Une pluie fine comme des poignards s’abattait sur la grisaille de la ville. L’eau glaciale entrait dans les chaussures et s’infiltrait dans les vêtements à la manière d’épingles. Acérées. L’accalmie de la veille n’avait comme à son habitude été que provisoire. Les températures chutaient, inéluctables. L’hiver arrivait en avance cette année. Les deux hommes poussèrent un soupir de soulagement en franchissant la porte de l’enseigne, soulagés d’échapper aux caprices du temps.

Ils déposèrent leurs manteaux et s’assirent. Quelques minutes plus tard et sans même en passer par les tentatives de discussions anodines Sonelli relevant le nez du verre de grappa que le serveur qui les connaissaient bien leur avait apporté demanda à son collègue son avis sur l’affaire. Leur boulot était ainsi fait qu’il était difficile d’y échapper et la violence de l’affaire qui les occupait accentuée par l’hostilité du temps rendait son humeur maussade.

- Ne me dit pas qu’à ton âge, tu t’angoisse encore pour un homicide ?    répondit le médecin qui partageait pourtant son sentiment.

Sonelli haussa les épaules.

- Tu t’es habitué à voir des gamins morts, toi ?

Ici depuis bien longtemps, il avait beaucoup vu mais s’il y avait bien une chose qu’il détestait c’était voir la misère et la violence aveugle de cette ville toucher des enfants. Un sentiment de tristesse mais aussi de gâchis, de dégoût. Son père qui lui parlait parfois des scugnizzo loqueteux, maigres et en haillons, qui erraient dans les villes de sa jeunesse, cadets des soucis du régime, disait que la grandeur d’une politique, d’un pays ou d’une civilisation se mesurait au soin qu’elle portait à tous ses enfants. Sonelli qui lui donnait bien raison sur ce point pensait que Gotham malgré ses buildings à la pointe, la côte en bourse de ses entreprises et les innovations nouvelles exportés par avions cargos avait encore beaucoup de progrès à faire.

- On ne s’habitue jamais tout à fait à voir des morts, même avec le métier que je fais.  Répliqua Moneri, philosophe.   J’imagine qu’on s’identifie toujours un peu aux cadavres qu’on dissèque. Alors des gamins… Après, le métier reprend quand même le dessus. N’empêche que je me demande quand même quand est-ce qu’ils vont se bouger au-dessus parce que moi j’en ai ma claque de voir des gamins morts.

Le légiste se resservit un verre de grappa supplémentaire.

- Cela fait des années que je l’attends, l’amélioration des politiques publiques venues d’en haut. grommela l’inspecteur.  Ils n’arrêtent pas de nous la promettre. Toujours est-il que sur le terrain, je n’ai toujours pas constaté la différence.

- On fait tous les deux des métiers de merde.

Sonelli fixa l’étendue de chaises et de tables du restaurant d’un air pensif. Ici au moins il y avait quelque chose de réconfortant à ce que rien ne change. Cherchant un soulagement, fut-il frivole, il tendit la main vers le menu déposé sur la table. Depuis trois générations, la famille Alchetti servait à La Trattoria peu ou prou les mêmes repas que ses ancêtres servaient autrefois aux dockers du Rialto sans verser dans l’insupportable manie de le faire en portion congrue dans des assiettes en porcelaine au dressage gastronomique, ni de l’imbiber de mayonnaise ou de ketchup pour l’adapter à l’assujettissement au prêt-à-bouffer psychédélique des américains. Moyennant quoi et malgré tous les pronostics marketings attendus la gargotte ne désemplissait pas et offraient à Sonelli un refuge réconfortant. Ouaté comme le brouillard. Le confort de sentir un peu de résistance tenir tête au rouleau compresseur de la modernité et du passage du temps.

Même le papier ancien, doux et rugeux était ancien comme un livre de bibliothèque. Rien de comparable ces atroces papiers glacés, collants comme des timbres usagés ou des des lingettes humides. Ce toucher froid et répugnant. Ces feuilles qu’il faudrait lentement détacher une à une comme l’emballage d’une motte de beurre. Rien non plus de commun à ses tablettes, sites et autres images étranges. Choses informatiques inconnues, trop futuristes pour lui et devant lesquelles il se sentait incapable, perdu, surveillé, déshumanisé. Dépassé.  Ici le bruit des pages avait le froissement doux du papier. Accompagné d’un café et de quelques ricciarelli, il aurait pu presque se croire lisant son journal. Le calme de l’habitude renouvelée comme ces vieilles personnes qui attachés à l’activité mais dégouttés de la vulgarité de l’actualité qui relisent tous les jours le même numéro.

Dans ce réconfort opportun ils se retrouvaient. L’énumération de plats qu’ils connaissait par cœur, ils la relisaient une fois de plus sans bouder leur plaisir. Ils l’auraient pu lire les yeux fermés. S’arrêter au milieu et réciter la suite de mémoire en cœur comme une récitation. Les pas, bonhommes et mesurés, d’Alfonzo, le patron qui faisait lui-même le service en salle. Son approbation d’expert au plats choisis. L’odeur fumante de la ribollita ou des tortellis aux blettes.

Sonelli fut le premier à laisser de côté sa fourchette et à rompre le silence.

- Qu’est-ce que tu en penses ?

Ce n’était pas de la nourriture qu’il parlait. Son ami ne posa même pas la question.

- Alors voilà : A première allure le gamin devait avoir quinze ou seize ans mais il est possible qu’il en ait davantage. Les enfants de cette vie sont mal nourris, peu soignés, violentés donc souvent très rachitiques. Ils sont souvent de quelques tailles plus petit que leur âge. Il pourrait donc avoir dix-sept ans, peut-être même dix-huit. Le corps était froid et rigide, je pense qu’il a été tué au cours même de la nuit. Deux heures du matin. Trois heures.

- Il a donc été déplacé tout de suite après sa mort ? Le cadavre a été signalé un peu après quatre heures du matin.

- Ça s’est à toi de le découvrir.

Sonelli hocha la tête. Lui dont les pensées flottaient toujours dans les vertiges nébuleux d’une certaine angoisse, une nouvelle enquête le ramenait au présent. Comme l’évitant de tomber dans un gouffre en le rattrapant par la manche. Néanmoins, quand il pensait au petit cadavre oublié dans la morgue, il aurait de tout cœur préféré que cela n’arrive pas.

- La balle qu’il a reçue est bien la cause de la mort. Il présente des blessures de défenses sur les mains et les bras. Apparemment il a bien un peu essayé de se débattre mais il n’a pas tenu beaucoup. Pas d’autres blessures, pas récentes en tout cas. J’entends par là qu’il n’a pas été passé à tabac ou victime d’un de ces déferlements de violences qu’on observe dans les meurtres passionnels ou de férocité et de cruauté créative quand c’est un des psychopathes de cette ville. C’est une exécution. Enfin, à toi de voir. Ça pourrait toujours être autre chose…

- Une agression motivée par le vol ?

Lui-même n’y croyait pas.

- Ce n’est pas moi qui vais savoir te le dire, mais je n’espèrerais pas trop si j’étais toi…

Sonelli soupira. Trop d’éléments l’orientaient dans une direction qu’il ne voulait pas prendre. Tout indiquait que le gamin n’avait pas été victime de la malchance mais du crime organisé. Il ne s’en réjouissait pas. Voir la mafia ou tout du moins des professionnels du meurtre mêlée à cette affaire cela signifiait voir les chances de rendre justice à la victime s’éloigner. Spencer le surveillerait de près. On ne le laisserait pas enquêter. Remonter jusqu’au coupable. Arrêter les responsable. Au mieux deux sous-fifres prendraient quelques années de séchoir à la place des gros bonnets. En clair : on allait lui casser les couilles.

- Il y a plusieurs détails étranges qui m’ont surpris au cours de l’autopsie.

La cuisine de La Trattoria était excellente mais il semblait que chaque fois qu’ensemble les deux collègues y étaient attablés, la conversation devait avoir un goût amer.

- J’ai regardé ses bras. J’ai envoyé les ongles au laboratoire mais je serais surpris qu’ils trouvent quelque chose de probant. Il ne s’est pas débattu très longtemps et au vue des traces de liens sur ses chevilles et ses poignets et a dû être exécuté ligoté.

- Ce qui renforce notre précédente déduction. renchérit Sonelli qui aimait de moins en moins cette affaire.

- Attends, je n’ai même pas fini. Au niveau de son bras droit, sur tout l’avant-bras droit s’étend un grand tatouage de serpent. Et en dessous une inscription : « C-03 ».

- Comme un matricule de camp de concentration ou un numéro de série…

Dans sa mémoire passa le souvenir de son père, qui avait perdu son meilleur ami en 44 à Fossoli.

- Ce n’est pas tout. Il y avait une cicatrice qui m’intriguait. J’ai vérifié mes soupçons lorsque j’ai réalisé l’étude des organes internes. Un rein manquait.
 
Sonelli fronça le sourcil. A chaque mot de son ami l’affaire grossissait comme une tumeur.

- Trafic d’organes ?

- Et bien… Il y a bien des pathologies qui peuvent nécessiter une ablation, mais avec le reste…

- On peut toujours espérer. Soupira l’inspecteur sans y croire.

Moneri hocha la tête en signe de dénégation avant de vider son verre de grappa d’un trait.

- C’est donc ça l’intuition des vieux routiers de la PJ ? Arrête… Un gamin exécuté d’une balle dans la tête, maigre, violenté et marqué comme un veau en partance pour l’abattoir. Et qui aurait été assez bien soigné pour qu’on lui retire un rein pour sa propre santé. Si tu veux les échantillons envoyés au labo nous donneront des éléments pour dire s’il y avait une pathologie rénale justifiant ce genre de soin. Mais si c’était un cheval tu miserais combien ?

- Pas plus que sur un outsider. reconnut l’inspecteur. Mais parfois ce sont eux qui gagnent.

Son collègue l’invita à laisser tomber d’un geste de la main.

- Point suivant. Tu as remarqué ses cheveux blancs ? J’ai bien dit blancs. Pas blonds. Ils ne sont pas teints ou décolorés. Il ne produit aucune pigmentation au niveau des cheveux. Pourtant sa peau est de couleur normale. Je veux dire par là qu’il n’est pas albinos.

- C’est impossible ? demanda le policier pour qui la médecine était presque une planète étrangère.

- Disons que c’est curieux. Je ne t’envie pas sur cette enquête, Elmo.

A l’exception de sa vieille mère, rares étaient les moments où il s’entendait appeler ainsi. Ils fixèrent tous deux leur dîner dans un silence monocorde. Seulement perturbé de l’uniformité grinçante des cris de la ville. Ce fut le médecin qui brisa de nouveau le silence. Abrupt. Une information qui n’aurait pu que l’être quel qu’en soit la formulation.

- De toute façon, il n’en aurait pas eu pour longtemps à ce rythme là.

- Pourquoi ? Il était si mal nourri que ça ?

- Non. Il n’était pas bien, je ne te dis pas le contraire. Maigre, faible, malmené. Crois-moi qu’il faisait peine à voir. Un léger retard de puberté, plus important si j’ai vraiment sous-estimé son âge, le cément dentaire nous en dira plus. Mais il était de bonne constitution, ou tout du moins l’aurait été s’il n’avait pas été charcuté comme cela a été le cas. Il aurait pu encore vivre encore des années si ce n’était que cela.

- Oui, je l’ai compris, épargnes-moi de ressasser ces aspects, veux-tu ?

Son ami le contempla en silence et repris. De la tristesse dans la voix.

- Tu sais, je n’aurais pas voulu lui ouvrir la tête, à ce marmot. C’est la procédure, et ça reste discret une fois recousu, mais tu as vu toi aussi des autopsies. Tu sais comme moi ce que c’est. Un massacre.

- Oh, je crains que personne ne viendra t’en tenir rigueur…

Indignation. Colère. Un désespoir profond comme par procuration. Tout cela le rendait cynique. Il jeta ce sarcasme comme s’il espérait en même temps cracher son mal-être et se détesta pour ces mots.

- Oh, je me fiche bien de cela ! Ce qui m’importe, c’est l’enfant, le fait qu’il n’ait pas eu le droit de donner son avis pour qu’on mette à l’air libre ce qui a été le siège de ses espoirs et ses pensées. Je deviens peut-être vieux, et sentimental ou superstitieux avec l’âge, mais crois-moi, si je n’avais rien trouvé qui puisse t’avancer, je l’aurais revu dans mes cauchemars et mes insomnies, me demandant pourquoi je lui ai découpé le cerveau en petits morceaux avant de l’envoyer dormir sous terre.

- Ce qui veut dire que tu as trouvé quelque chose ? Autre que la balle, j’imagine.  

- L’instinct du flic est de retour, à ce que je vois ! Tu ne te trompes pas. Cancer.

- Cancer ?

Un hochement de tête en guise de confirmation.

- Le cerveau criblé de tumeurs. Il n’est pas mort en beauté notre jeune ami, cela c’est sûr, mais en un sens il a mieux valu pour lui. S’ils avaient laissé faire la nature il aurait vécu quelques mois de plus mais finit en souffrant de manière insupportable.

- Parce qu’il ne méritait pas de les vivre, ses derniers mois ? Il ne méritait pas d’être soigné et de vivre ?   répliqua Sonelli soudain exécrable.

Lui-même n’avait pas vu la scène de crime. C’était Goldstein qui s’était chargée des premiers relevés. Mais il avait examiné les photographies prises par les flash de la police scientifique et erré dans les ruelles où le cadavre avait été laissé et cette image lui était insupportable. Abjecte. Une monstruosité.  Lui aussi avait un fils et qui avait eu le même âge et il ne supportait pas l’idée du corps refroidissant du petit seul couché sur les pavés malfamés. Son sort lui rappelait celui des chiens abandonnés à l’été sur l’autoroute. Débarqué au premier dégât, dès que devenu trop grand, trop vieux, plus assez rentable. Pris pour un nounours en peluche mais on s’était aperçu qu’il fallait s’en occuper aussi. Fatiguant. On s’en était lassé et parce que périmé dans le désir volatile des gens, il devait mourir. On ne lui avait même pas laissé l’espoir de ronger un peu sa corde pour courir une dernière fois dans l’air sauvage d’une forêt d’usines. Il était mort à bout portant. Encore la laisse au cou.  

- S’il avait été pris en charge correctement, il aurait pu être soigné ?    demanda-t-il. Il savait que quelque soit la réponse elle le blesserait, insoutenable, mais ressentait le besoin irrépressible de la poser.

- Mes clients n’ont pas l’habitude de me poser ce genre de question. répondit le légiste. Mais de ce que je sais de ce genre de cancer, ses chances auraient été mais minces. Le cerveau en général, ce n’est pas bon signe. On dit souvent que chez l’humain c’est l’organe le plus fragile. Pas toujours le plus exploité, je te l’accorde, mais le plus important.

Sonelli grommela quelque chose d’incompréhensible au-dessus de son assiette vide. Par chance, Alchetti leur offrit une distraction appréciée en débarassant les assiettes terminées et en apportant la carte des desserts. Des mustacciuoli pour Moneri, une sfogliatella pour Sonelli, ce gâteau fourré d’une crème de fruits confits et de ricotta.

" Ne te gave pas trop avant ce qui t’attends. " mis en garde le médecin, soudain redevenu presque léger et sarcastique. L’habitude ou peut-être à l’opposé pour oublier. "Je n’aimerai pas que le contenu de ton estomac vienne repeindre mon domaine."

Mais l’inspecteur haussa les épaules. L’ignora et attaqua la pâtisserie sitôt qu’elle fut servie. Il avait à l’avance une boule de cafard dans la gorge qu’il voulait écraser de sucre avant de devoir affronter l’inévitable corvée.

Il ne craignait pas l’atmosphère froide et lugubre de la morgue. Comme tout un chacun il préférait éviter d’assister aux autopsies, moments infiniment étirés où les crissement de métal et les gargouillements de chairs gorgées de sang ramenaient tout ce qui entourait la victime et le praticien à la viande organique et fragile qu’il était. Il ne s’évanouissait plus lorsque le scalpel entaillait le tronc pour dévoiler l’amas de viscères auquel ils étaient tous semblables eux qui étaient encore vivants. Jeune il s’était demandé comment les vieux briscards de la police dans l’ombre desquels il avait appris le métier faisaient pour manifester aussi peu d’émotions. Il en avait vu qui affirmaient avec un haussement d’épaules que cela ne leur faisait plus rien du tout. Lui restaient encore des années avant la retraite. Peut être qu’avant ce jour il en serait lui-même rendu à ce point-là. Mais il espérait que non.  

Il n’avait pas peur de voir des morts. C’était la vie qui l’effrayait. Sa noirceur. Sa violence. Ses routes barrées où l’on s’enfonçait vers nulle part. Il était une théorie qui faisait de l’amour et la faim les racines de tous les crimes et toutes les pulsions dans leur inévitables imbroglios et leurs infinies déclinaisons. Des passions nées de l’être animal qui sommeillait en chaque Homme sous le vernis de civilisation. Jalousie. Ambition. Avidité. Rage. Toutes les filles de la faim et de l’amour qui s’entremêlent dans le cœur de l’Homme, en font rejaillir la folie et la violence. Une idée comme une autre, pourquoi pas. Mais comment la faim et l’amour pourraient justifier que l’on exécute froidement un enfant comme cela ?

Tous disaient que Gotham était pourrie.  Gotham était comme ailleurs. Peut être pire mais en substance pas très différente. On vivait en pleine horreur et tout le monde s’en fout. Des enfants mourraient sous les bombes ou de faim quelque part à l’autre bout du monde, de jeunes gens à peine sortis de l’adolescence se massacraient à coup de fusil dans d’obscures histoires de trafics de drogue, des ouvriers mourraient dans les champs et sur les chantiers mais le monde restait accroché figé d’admiration, devant une poignés d’imbéciles qui gagnaient des millions en courant derrière un ballon. Le pire, ce n’était pas l’indifférence. Ce n’était pas d’entendre des présentateurs télé protégés dans leur monde abrité échauffer les esprits et les lames en s’écharpant sur le sexe des anges. Ce n’était pas que l’horreur et l’exploitation soient devenus ordinaires. Le pire avec l’indifférence, c’est qu’elle finit par gagner ceux qui s’en plaignent. De la bonne volonté, mais dont on ne sait comment l’utiliser jusqu’à ne rien faire. Ou ils s’en affligent en faisant autant que les indifférents, ce qui n’est pas meilleur.

A cet égard, Sonelli n’était pas sûr de se sentir immaculé ou meilleur que ceux qui le désespéraient. Si son métier avait consisté à protéger les innocents, il n’y aurait pas à l’heure même un bambino dans une chambre froide, tout juste recousu d’une dissection, abattu d’une balle dans la nuque. Il se savait décalé, aberrant, inutile, mais il voulait que le gamin au moins ait une justice parce que c’était la dernière chose qu’il pourrait faire pour lui.

Curieux oiseau perdu dans les rangs de la police, Sonelli réussissait l’anomalie de faire coexister en un même corps l’idéalisme presque naïf d’un jeune homme et le pessimise réaliste d’un vieillard, nourri de tout ce que chaque jour il voyait. Endossant, il ne savait rien faire d’autre, chaque matin un uniforme en lequel il croyait chaque soir de moins en moins. Représentant presque malgré lui d’un ordre et de lois auxquels il ne croyait pas. Etranger dans les bureaux familiers. Insolite cas de flic anarchiste, il restait là tentant de mener à bien ses enquêtes, ce qu’il pensait être son devoir. Essayer de réveiller un peu la justice. Arpenter le monde des vivants pour ensevelir les morts.

Ils sortirent. Malgré la pluie le policier fut soulagé de respirer un peu d’air frais. Même à cette heure tardive, la ville était loin d’être déserte. Des files de bruyantes de voiture roulaient trop vite dans les rues noires, les aveuglant de leurs phares par intermittences. L’inspecteur songea qu’il aurait aimé faire un détour. Se perdre dans les rues embrumées de la ville, marcher jusqu’aux docks, se fondre dans la brise qui poussait les mouettes contre le courant. Il n’était hélas pas temps de laisser libre cours à ses sentiments. Un mort attendait leur visite. Un petit cadavre attendait qu’on lui rende justice.

Sur le goudron mouillé s’étalaient de larges flaques de pluies, lesquelles reflétaient les lumières multicolores des néons qui vantaient l’entrée des magasins et des cinémas nocturnes le long des allées. A intervalles irréguliers l’impact des talons venait brouiller les contours des reflets de l’eau. Sonelli leva les yeux vers les voitures dont les phares à perte de vue illuminaient l’obscurité, roulant en file vers nul ne sait où.

Le cri d’une sirène déchira la nuit et le brouhaha, et l’inspecteur aperçut la silhouette d’une voiture de police se profiler dans l’obscurité du flot. Un temps le flash strident du gyrophare leur éblouit les yeux et l’ouïe sur son passage avant de se dissiper au loin perdue parmi les lumières de la ville. Un chat miaula, un enfant pleurait, différentes tonalités de klaxons de part et d’autre s’interpelaient, une dispute se terminait en cris de plus en plus agressifs et de plus en plus forts. Les rues de Gotham étaient noires de nuit comme de monde, tendues sous le flot de la hâte, toujours encastrées de plus ou moins sordides recoins. Il y avait toujours un tapage quelque part. Des bâtiments d’affaires aux taudis des docks, il n’échappait jamais aux bruits ni à la tension que l’un d’eaux tôt ou tard devrait requérir son attention.

La pensée de ce vacarme incessant lui donna l’envie de décrocher. Prendre deux semaines pour retourner dans les Apennins. Retrouver le dialecte guttural des montagnards, l’envie de marcher dans des sentiers qui exigent la concentration pour contempler les grappes blanches des fleurs de châtaigner et ne pas trébucher dans les rochers du ravins, pas pour n’être pas avalé par la foule. Aspirer à rester loin de tout sauf de l’odeur du brouillard, des bois et des champignons. Profiter du son des nuits de la campagne que son esprit malgré tout citadin ne peut s’empêcher d’imaginer baignée d’une harmonie née du mystère. S’il sait que les contrées sauvages sont rudes pour les bêtes comme les hommes et que la lutte pour la survie n’y fait pas beaucoup plus de cadeaux que la société des Hommes, il peut au moins s’y complaire dans l’idée que rien de tout cela ne le concerne. Ni le cerf qui brâme ni le renard qui glapit ne nécessitent aucune action de sa part.

En d’autres circonstances, il aurait pu mener cette sorte de vie. Être ce type droit et simple de la campagne qui fait les foins, tond les bêtes et surveille le troupeau. Qui le soir venu lorsque le tracteur est rentré dans la grange, retape des vieux meubles ou boit un verre de grappa devant son porche en regardant hululer les chouettes. Regarder éclore les bourgeons, mourir les feuilles à l’automne, laisser dans les bas-fond des lointaines grandes villes s’entretuer les voyous et leurs victimes. Regarder en spectateur le monde tourner tout seul. Sans savoir si c’était par répulsion ou par regret cette pensée l’angoissait.  

Quoiqu’il en soit, idyllique ou angoissant, le portrait qu’il en faisait n’existait plus. Trois heures de voiture après les derniers murs de la ville, jusqu’aux prairies mêmes et aux champs, le ciel était fragmenté de fils électriques. Les gigantesques étendues si typiquement américaines étaient jonchées de pylônes haute-tension, et à deux pas de la maison où son père était mort, les sapins des montagnes où les maquisards se cachaient des fachistes avaient été coupés pour installer une piste de ski. Même le Pô maintenant ressemblait à un égout. Plus de sable, plus de poissons, plus d’eau propre mais toujours des bateaux de touristes. Des brochures pleines de mensonges et des appareils photos remplis d’illusions. Ici cela puait tout autant, mais là-bas, c’était tragique parce que cela avait un jour été beau. Du moins le paysage. Il reporta son seul espoir sur la pluie, sur l’espérance abstraite, absurde, presque religieuse, que l’eau sur son passage balaye toute cette merde. Il savait toutefois que cela n’arriverait pas.

Sans prévenir, son ami qui s’était tu depuis leur sortie du restaurant repris la parole, le tirant brutalement hors de ses pensées sinistres.

- Il y a autre chose qu’il faut que je te dise.

Après un mariage, un divorce, un parent mort d’un cancer et l’autre diagnostiquée d’une maladie dégénérative et incurable, Sonelli ne savait que trop bien que ce genre d’effets d’annonce n’augurait rien de bon. Le mauvais pressentiment né de l’hésitation. Chez son ami qu’il savait direct et clinique à plus forte raison. Il songea qu’à tout prendre, il aurait préféré rester dans sa nostalgie et ses sombres pensées.

- L’analyse de la zone ano-génitale… Je te passe les détails mais le petit a subi un viol dans les heures qui ont précédé son décès. En fait, il présente aussi des lésions plus anciennes et les cicatrices d’une IST mal soignée, ce qui laisse à penser que ce n’était sans doute pas le premier.

Le médecin regarda son collègue, attendant une réponse. Au moins une réaction. Elle n’arriva pas. Le policier regardait droit devant lui, les yeux dans le vague. Maussade, presque désespéré. L’inspecteur ressassait autant son dégoût et son empathie que sa propre impuissance devant l’injustice. L’impression devant le seuil même de l’enquête qu’on ne le laisserait jamais aller jusqu’au bout de celle-ci. La stérilité de sa rage devant les lois qu’il jugeait injustes mais était obligé de faire respecter et devant ceux qui faisaient les lois en protégeant ceux qui commettaient des atrocités. Il supportait chaque jour de moins en moins la comédie autour de ses enquêtes. Ses supérieurs, les procureurs, les journalistes, le tribunal… La justice qu’il était chargé de faire respecter lui apparaissait comme une sinistre comédie dans laquelle il se sentait hypocrite. La seule chose qui le retenait de rendre son tablier, c’était d’être humainement solidaire des victimes. Sans doute pour son malheur.
   
Bien que la fuite soit pour un policier sans doute la pire des solutions, Moneri le laissa marcher seul devant, sans dire un mot. Ce fut pourtant le médecin qui le premier ouvrit la porte de son domaine sur l’étrange homme et l’étrange scène qui se dévoilait à leurs yeux, comme ce fut lui qui s’avança vers l’inconnu pour lui demander des comptes, qui il était et ce qu’il faisait ici. Dans la pesanteur de l’atmosphère si sombre de l’autopsie d’un enfant assassiné l’hurluberlu et ses bougies et leur décalage qui aurait pu en d’autres circonstances pu prêter au rire semblait ici sinistre, presque obscène.

S’avançant vers l’homme qui repliait pour partir ses bagages, le médecin pressa le bouton de l’interrupteur. Chassée, la lumière ténue des ampoules latérales et du verdâtre glauque des issues de sortie laissa place à la puissante et crue blancheur des néons grésillant au plafond. La morgue se dévoila dans la lumière froide et vacillante.

Dans un crissement électrique, le luminaire depuis trop longtemps inchangé laissait choir un bref instant de noir à rythme régulier. Mais sous le flash de son éclat allumé brillaient les carrelages mouchetés de taches anciennes et incrustées qui tapissaient les murs. Cette unique saleté ressortait, sordide, dans cet ensemble trop propre pour n’être pas dérangeant. Quoiqu’elle fût à la vérité, aucun esprit, si pu dépourvu d’imagination qu’il soit, n’y pourrait s’y figurer autre chose que du sang. La masse frêle immobile sous le drap ne laissait par sa forme quant à elle aucune place à l’imagination. Plus terrible encore. La couleur d’un bleu turquoise brillant, qui eut fait merveille de poésie pour peindre un lac dans la lande au soleil couchant rendait ici cette rigidité médicale et cadavérique plus sinistre encore.

Une puissante odeur de produit chimiques émanait du linoléum, plus écœurante que la mort et le sang, peut-être précisément parce que l’esprit voyait surtout ce que l’on tentait d’empêcher le nez de sentir. A travers l’agression olfactive du ménage et de la propreté s’infiltrait une curieuse senteur de fumée. Tremblante comme la bougie qui l’avait émise, insaisissable comme une ombre. Tout juste perceptible, d’autant plus entêtante.

Un espace liminaire presque surnaturel, totalement vide de personnalité. Tellement aseptisé qu’il en devenait dérangeant. Sous la lumière futuriste et les reflets métalliques des tuyaux d’évacuation aux couleurs de métal chromé, n’en ressortait qu’un peu plus la vétusté.

" Personne, oui. Or, je suis le médecin légiste de cette morgue et seul habilité à, ou non autoriser une présence étrangère dans ces locaux. Aussi je vous redemande : que faites-vous ici ? "

Plus offensif que son collègue resté en arrière, Moneri, s’interposa entre l’homme qu’il chassait hors d’ici et la sortie. Piqué au vif par le sarcasme qui visait pourtant plutôt son ami, bien plus que celui auquel était adressé le propos narquois.

" Et vous donc ? C’est sur ces sortes d’illuminations que vous fondez votre science ? Vos efficaces méthodes, c’est du spiritisme ? C’est précisément à cause des charlatans dans votre genre qui empêche les véritables policiers de faire leur travail que les coupables ne sont jamais appréhendés. Continuez sur cette voie, vous êtes sur le bon chemin pour vous faire coffrer pour intrusion et escroquerie. "

Tandis que, chacun défendant autant que leurs égos des opinions diamétralement opposées, que ce soit de leur métiers ou de la vie, magicien et scientifique se faisaient face et avec mépris se jaugeaient et se toisaient, dans le fond, dissimulé parmi les ombres, l’inspecteur observait.

" Les photographies. " intervint-il soudain. Il désignait le dossier que le britannique avait laissé, posé là. Un peu trop en évidence. " Ce ne sont pas celles de la police. Qui vous a fourni ses images ? "

L’inspecteur détailla l’inconnu. Chemise un peu froissée, cravate lâchement nouée, gants fort pratiques pour ne pas laisser d’empruntes, imperméable brun semblable au sien. Sourire désabusé, railleur énigmatique. La dégaine ordinaire des marginaux bien intégrés. En ce qui concernait l’apparence du moins, il avait devant lui l’homme qui dans une vingtaine d’années pourrait comme une goutte d’eau à une autre lui ressembler. Il avait déclaré se nommer Sebastian Jones. Nom banal pour une allure banale. Rien qui ne trahisse d’écart à la normalité. Jamais patronyme n’avait été moins adéquat. Moins mérité.

A la différence du médecin il n’avait pas élevé la voix dans cette salle sinistre où le moindre murmure ressemblait à une psalmodie. Le soupçon tranquille qui le voulait voir rester était plus lourd que l’agressivité qui lui ordonnait de sortir. Ce que le policier trouvait étrange, c’était qu’un enfant inconnu, même pas identifié, anonyme victime d’un trafic d’être humain, trouve pour enquêter sur sa mort personne assez riche et déterminée pour envoyer sur ses traces un détective privé. Ce que le policier pensait étrange, c’était de le trouver aussi calmement installé en cet endroit auquel il n’avait pour sûr aucun droit d’accéder. Ce que l’inspecteur jugeait suspect, c’était que le détective en question paraissait particulièrement bien renseigné.