En parlant de gratte-papier, le greffier du tribunal se faufilait à présent sous le nez d'Atkins avec un petit regard désolé et ce mutisme qui l'aidait à traverser les pires lignes de reporters, en sortant des pires procès.

Il était au commissariat depuis une heure, recueillant les témoignages de deux contrevenants bien calmés après une nuit en cellule de dégrisement. L'interrogatoire n'avançait pas, il rampait dans une direction aléatoire et parfois un indice ou un autre semblait confirmer que c'était la bonne direction, ou qu'il fallait faire machine arrière. Chacun de ces deux quidams était absolument certain que l'autre était responsable de l'accident de voiture, et il n'y avait pas d'autres témoins. Bref, une petite entrevue tranquille. Il s'était fait oublier dans son coin, son attention fixée sur son clavier, essayant de ne pas le faire cliqueter trop fort pour éviter de déclencher une crise de rage de la part d'un chauffard migraineux.

Son bipeur l'avait averti, d'une vibration discrète, qu'il était l'heure de consulter son planning ; ah oui, un rendez-vous au sous-sol. Il avait prévenu en arrivant, même si personnellement, l'info lui était sortie de la tête entretemps. Il se leva et s'excusa, remplacé au pied levé par un jeunot à l'air blasé d'avance, qui traînait un peu le dit pied. Eh oui, c'était moins drôle que de faire la conversation aux dames de la nuit ramassées dans des locaux inappropriés...

C'est ainsi que Maligait arriva au lieu de rendez-vous, un classeur vierge sous le bras et mordillant un stylo bille, les yeux baissés et la mine basse. Il chercha une place au long d'un mur pour s'y camoufler à nouveau, prêt à noter le plan de salle, les noms en présence, à les numéroter et à lister leurs interventions pour en résumer les thèmes et les conclusions. Le tout serait utile à transmettre à tout le monde après coup. Il valait mieux garder une trace de ce genre de chose, même si ce n'était généralement pas une partie de plaisir et parfois, les mots des uns ou des autres dépassaient leur pensée.

On lui adressa une ou deux salutations, il était toujours plus ou moins en train de traîner dans l'arrière-plan mais il ne participait réellement à aucune action d'éclat ; cela dit, sa rencontre récente avec la mort, sous la forme d'un fou furieux endimanché aux discours désaccordés, avait laissé sa marque sur son statut. Ce n'était pas forcément un sujet dont il avait envie de discuter. Il ne savait pas du tout où il en était, même si le médecin du travail l'avait rencontré et déclaré apte à reprendre ses activités sans problèmes. Comme il en avait un peu trop l'habitude, on lui avait prescrit des calmants, qu'il avait achetés mais qu'il ne ressentait pas l'envie de consommer pour le moment.

Un sourire aux lèvres, il s'approcha brièvement de la table pour s'emparer d'un donut, histoire d'avoir l'air occupé. D'accord, questionner les gens avec obstination était une déformation professionnelle typiquement flicarde. Mais on ne cuisine pas un mec qui a la bouche pleine, pas vrai ?

Au fond, il était aussi curieux que tout le monde - même si il ne croyait pas une seconde à cette rumeur de départ à la retraite. Le commissaire, même mort, aurait besoin d'un sacré coup de pieds aux fesses pour abandonner son poste. Son fantôme errerait longtemps dans les couloirs au cours des siècles à venir, il était prêt à le parier. C'était ce genre de type, tout simplement. Non, il était curieux de ce qui allait se décider concernant le retour du Joker. Il avait été approché d'un peu trop près pour considérer cet événement comme un simple chapitre de l'histoire criminelle de Gotham, riche et active, mais finalement habituelle pour ceux qui s'y sentaient chez eux. Il avait été sorti de force de sa petite bulle mentale. Avec un peu de chance, un piège allait être mis au point, une arrestation aurait lieu, et la bulle pourrait se reformer.

Heureusement que Dick était là, songea Arold à part soi, en lui adressant un sourire qui aurait pu vouloir dire tout et son contraire. Cela donnait un peu moins l'impression d'être retourné en classe, avec tout ce que ça impliquait de pression sociale, et un peu plus celle d'être en famille.

Les profils présents étaient ceux d'aventuriers : fatigués ou en pleine forme - ou faisant semblant de l'être, bourrus ou souriants, ils aiguisaient leurs armes en prévision d'en découdre avec l'adversité. Arold Maligait, dans son coin, prenait des notes. Il avait déplacé le récipient des pailles quelque part où tout le monde pouvait y accéder, et avait précisé à cet effet un petit paragraphe dans son carnet : il y avait des choses comme ça, auxquelles on ne pensait jamais tant qu'on n'avait pas vu quelqu'un galérer objectivement. Il est vrai que cette unité regroupait tant de particularités personnelles... mais c'est ce qui ferait leur force, le moment venu.

Quant aux tensions entre police et mairie, il était pris entre les deux ; et il était si insignifiant que tous ces remous ne le heurteraient sans doute pas dans son travail. Dans ses relations personnelles avec les uns et les autres, c'était possible, mais son job était de rester parfaitement gris et objectif, et il faisait ça mieux que personne. Pour l'heure, il n'était pas inquiet. Il adressa aux autres autour de la table un regard de compassion : ce serait plus difficile pour eux.

Il aurait eu quelque chose à déclarer publiquement mais il ne savait pas par où commencer, ni à quel point de l'échange réclamer la parole. C'était toujours compliqué. Il y avait tant de paramètres à prendre en compte, et un seul petit cerveau surmené pour s'en charger. Se réfugier dans son carnet lui permettait de prendre de la distance mais fallait-il vraiment s'accorder ce luxe maintenant ? L'arrivée d'une retardataire le convainquit de se lancer. C'était plus facile ainsi, en comparant sa propre intervention à celle de quelqu'un déjà en faute, qu'à la tirade de leur meneur. Gordon était un bon chef mais à côté de lui, Arold avait toujours l'impression d'être un de ces petits mammifères du Crétacé à côté d'un dinosaure de vingt mètres.

Ha, mauvaise métaphore. Le commissaire se serait peut-être vexé. Heureusement qu'il ne l'avait pas pensé à voix haute.

Sa main se leva et il dit d'une voix mal assurée, celle du type qui n'avait pas prévu de s'exprimer à voix haute devant un groupe : "A propos de faire attention... à moins que ce soit justement le prochain sujet... j'ai croisé le Joker, en ville, et euh..."

Il se tut. Il avait l'impression de sentir un peu trop de regards peser sur lui. Mieux valait ne pas essayer de les déchiffrer. Il n'avait pas juste croisé le Joker et il se demandait combien de personnes ici étaient au courant des détails ; la médecine du travail n'était pas censée faire un compte-rendu de ses entretiens à tout le service, mais c'était le Joker, tout de même, et ça relevait de l'exception.

"...il a pris mon numéro de téléphone, sur un coup de tête... il devrait me recontacter."

Sur un coup de tête, hein ? Comme si le Joker faisait les choses autrement que sur un coup de tête, de façon générale. Arold se tassa sur lui-même, de plus en plus stressé d'avoir pris la parole dans un moment pareil. Voilà, c'était à peu près tout. D'une banalité affligeante comme la plupart de ses interventions, qui portaient généralement sur des questions techniques. Il étouffa une toux derrière son gobelet vide, regarda au fond de ce dernier s'il n'y restait pas une goutte de charisme à évoquer brièvement, se heurta à un gouffre absolu et froissa l'objet dans sa main pour le jeter rapidement à la corbeille. Il se tenait toujours à côté de la corbeille, ça lui évitait d'oublier où elle se trouvait et de devoir la chercher des yeux en se détachant de l'échange en cours.

"Si ça peut servir."

"...J'étais évalué," murmura Arold du bout des lèvres. Il avait baissé les yeux, et à peine un filet de voix s'était échappé de sa gorge. Ce qu'on avait évalué, c'était sa santé mentale. Rien ne certifiait qu'il soit complètement conscient de ce qu'il disait, après une soirée comme la sienne, et rien ne garantissait non plus qu'il n'ait pas pris part aux crimes constatés sur place. Après tout, la première victime de la soirée était son ancien psychiatre alors, qui sait... D'ailleurs il n'aurait pas été le premier citoyen à faire quelque chose d'absurde sous l'influence des grands criminels locaux. Il était lui-même curieux d'en savoir davantage sur sa propre santé mentale. Ses résultats étaient revenus étrangement positifs, et sans trop savoir pourquoi, ça ne l'avait pas rassuré. Il avait presque le sentiment que les psys de la brigade étaient passés à côté de quelque chose de très dangereux.

Mécaniquement, il se resservit un café comme il y était invité mais au lieu de le boire, reprit le cours de sa prise de notes. Il avait arraché la page suivante de son carnet pour écrire un mot brièvement à son voisin ; Dick avait l'air vraiment inquiet, pourtant il voyait bien que le greffier se tenait là à son poste, montrant une intégrité physique et psychologique apparente, égal à lui-même. Clairement, après une telle rencontre, c'était en effet ce qu'on appelait un miracle.

It's alright, it's okay.
Je ne sais pas s'il est vraiment de retour. C'était peut-être un passage express ? Ou un terroriste imitateur ? Des échantillons biologiques ont été prélevés sur la scène de crime, les tests sont en cours au labo. Je suis juste un témoin un peu incohérent qui a du mal à replacer les événements dans une chronologie. On m'a même déconseillé de m'exprimer devant la presse. Au moins, maintenant, j'aurai cette cellule spéciale pour le faire.

Après réflexion, il continua à écrire. L'essentiel des faits était là, mais ce n'était pas ce qui intéressait Dick. Le problème, c'est qu'Arold avait beau se creuser la tête, il ne savait pas précisément ce qu'il ressentait. Alors pour spéculer sur les éventuelles intentions d'un fou... Il ne se sentait pas en danger, et à ce qu'il avait pu observer au cours de sa vie, les gens qui ne se sentaient pas en danger alors qu'ils l'étaient, l'étaient encore plus que les autres.

Je suis la personne la plus ennuyeuse dans Gotham, ça a dû le rendre perplexe, sur le coup. Sûr qu'il m'a déjà oublié. Mon dernier carnet a brûlé mais ce n'est pas de sa faute. Je crois. C'est flou. Tout le monde est mort mais moi, ça va.

Il ne pouvait pas dramatiser, parce que celui qui le lisait - et les autres curieux professionnels qui évoluaient dans la pièce autour d'eux - prenaient la question déjà bien assez au sérieux. Et c'étaient des durs, des vrais dangers eux aussi, pas le genre de personne à pleurnicher quand un criminel casse quelques assiettes devant leur nez. Il était fier d'appartenir à leur groupe et il n'allait certainement pas s'en montrer indigne maintenant. Et il ne pouvait pas positiver non plus, parce que ça lui aurait donné l'air inconscient. Sa neutralité coutumière, cependant, semblait elle aussi hors de propos.

Si tu vois que je tourne mal, ne m'emmène pas à Arkham, promis ? Renvoie-moi dans mon pays, ma famille veillera sur moi. Mais pour l'instant, pas de souci à te faire, tout va bien.

Arold reprit sa prise de notes habituelle, et trempa les lèvres dans son café pour faire plaisir au commissaire. Sûr que, ce qui lui aurait fait plus plaisir encore, c'était une machine neuve. Juste un de ces petits trucs électriques, avec des doses, ou même une presse à l'italienne, ou des instantanés en poudre et une petite bouilloire de bazar ça n'aurait pas pu être pire que ce qu'ils s'infligeaient maintenant. Il y avait un certain masochisme à travailler dans cette branche, et leur boisson en était le reflet : un reflet noir comme Gotham, et à la saveur tout aussi dérangeante.

Citation :

Résumé :
Arold passe quelques notes à Dick pour lui résumer son entrevue avec le criminel, sans déranger les débats.