Il parait que lorsque l’on reçoit des messages anonymes on doit avertir ses supérieurs ; mais Elio Phillips a décidé qu’il s’est endormi au cours de cette leçon à l’école de police. Comme beaucoup d’autres (pratiquement toutes). A dix-neuf heures trente-trois il n’y a plus grand-monde, de toute manière, et surtout pas le Lieutenant Flass qui… Il préfère pas savoir ce qu’il fait de ses nuits. Pas envie de demander l’avis de son partenaire adoré non plus, ça serait du travail supplémentaire si ce dernier pétait un plomb à cause de la charge mentale. Ou un truc du genre. Le sergent n’est pas trop doué en psychologie, sinon il aurait choisi un autre métier que flic, et surtout une autre ville que Gotham.

« Un conteneur dors à l'entrepôt 215, sur les quais de Chinatown, personne ne l'a réclamé. Avec les chaudes et difficiles journées qui s'annoncent, un peu de neige pour le GCPD, ce serait agréable. » dit le message. Il ne faut pas être un génie pour comprendre ce que signifie la neige, en revanche faut être sacrément con (comme lui, donc) pour y aller tout seul. C’est peut-être un piège, mais qu’est-ce qu’il a à perdre ? Absolument que dalle. Triste vie.

Le sergent fait tournoyer sa chaise. Deux tours plus tard – pas plus, sinon il allait avoir la gerbe -, il est enfin décidé à lever son fessier pour se mettre en action. Il est vingt heures cinq lorsqu’il démarre la voiture, feutre sur la tête. Il est certes con, mais pas au point de se balader avec le kit complet du flic désirant se faire tabasser.

Sa fidèle Ford Falcon est garée pas loin du fameux quai – assez pour qu’on ne puisse la repérer. Il vérifie une dernière fois que son flingue est chargé avant de sortir, pour partir à la recherche de l’entrepôt. L’air est frais, agréable. Si l’on oublie l’odeur de pollution et de poisson pas frais qui règnent dans le coin, et qu’il peut très bien se retrouver égorgé par un asiatique le trouvant un peu trop fouineur, ça ressemble presque à une balade.  

C’est carrément étrange que personne ne décide d’arrêter le gars qui n’a rien à foutre là. Phillips a des facilités pour s’infiltrer, mais là, quand les autres le voient clairement, il se pose des questions. Pas assez pour opérer un demi-tour et repartir glander dans son bureau- euh, travailler durement. Elio marche à pas prudents – sa main est prête à dégainer, au moindre signe qu’il aurait mieux fait de se casser. Il est téméraire, en a ras le derrière d’enchaîner les journées de merde, néanmoins pas encore totalement suicidaire. Ou plutôt, il préférerait une mort moins douloureuse.

Sur ces pensées joyeuses, il trouve enfin le fameux nombre. Un haussement d’épaule, il s’approche de la fenêtre sale pour tenter d’apercevoir un quelconque mouvement à l’intérieur ; vaguement amusé, il suppose que ça doit être drôle de voir sa tête de con soudainement apparaitre. Ça sent le piège, mais Elio est un abruti qui continu ce qu’il a commencé, surtout si c’est une mauvaise idée.

Il n’hésite pas longtemps, et attend que les travailleurs voisins aient la tête tournée pour ouvrir la porte. Le flic retient sa respiration quelques secondes ; ce qui ne sert à que dalle puisque le grincement de gongs en manque d’huile se fait entendre. Il se magne alors à entrer et à trouver un coin éloigné de l’entrée, afin de pouvoir marcher sans se faire repérer. Jusque-là tout se passe bien. Il se demande si le conteneur allait divinement apparaitre sous ses yeux, comme dans les films. La lumière, les angelots, le chœur ecclésiastique, et tout le bordel. Quoique la drogue n’a rien de très catholique. Enfin il en sait que dalle, après tout il n’a jamais été religieux, bien qu’il prie quelquefois pour des miracles.

Ses yeux clairs se tournent vers un interrupteur placé non loin, qui serait ô combien pratique si on oublie le risque d’alerter quelqu’un. Enfin, avec le bruit de la porte, il fallait être sourd pour ne pas savoir qu’il vient d’entrer. Il y voit cependant, étrangement optimiste, un point positif : à moins que l’autre dont il entend les pas ne soit nyctalope, il est possible de se déplacer dans cet entrepôt avec peu de lumière. Maigre consolation, quand il n’a aucune foutre idée de sa prochaine action. Généralement, c’est le moment où ses décisions impulsives prennent une mauvaise tournure.

Il aurait pu se faire passer pour un des dockers, mais son visage occidental le trahirait. Sauf s’il le cache sous son feutre… Et si l’homme présent lui parle dans une langue qu’il ne comprend pas, quoi ensuite ? Non c’est complètement con. Phillips reste planter sur place pour réfléchir au sens de la vie, l’univers et le reste. Puis se décide enfin : la décision la plus stupide est la meilleure. Il allait ouvrir les containeurs les uns après les autres, en commençant par les plus proches, puis de là progresser jusqu’au fond en évitant de croiser l’autre homme. Tant pis s’il se fait prendre ; au point où il en est, la mort est un cadeau. Si on balance son corps à l’eau, ça fera de la nourriture aux poissons. Et puis si on ne le retrouve pas, pas de frais d’obsèques. En somme, que du positif.

Le sergent veille tout de même aux bruits de pas. Car il ne compte pas non plus se livrer aisément. Il possède encore un peu d’instinct de survie. Il avait également encore des choses importantes à ac-complir dans sa vie comme... Ou encore… Bref. La nuit risque d’être longue, mais il n’a rien de mieux à faire.

Le nez plissé, il se demande si sa voiture a la même odeur désagréable de tabac froid. Ce qui n’est certainement pas le bon moment pour se poser ce genre de questions – quelques minutes plus tôt, et il aurait croisé le fumeur, qui lui aurait vraisemblablement fait passer un sale quart d’heures mérité. Après ses diverses expériences à travers Gotham, Elio a compris que sa verve maladroite ne pouvait le sortir que de peu de situations.

Une discussion se fait entendre plus loin, et par réflexe le policier s’accroupit derrière les containers. Rien de bien utile puisque déjà tapis dans la pénombre, néanmoins une protection supplémentaire est toujours appréciable. De sa position, il lui est impossible de comprendre quoique ce soit. La mission « récupérer la caisse puis partir » n’est plus sa priorité ; quelque chose se trame dans l’ombre. Tout ce manège ressemble fortement à un piège. Ce qui ne serait guère étonnant ; mais il a tout de même naïvement pensé que, pour une fois, les choses allaient se dérouler sans accroc. Qu’il existe des gens sympathiques dans cette ville, qui facilite la tâche des forces de l’ordre. Tandis qu’il pèse les avantages et inconvénients de prendre la fuite tout de suite, il remarque que les containers ne sont pas verrouillés. Ce qui lui fait une belle jambe : impossible d’en ouvrir un sans attirer l’attention. Il s’apprête à lâcher un soupir, qui n’aurait sans doute pas été si discret, quand une lumière et un bruit suspect là où se trouve l’autre homme attire son attention. Le souffle coupé par une soudaine montée d’adrénaline, il n’ose plus effectuer de mouvement – la fameuse technique animal du « je suis mort », ou celle complètement idiote du « si je fais semblant de ne pas être là je ne suis vraiment pas là ».  

Sa main se glisse sous son imperméable, puis rencontre le holster qu’il garde précieusement contre son flanc, depuis que ses tendances paranoïaques ont pris le dessus. Est-il assez bon tireur pour se penser en sécurité avec l’arme sur lui ? Aucunement. Mais c’est toujours mieux que n’avoir aucune arme. Puis il aimerait éviter de tuer quelqu’un, car cela commence à faire beaucoup à raconter au psy, et les rapports sont toujours plus longs à rédiger.

Si le type est venu chercher les containers avant lui ? Cela l’arrangerait. Sauf si celui qui lui a envoyé le message a un plan, et comptait réellement sur Phillips pour le mener à bien. Ce qui est complètement stupide de sa part, puisque tout le monde sait que Phillips n’est pas le plus fin. Comment a-t-il eu son numéro, de toute manière ? Tant de questions et pas la moindre idée de ce qu’il est censé foutre. Impulsivement, puisqu’il ne compte pas dormir ici, il saisit le cendrier et le lance plus ou moins adroitement dans la direction de la porte en fer non loin de sa cachette. Soit l’autre allait directement voir la source du bruit, ce qui lui permettrait de voir son visage et d’agir, soit il est plus intelligent que lui et viendra vers les containers, ce qui le mettrait dans la merde. Heureusement, il court vite. Malheureusement, peut-être que l’autre aussi.

Il ne s’attend pas à ce que son téléphone vibre ; déjà, car il n’est pas habitué à l’avoir sur lui, et encore moins à ce qu’il ne soit pas en mode avion. Le sergent a enfin un peu de bon sens et cache la lumière de l’écran à l’aide de son imperméable, afin de savoir qui a absolument besoin de le contacter à presque trois heures du matin. Il ne s’attend clairement pas à recevoir des messages de celui qui l’a mis sur la piste. L’autre homme n’est pas le seul à être agacé par la situation, et l’interdiction de vandaliser l’entrepôt lui donne envie de faire l’exact inverse, par pur esprit de contradiction – ou comme un enfant de deux ans à qui l’on demande de ne pas mettre les doigts dans la prise.



Et si jamais l’objectif du type qui l’a contacté est d’assassiner un policier, il y a plus simple. Quoiqu’il ait sans doute envie de le voir se débattre un peu avant, ce n’est pas ce genre de personnalité qui manque à Gotham. Le vol pathétique du cendrier n’a eu aucun effet, pourtant l’autre personne présente sait obligatoirement qu’il est ici – la porte et ses pas n’ont eu rien de discret. Frustré, il considère envoyer un nouveau message pour manifester son mécontentement vis-à-vis de la situation – un sur cinq sur TripAdvisor -, quand une voix féminine se fait entendre. Le policier se sent davantage largué. Il peut toujours appeler du renfort, mais cela le mettrait davantage dans la merde : il n’est pas censé agir sans les ordres de quelqu’un, encore moins obéir à ceux d’un homme qui offre une cargaison de stupéfiant dans un entrepôt où se déroulent des évènements étranges.  

Possible que cela fasse parti d’une mise en scène, orchestrée par son mystérieux destinateur, pour l’aider, ou non. Rien ne fait sens, comme toujours dans cette ville de dérangés. Il ne met pas des plombes à se décider ; autant être stupide jusqu’au bout. Elio se redresse et, l’arme toujours à la main, poursuit son chemin le long des containers pour remonter jusqu’à la source de la voix, espérant ne pas tomber nez à nez avec le danger.  

Bientôt trois heures du matin, Elio se demande une nouvelle fois ce qu’il fout dans cet entrepôt poussiéreux lorsqu’il manque de marcher sur un téléphone. Il n’irait pas jusqu’à dire qu’il aurait préféré un peu d’action, tomber tout droit dans un piège, mais se prendre une balle serait la suite logique de cette étrange soirée insensée. Rien de tout ça – pour le moment ? -, seulement une douille et un cadenas appartenant, avant le coup de feu, au container non loin. Le sergent ne met trop de temps pour saisir le téléphone, et tant pis pour les empreintes digitales qu’il laisse sur l’écran, peu étonné de voir la communication coupée, ainsi qu’un numéro masqué. Tout cela ne le mène à rien, et il est trop méfiant pour penser que l’on essai de l’aider – qui s’emmerderait à faire une mise en scène si compliquée, si on l’avait invité à venir fouiner ? Beaucoup trop de criminels à Gotham. C’est le genre de la ville de regarder galérer les pauvres abrutis comme lui pendant un bon moment, avant de les attacher à une chaise pour les étriper et leur faire manger leurs propres boyaux. Elio aurait aimé que ce soit métaphorique. Elio espère que ça ne restera qu’un scénario hypothétique.

Un léger grincement de porte parvient à ses oreilles. Il ne prend même pas la peine de se tourner, dorénavant bien trop occupé à ruminer sur sa propre incompétence, maudissant au passage la personne qui l’oblige à travailler sans avoir donné plus d’indications – le plus idiot reste celui qui a aveuglément obéît à un numéro inconnu, mais c’est une évidence qu’il n’a de cesse de se répéter depuis le début de la soirée. Pourtant, même avec l’homme sorti de l’entrepôt, il ne se sent pas rassuré pour autant. Il n’est pas le plus futé, souvent imprudent et impulsif, néanmoins possède assez de neurones fonctionnels pour se dire qu’il n’est pas en sécurité – on ne l’est jamais, dans le coin. Toujours sur ses gardes, il empoche téléphone, cadenas et douille, puis, arme toujours en main, se dirige vers le container dorénavant ouvert. Plus qu’à l’explorer, à l’aide de la lumière de son téléphone. Pour sans doute finir enfermé dedans afin d’être envoyé à l’autre bout du monde. Qui sait. (Il ne souhaite pas savoir).

Quelqu’un l’observe toujours dans cet entrepôt, mais Elio a abandonné l’idée de découvrir qui et où. La porte du container ne s’est toujours pas refermée derrière lui, alors qu’il s’enfonce dans les ténèbres qu’il chasse à l’aide de son téléphone, il estime donc être relativement en sécurité. Il est cependant déçu de ne pas être directement tombé sur la drogue, mais des tapis assez sympathiques, au point où il envisage de faire l’acquisition d’un de ces rectangles décoratifs qui font un bon lit lorsque l’on est trop torché pour marcher jusqu’à la chambre. Elio aime allier pratique et design.

Le flic remarque que le container s’étend derrière les caisses. Si on l’a conduit jusqu’ici, au point où il en est, il ne lui reste plus qu’à capituler devant les désirs du maitre du jeu invisible. Un long soupire s’échappe d’entre ses lèvres ; la tête jetée en arrière, il implore mentalement la personne qui s’amuse à le voir souffrir d’aller enfin droit au but. Il fait froid, il est fatigué, il aimerait rentrer. Il est bien au courant que c’est son métier de serrer les dents, braver éléments naturels et tempêtes de plombs pour la justice, mais cela devient difficile pour lui de trouver une raison de bosser pour l’avenir de Gotham.

Prenant son courage – ce qu’il en reste – à deux mains, il met son téléphone dans la poche de son imperméable, puis se hisse sur les caisses pour se frayer un chemin jusqu’à l’arrière du container. Sa progression n’a aucune méthode, étant peu sportif en réalité, néanmoins il y a un avantage à cette situation : Elio a du talent pour se trouver dans des endroits où il ne devrait pas être, en plus d’être curieux de connaitre le fin mot de cette histoire. Ainsi ne recule-t-il pas devant l’exercice physique, grognant et soupirant aussi discrètement que possible. Il sait pertinemment qu’une fois dans le fond, il sera difficile de s’en extraire – et s’il avait un peu plus d’énergie, un peu plus de souffle, il aurait ricané comme un con en pensant au sous-entendu. Il est tenté de se rendre à Chinatown, juste après cette aventure (s’il en ressort vivant), pour trouver qui est responsable de son malheur. La vérité étant que c’est sa propre faute. C’est lui, le plus abruti des abrutis.

Abruti qui parvient enfin, tant bien que mal, de l’autre côté de la montagne de caisses. Bravo à lui.

Alors qu’il commence presque à se sentir en confiance dans cet espace étroit, un faible bruit parvient à ses oreilles. Quelque chose qui ressemble à un éternuement, petit et mignon, très féminin. Le flic se fige et retient sa respiration, pour tenter de percevoir un autre son qui lui donnerait davantage d’indices sur l’autre personne présente dans l’entrepôt. Non pas qu'il compte faire quelque chose de l'information, mais il craindrait moins une demoiselle qu'une montagne de muscles. Quoique.

Enfoncé dans l’obscurité seulement chassée par la lumière de son téléphone, il est sur ses gardes, de peur de se faire enfermer dans le container, pour être envoyé à l’autre bout du monde. Non pas que rester à Gotham lui procure une immense joie, mais partir de force n’est pas ce qu’il espère ; pas après s’être emmerdé à trouver un appartement plus que convenable, et à gravir les échelons. Elio, malgré ses capacités douteuses, n’a pas pour projet de s’arrêter en si bon chemin, motivé par ses collègues passionnés. L’avenir parait, pour une fois, certain. A moins que le commissariat prenne feu à la suite d’une attaque d’un criminel quelconque, mais bon c’est peu probable. Ce n’est pas comme si les policiers sont leurs ennemis naturels dans cette jungle. Batman et autres justiciers sont des menaces plus sérieuses.

Du bruit à l’extérieur le fige quelques secondes, puis il continue son exploration quand personne ne débarque pour l’assassiner. En même temps, il serait difficile de le rejoindre au fond du container. Il y aurait plus pratique, comme envoyer un gaz, y mettre le feu, écraser le rectangle de fer et lui en dessous… Que de joyeuses pensées qui lui donnent assurément envie de s’attarder parmi les tapis. Il observe les caisses de bois, et recherche un moyen d’en ouvrir une afin d’en vérifier le contenu. Tandis qu’il réalise que rien ne peut l’aider, ou alors est-il trop stupide pour trouver une solution, il perçoit d’autres bruits. Une nouvelle confirmation qu’il n’est définitivement pas seul. Il retient l’idée qu’on l’a guidé au container, et par conséquent il s’agit bel et bien de la marchandise, néanmoins les mystères qui entourent le message initial, la raison pour laquelle on l’a demandé ici, et l’appel téléphonique le forcent à se montrer curieux.

Il rebrousse chemin, escalade à nouveau les caisses et les tapis, tout en notant mentalement qu’il faudrait se mettre sérieusement au sport s’il souhaite continuer dans cette carrière. Plus rapidement que lorsqu’il s’est engouffré au fond du container, il ressort dans l’entrepôt et s’empresse de regarder les alentours, qu’il éclaire de son portable.