une fois que le cadavre fut caché dans son coffre, il poussa un juron. Il dû tenter de la faire dissoudre dans de l’aqua regia. Pas besoin de la sortir du laboratoire et ça aurait rendu tout test adn impossible. Il regarda autour de lui sur le parking, serrant et desserrant les poings. Non, faire sortir le baril sans être vu avait été assez dur, pire, c’était un coup de chance. Il fallait qu’il parte.  

Quand il démarra la voiture, Jonathan ne savait pas encore où allait. Réfléchissant à la meilleure façon de ne pas laisser de traces, il conclu qu’il faudrait un endroit où il pourrait brûler un corps en paix. Ça ne laissait pas beaucoup de choix, mais par un heureux hasard l’un d’eux possédait le nom de « Marais du Meurtre » et il trouva cela tout indiqué à la tâche.

Assis sur sa moquette, le Docteur Jonathan Crane respirait déjà plus aisément maintenant qu’il avait pu se remémorer les évènements de la nuit. Il ne lui semblait pas avoir commis d’erreur pouvant le trahir. Ses muscles étaient fourbus d’avoir traîné le baril à travers la boue et les flaques. Son nez le brûlait encore à cause de la fumée toxique. Le baril avait fondu en brûlant et les restes avaient été poussés dans un étang plus loin, où une voiture macérait déjà. On ne la retrouverait pas. Il y avait tellement de cadavres là-bas, ç’aurait été comme chercher une aiguille dans une botte de foin.

Avec un dernier soupir résolu, il se redressa.

Si on lui avait donné l’accès ça ne serait pas arrivé. Si elle avait accepté l’argent ce ne serait pas arrivé. Si elle n’avait pas tenté d’appeler la police ça ne serait pas arrivé. Ce n’était PAS de sa faute. Il avait fait de son mieux avec une mauvaise situation.

Il serra la clé usb dans son poing, laissant le métal mordre sa peau.

Ce n’était pas de sa faute.