• Type de RP : normal
  
• Date du RP : début mars 2020
  
• Participants: Dick Grayson et Arold Maligait
  
• Trigger warning: Allusions à des troubles neurologiques
  
• Résumé: Confusion, verre de trop et karaoké entre amis.
  

Sam Manta-Ray était un nom de drag queen tout à fait respectable. Ray à la ville, Samanta en soirée. Tout était clair et précis. Et Arold pouvait apprécier la recherche du maquillage, un hommage au "kabuki" selon Faye Dunaway : Mommy Dearest. Ce n'était pas Halloween mais pour plus d'une personne ici à Gotham, c'était Halloween toute l'année, et son numéro avait un succès fou au cabaret burlesque du bout de la rue.

Le père d'Arold était un grand fan, du film comme du numéro. Avec un bouquet de roses, il avait invité Sam à boire le thé un jour pour lui présenter son fils. Qu'est-ce qu'il espérait ? Rien n'était moins sûr, il avait parfois un côté un peu imprévisible. Et toujours cette manie de l'appeler Ari devant des inconnus ! C'était ainsi que ses parents l'appelaient au tout début de sa vie, il n'était pas à l'aise d'entendre à nouveau ces syllabes sans avoir donné son accord pour cela.

Ce soir, il s'était perdu dans la rue après avoir acheté une nouvelle cravate dans les belles boutiques, pour le travail. Il était spartiate sur ses dépenses mais tenait à rester correct. Son errance l'avait conduit sous une lanterne rouge, et un parking un peu trop fréquenté pour cette heure avancée se déployait maintenant sous ses yeux incertains. Au moins il allait pouvoir demander son chemin. Il resta interdit quand une silhouette montée sur talons aiguilles s'avança en se dandinant, et l'appela "Ari".
Damned.

"On se connaît ?"

Il était gêné de ne pas situer ce visage à contre-jour, mais ça lui arrivait, ceux qui le connaissaient vraiment ne s'en offusquaient pas. C'était un signe de lassitude sociale à la fin d'une longue journée de travail, et en même temps, un test.

"Sam ! Je suis Sam, bien sûr qu'on se connaît ! J'ai bouffé tes derniers shortbreads sous ton nez, y a pas deux jours."
Une amie, donc. Parfait.

"...tu fais le trottoir ?" Morsure des lèvres. "Pardon, je veux dire... Enfin, je me suis..."

Perdu. Le mot ne se présentait pas. Il y avait entre lui et ce mot un gouffre de terreur qu'il était incapable de franchir. Un geste lui vint automatiquement, fouiller dans sa poche, en tirer un étui - des cigares ? Une petite flasque plate ? Non, c'était un petit livre. Il se demanda si c'était religieux. En l'ouvrant, il constata que c'était une sorte d'agenda marqué de dates et de notes à main levée. Il fronça un sourcil curieux, et commença à le parcourir. Sam, en face de lui, s'impatientait.

"Tu me fais quoi, là ? Eh, fais pas la gueule. Tu veux savoir si ton père m'a payé pour te déniaiser, c'est ça ? Sérieux, t'as presque quarante ans et t'as jamais..."

"Hm-hm," répondit Arold en tournant les pages. Il n'écoutait rien. Il était fortement préoccupé. Ce qu'il lisait là était proprement alarmant. Il perdait l'esprit... et il était le détenteur d'une sorte de trésor d'information dont personne n'hériterait, s'il se trouvait incapable d'en user lui-même. Son coeur battait trop vite, il se sentait mal, presque nauséeux.

"Je suis malade," dit-il rapidement en reculant contre un mur pour s'y adosser. Il sentit vaguement une vieille affiche mouillée de pluie adhérer au dos de son pardessus. Cette sensation fixa son attention quelques secondes. Sam le traitait de tous les noms : c'était pas des façons de réagir ! Il n'allait quand même pas lui vomir sur les grolles, si ?

"Je suis atteint de quelque chose qui n'est pas très bien connu par la médecine," rectifia-t-il, en reprenant les mots du carnet. "On ignore comment ça va évoluer. -Pourquoi tu fais le trottoir ?"

Quelques minutes plus tôt, il avait pourtant pris la bonne résolution de ne plus aborder le sujet. En ce moment il était en proie à un brouillard qui tournait en rond sur ses propres traces. Quelque chose dans son expression mit la puce à l'oreille de Sam, qui reprit une expression plus douce, plus indulgente. Il avait surtout un coup dans le nez, ce pauvre Arold, c'était pas le premier qui prenait du courage liquide avant de venir traîner dans ce district, et c'était pas le dernier.

"Parce que j'ai des dettes pharaoniques, mon chou. Je suis une reine, je mérite de me faire belle... Et pas sûr qu'ils seraient gentils avec moi en prison. La liberté ou la mort !"

Arold leva la main pour interrompre sa tirade. "Tu veux m'épouser ? Comme ça, tu toucheras une pension pour moi quand je ne pourrai plus travailler. Tu pourras faire ce que tu voudras de mes affaires, quelque chose de bien, d'utile. Et mes parents pourront revivre ensemble et... Je peux faire ça pour une personne ici. Ce serait mal de ne faire ça pour personne." Le vocabulaire lui manquait pour exprimer sa pensée exacte.

"Un mariage blanc ?" Sam éclata de rire. "Je veux une robe meringue, alors. Non mais, on se débrouille sans toi ici, petit Jésus. Tu crois quoi ? On avait une vie avant que tu te pointes. On en aura une quand tu seras parti. Mais merci, ça me va droit au coeur."

Ses talons pirouettèrent sur place et il n'y eut plus que ses cheveux noirs flottants, dans la brume bleue du soir. Il fallait bien qu'elle retourne bosser, elle ne pouvait pas raccompagner chez elles toutes les âmes perdues qui racontaient n'importe quoi au lieu de lui faire des propositions honnêtes... Il en ferait une bouille, le papa Maligait, quand il saurait que son fiston avait demandé une femme fatale en mariage sur un parking, et qu'elle avait dit non. Famille de paumés, mais ils n'étaient pas méchants, au moins. Quelqu'un descendit la vitre de sa portière et lui fit signe. Arold était déjà oublié.

Il resta appuyé au mur à l'entrée de la ruelle, la tête vide, le carnet entre les mains. Soudain il eut peur de le voir lui échapper et disparaître dans ce nuage qui formait le monde. Il le rangea précipitamment dans sa veste. Son regard cherchait autour de lui, et s'arrêta sur une autre affiche ; une flèche sous un message effacé pointait vers la droite. Il se dirigea donc vers la droite, s'éloignant du parking, de sa faune bigarrée, et de ses lumières.

En se tournant vers le propriétaire de la main, le greffier aurait pu s'attendre à n'importe qui. David Lynch ? Pourquoi pas. Le motif de la main le fascinait assez. Et dans cette ville tout était possible. C'est pourquoi il marqua un temps d'arrêt en observant le visage connu. Un visage, ce n'était jamais qu'un masque.

"Comment tu sais que c'est moi et pas quelqu'un qui a pris mon apparence ?"

Et inversement. En ce moment il savait que sans traitement, il aurait oscillé entre penser qu'il était l'Alchimiste pris dans un voyage temporel particulièrement lugubre, ou que cette vie qui était la sienne ne constituait qu'un rêve récurrent que faisait l'Alchimiste, dont la vie était la "vraie vie". Même le mot "je" avait perdu de son sens. Qui était-il ? Avait-il un soi fixe ? Les philosophes trouvaient ça marrant de poser ces questions juste pour se passer le temps. Qu'ils aillent se faire voir chez les Grecs.

Le regard de son ami restait posé sur lui sans gêne et sans impatience ; il décida de s'y raccrocher.

"Pardon. Fais pas attention." Un haussement d'épaule, et le délire était balayé. Il était là en bruit de fond mais il était possible de l'ignorer. Et s'il l'ignorait assez longtemps, ça s'éteindrait de soi-même, comme une torche de sapin au puissant parfum de résine, lueur tremblante dans la nuit, qui ne veut pas mourir mais qui meurt un peu plus à chaque seconde, chaque centimètre de bois dévoré. "Je sais pas si c'est une bonne idée de te faire boire, tu es déjà assez exubérant au naturel. Mais bien sûr, je te suis."

Il avait envie d'exprimer qu'il l'avait suivi dans des spirales bien plus inquiétantes et qu'il le ferait dans tous les cas, quelle que soit la spirale visée ; mais il n'arrivait pas à élaborer un raisonnement aussi compliqué. Emboîtant simplement le pas à Dick en observant les environs, aussi curieux que s'ils avaient visité un musée, il dit simplement :

"Compte sur moi... Jusqu'à la faim des dents."

Il avait du mal à trier les syllabes qui lui venaient en tête et à choisir les bonnes, quand il était dans cet état à mi-chemin entre le stone et l'éveillé. Souvent, il employait une expression pour une autre, un mot pour un autre. Tant que ça restait compréhensible, il laissait courir. Il n'était pas en contexte professionnel même s'ils s'étaient penchés plus d'une fois sur les mêmes affaires. Inutile de préciser qu'il était sobre, également. Ha, c'était tout de même pratique de si bien se connaître.

"Tiens, j'ai demandé quelqu'un en mariage ce soir. Heureusement, elle m'a... ri au nez." Les mots "riz au lait" lui étaient venus à l'esprit spontanément, mais quelque chose lui avait suggéré que ça ne pouvait pas être l'expression qu'il cherchait. Lui-même avait eu envie de rire et son esprit s'était éclairci. Ah oui, le riz au lait, c'était écrit sur cette publicité placardée au mur quelques minutes plus tôt, c'est là qu'il avait ramassé le concept.

"Je ne faisais rien d'intéressant, tu sais. Je me suis acheté une cravate," se rappela-t-il tout à coup. Précipitamment, il tâta ses deux épaules, et fut infiniment soulagé de s'apercevoir que l'une d'elles portait toujours la lanière de sa sacoche de travail, où il portait également ses courses quand ce n'était pas trop volumineux. Son médecin l'avait averti qu'il finirait par faire une scoliose, mais il ne pouvait pas se résoudre à aller au boulot avec un sac à dos. Un jour, il se trouverait un holster pour le strict nécessaire, comme les collègues policiers. Avec un demi-sourire, il sortit du sac la cravate encore attachée à une attache cartonnée, marquée d'un logo auquel il n'avait lui-même pas fait attention. Effet satin, rouge foncé qui paraissait noir sous cette lumière, fines rayures plus pâles en biais, un classique.

"Tu vois, je ne vais pas t'inviter pour ce genre de grande aventure. D'ailleurs, toi aussi tu es- en civil."

Si le lieutenant n'était attendu nulle part, c'est que c'était une nuit relativement calme ; cela dit elle ne faisait guère que commencer, à l'entendre. Traîner en ville était peut-être sa manière de garder l'oeil sur le pouls de la ville même alors que celle-ci paraissait, pour cette fois, ménager les nerfs de ses habitants. Parfois, Arold pensait à cette ville comme à une matrone névrosée, capable de plonger soudainement sa progéniture dans les affres d'un stress intense sur une simple saute d'humeur. Il emboîta le pas de son ami en se demandant vaguement quelque chose d'imprécis, qui se perdit dans les volutes floues de sa réflexion alors qu'ils franchissaient le seuil.

"Une cravate assortie à tes couleurs, hm ? Les gens vont jaser." Il retrouvait en tout cas son art de la plaisanterie qui tombe à côté de la plaque, c'était bon signe. Une chaise pour reposer sa tension vacillante et il n'y paraîtrait plus.

Comme souvent, le simple fait de passer une porte transforma l'angoisse passée en un souvenir, récent certes, encore sensible, mais qu'il pouvait maintenant archiver dans la grande bibliothèque bordélique de sa mémoire. Il avait repris pied plus facilement qu'il ne l'aurait cru. La présence de Dick qui avait toute sa confiance désamorçait l'un des principaux moteurs de son repli mental : la terreur d'affronter les maux de la réalité. Et finalement, tout bien pesé, c'était effectivement une bonne journée et une bonne soirée.

C'était un grand soulagement de n'être pas réellement engagé dans un jeu de fiançailles. Plus il retrouvait ses esprits, stimulés par la fine pluie froide qui faisait mine de les accompagner au bar tout à coup, et plus Arold réalisait à quel point il avait été inconscient. Il fit le geste de remercier le ciel, portant deux doigts à ses lèvres en levant les yeux avec dévotion. Sans pratiquer un culte plutôt qu'un autre, il avait adopté le langage corporel associé à la religion dans son entourage de jeunesse.

Il constata, une fois assis, que l'endroit était calme, un peu morne, dénué d'agitation particulière. A l'autre bout de la salle, quelqu'un tentait une chanson en demi-teinte dans un micro. Rien de trop envahissant, plutôt un bruit de fond. Sa concentration en dents de scie allait pouvoir se rétablir sans être à nouveau détournée. - Et il n'allait sûrement pas presser de questions ce pauvre Dick qui, de son propre aveu, n'avait rien de bon à dire sur sa journée réelle. C'était beaucoup plus tentant de se construire des journées imaginaires, ça ne coûtait rien et ça accompagnait très bien une bière.

"Imagine si elle avait dit oui ! Je serais peut-être dans un avion pour Las Vegas en ce moment. Je louerais un faux prêtre déguisé en Elvis pour faire la cérémonie, entre une magicienne en string Playboy et une piscine de bulles... En tant que témoin, je compte sur toi pour me dissuader."

Il laissait errer son attention, confiant dans la présence de Dick pour la ramener à leur table régulièrement. Il y avait un flipper dans un coin, plutôt pour décorer que pour l'utiliser sans doute. Ce bon flic avait-il joué au flipper déjà par le passé ? Dans les films, on voyait toujours cet accessoire dans ce genre d'endroits, pour l'atmosphère. Arold n'y avait jamais fait une partie, c'était trop public, il aurait eu peur de se ridiculiser. Vint son moment pour passer commande, et il lui fallut quelques secondes pour renouer avec Gotham, tant ce bar aurait pu être basé dans n'importe quel quartier semi-mal famé à travers le monde.

"Vous avez du karamalz ? Non ? Root beer ? Canada dry, parfait, je prendrai ça."

Sa voix s'était éteinte, de gêne ; il ne voulait pas déranger. Un petit signe de tête pour remercier et s'excuser. Il se tourna vers Dick en expliquant, pour ne pas être soupçonné d'avoir prononcé une incantation satanique :

"Tu goûteras un jour chez moi. Le karamalz, c'est une fausse bière pour enfants qui a un goût de caramel. C'est juste du malt, sans alcool. Ma grand-mère m'en envoyait à côté des bons vins pour mes parents, pour que je ne me sente pas exclu."

Elle avait épousé en secondes noces un vigneron superbe aux cheveux blancs ondulants sous un grand chapeau d'artiste, sous des cieux plus vastes et plus cléments qu'ici, où personne n'avait besoin de voler comme l'éclair et où seuls les rapaces s'abattaient sur leurs proies. Arold se laissa emporter dans cet univers qu'il n'avait connu qu'à travers des photos, envoyées avec une régularité religieuse à l'époque de la rentrée des classes, "pour lui donner du courage"... Ou des envies de fuguer pour faire l'école buissonnière, qui sait. Il était un enfant sage, il ne s'était jamais posé la question et maintenant il était un peu tard, la vieille dame et son vigneron reposaient côte à côte dans le caveau du village.

"Pourquoi on reste dans cette ville, dis-moi ? On est fous, toi comme moi. On pourrait partir n'importe où et racheter un petit coteau ensoleillé et faire pousser des vignes. Dessiner un beau logo d'étiquette avec une femme aux longs cheveux noirs... Je m'emporte. C'est toi qui bois et c'est moi qui suis saoul. Si ça c'est pas du beau travail d'équipe !"

Dans un petit rire discret - Arold n'aimait pas son propre rire - il posa la main sur le bras de Dick quelques instants. Il était contagieux, l'oiseau de nuit, avec ses attitudes tactiles ! Est-ce qu'ils se ressemblaient assez pour qu'on les suppose être de la même famille ? Oh, ils auraient pu l'être par accident, pour le peu qu'ils en savaient, et ça n'aurait même pas été une surprise. Tout le monde a un cousin extraordinaire ; tout le monde a un cousin gris souris.

"Vas-y, à toi, parle-moi de cette femme, dis tout ce qui te passe par la tête. Je suis sûr que tu serais bon à ce jeu."

Pour le réconcilier avec la réalité, son psychiatre lui avait enseigné autrefois que l'esprit humain la peuplait de rêves, et en faisait des réalités à leur tour, et que c'était le pouvoir des gens ordinaires. Eh bien, il n'y avait pas plus ordinaire que lui, alors il pouvait en user et en abuser.

Superman. C'était encore pire.
A aucun moment, Dick n'incarnait l'archétype du témoin raisonnable et organisé, qui allait assurer le bon déroulement de la cérémonie. Au contraire. C'était un désastre qui attendait d'arriver, et pour le coup, Arold regrettait presque que ça ne se fasse pas, juste pour voir ce qui arriverait. Comme il aurait aimé regarder Dick faire des crêpes et comment elles choisiraient de retomber. Il appréciait assez de pouvoir lâcher prise, il ne s'autorisait pas ça souvent même s'il était attentif à ne pas se surmener, de peur de se déclencher une crise. En ce moment, il était ailleurs. Il imaginait totalement cette étiquette et l'artiste en train de bosser d'après leurs requêtes, et le design prenant forme. Gotham avait cette autre qualité d'être pleine de très jolies dames et il y en avait certainement une, quelque part, qui aurait pu poser avantageusement.

"Des lèvres noires ? Ou rouges. Quoique les bouteilles de rouge sont plutôt noires, en fait, et les lèvres rouges ça fait un peu... elle boit salement, quoi. Oh ! Une femme vampire, tiens."

Il se nota, mine de rien, une petite alerte sur son téléphone : ramener du karamalz au commissariat pour laisser traîner quelques bouteilles en salle de pause. Il n'aimait pas tellement se perdre dans ces considérations, cette sorte d'addiction bizarre qui les liait à la ville et à ses méandres, ce que cela signifiait pour eux. Il en avait trop parlé avec des inquisiteurs en blouse blanche. L'idée de partager une boisson sucrée comme deux gamins l'attirait bien davantage, et le bercerait mieux pour trouver le sommeil tout à l'heure. Dick, de son côté, réclamait de l'action. Ils ne pourraient pas faire pire qu'une chanson de country noyée dans l'alcool ; Arold avait découvert la country en Afrique, où elle était le domaine de reconstituteurs steampunk ou gothiques avec leur propre mythologie et leur charisme incroyable, et qui faisaient automatiquement hocher la tête et frapper du pied. Cet ectoplasme à côté, c'était un scandale.

"No more fucking ABBA," murmura Arold en se reculant prudemment dans son siège, avec un petit air amusé toutefois. La complémentarité était ce qui fonctionnait bien dans leur dialogue, et il n'aurait jamais juré si la proposition n'avait pas immédiatement suggéré dans son esprit une citation de film comique. Quand c'était une citation, ça ne comptait pas. "...bon, à la rigueur Mamma mia, et c'est moi qui choisis la prochaine chanson."

Pas de défi sans revanche. C'était un autre détail réconfortant : il n'avait jamais l'impression de devoir se modérer, laisser les autres s'amuser et rester dans les gradins. Dick l'emmenait dans son délire et il n'était pas question de se dérober. Il n'aurait même pas su dire comment il appellerait cette impression. Peut-être simplement de la sécurité. Le Canada Dry avait infusé un peu de sucre dans son organisme et il se moquait bien de ce qu'allaient penser les piliers d'un bar moisi des mauvais quartiers. Ils n'allaient pas être menacés ou frappés, peut-être insultés un peu mais il suffisait de ne pas écouter. Au pire ce serait un moment très gênant et ils partiraient sans demander leur reste. Cette bêtise ferait plaisir à Dick et ne coûterait pas cher. Mais quand ils firent signe et virent le micro s'approcher, Arold perdit courage.

"Tu démarres. Je l'ai pas dans la tête. Je vais manquer le début."

S'il l'avait pu, il se serait caché derrière son ami pour se faire oublier. Il n'était pas bien impressionnant mais depuis qu'il vivait à Gotham et faisait de la muscu, c'était fini de se fondre dans le décor en mode brindille. Il aurait pu plaider la maladie mais il était maintenant remis de son accès, et il n'aurait pas voulu faire de cette condition un sujet de blague, ressorti à toutes les sauces. Eh bien, il allait falloir chanter. Ah, pas danser, attention ! Il en était physiquement incapable. Mis à part le frappement de mains et de pieds précédemment cités, son corps ne réagissait pas au rythme. La seule chose à laquelle il réagissait, c'étaient les chatouilles, et c'était de manière complètement désorganisée, comme tout le monde.
C'est la seule motivation qu'il avait. Il était comme tout le monde, tout simplement. Il n'allait pas faire mieux, mais il n'allait pas faire pire.

"Pour Gotham," dit-il dans le micro avant de commencer. Un peu pour tester le son, pour apprivoiser la présence de ce truc devant son visage. Un peu pour se donner du courage. Ils étaient tous d'accord sur ce point au moins, même les criminels les plus monstrueux qui erraient dans ces ruelles restaient là pour une raison. Ils respiraient tous le même air vicié et certains, il en était persuadé, oeuvraient à leur façon pour le rendre plus respirable ; ils n'avaient simplement pas la même définition du problème et de ses solutions.

Puis les premières notes résonnèrent et Arold se sentit chuter dans un abîme de stress, et il ferma les yeux de toutes ses forces pour ne plus voir ce petit groupe d'inconnus, tétanisants, quoique plutôt indifférents. S'il ne les voyait pas, il pouvait se convaincre qu'ils n'existaient pas. C'était parfois pratique d'avoir un cerveau aussi malléable que le sien, il avait appris à en tirer son propre avantage. Et comme prévu, les premières secondes lui échappèrent. Malheureusement, ce n'était pas le genre de tube entraînant du moment avec lequel toute la salle allait beugler en leur compagnie. C'était une sorte de classique, mais pas cette sorte de classique.

"...cheated by you since I don't know when,
So I made up my mind : it must come to an end.
Look at me now, will I ever learn ?..."

Pas grave, tout le monde connaissait l'histoire. Un joyeux aveu d'incapacité à sortir d'une relation toxique, mais étrangement addictive. Bah, ce qui était addictif était généralement toxique de toute façon. Et Arold n'avait jamais été un grand philosophe, c'est ce qui l'avait empêché de devenir aussi un grand historien. Il aimait faire des recherches et rédiger des comptes-rendus mais il n'apportait aucun raisonnement personnel, aucune considération morale.
Tout lui revint automatiquement après ça, mais il n'était pas si sûr qu'il chantait pour Gotham.
Il chantait pour l'Alchimiste. Et il espérait sincèrement qu'il n'y avait pas de télépathe dans la salle. Dick le connaissait bien mais pas si bien, il ne dépassait pas certaines bornes et n'aurait pas souhaité le faire de toute façon.

Il était bon prince. Il lui ferait ensuite chanter cette chanson à propos d'être Superman. Avec ça, la salle chanterait. Et celle-là était faite pour beugler de toute façon. Arold pourrait l'accompagner, on ne l'entendrait plus. Est-ce que c'était sournois de sa part ? Non, voyons, c'était altruiste, et un tout petit peu stratégique éventuellement.

La tête ailleurs, le greffier ânonne les paroles qu'il connaît certes par coeur, mais qui tentent régulièrement de se dérober. Chaque détail de la salle tente de retirer ce tapis sous ses pieds. Même l'entrain de son partenaire de scène est toujours un peu déconcertant, même s'il le connaît d'assez près pour évaluer qu'ils sont plutôt sur une petite moyenne. Il ferme les yeux pour se concentrer ; la chanson va trop vite pour qu'il ait le temps d'implémenter son rituel quotidien, se répéter cent fois la tâche à accomplir et la marche à suivre, en s'encourageant et se félicitant mentalement à chaque petit progrès. Et Dick qui chante à tue-tête ! Il faudrait en faire de même pour être entendu, mais au final, Arold n'y tient pas tant que ça.

Il se sent essoufflé en terminant, mais Dick a l'air tellement heureux dans sa légère ivresse et l'oubli de sa sale journée ! Impossible de s'arrêter là sans jouer la revanche. Par contre, après ça, il aura vraiment besoin de s'asseoir et de se remettre les idées en place.

"Kryptonite ?" lance-t-il au responsable des pistes musicales, la voix un peu interrogatrice. (Dans un pareil troquet, ça ne s'appelle pas un DJ.) Oui, ils l'ont, bien sûr ils l'ont. Après ABBA, n'importe quoi sur une cadence un peu plus rock semble rasséréner les occupants de la salle, un peu trop à vrai dire : est-ce que cette adhésion ne va pas les rendre plus difficiles quant à leur performance ? Non, ça va, ils chantonnent avec eux, achevant de compléter le chaos auditif.

Au milieu de la chanson, il s'interrompt cependant. Il vient de songer que son père va s'inquiéter de ne pas avoir de ses nouvelles. Quelle heure peut-il être ? Il faut envoyer un message. Le temps de se dire tout ça, et de se le redire pour le garder bien en tête pour les quelques minutes qui restent, Arold entend son ami continuer tout seul et se demande vaguement pourquoi. Ah mais, oui, ce n'est pas parce qu'il s'arrête que le monde s'arrête autour de lui.

Sa préoccupation le fait trébucher quand il reprend le fil de la chanson au couplet suivant. Dick va-t-il l'abandonner à son tour sur le refrain suivant comme si tout était calculé ? Dans tous les cas, il ne leur reste pas beaucoup de charisme à sauver. Le public prend l'habitude de répondre en choeur : "Non !" à la question du refrain. Sans pitié mais joyeux. Arold pourrait presque y trouver une forme d'humour galvanisant, de quoi l'entraîner à jouer un peu avec la foule, mais il n'a pas ce talent en lui, et il se contente de sourire en regardant son ami s'amuser. Et puis, il vacille un peu et s'assoit par terre. La chanson se termine, il peut lâcher prise.

"John, tu m'aides ? ...c'est toi qui bois et c'est moi qui tourne," dit-il avec un sourire, oubliant qu'il avait déjà fait cette blague un peu plus tôt. Et que Dick ne s'appelait plus John depuis bien longtemps.

"Ho, si il veut faire un malaise, le ptit gars, c'est dehors." Mot du patron, pas exactement mot de soutien. Arold lui adresse un geste vague de la main qui signifie : non mais ça ne va pas arriver, aucun risque, c'est déjà fait. Il lui suffit d'un moment à la table, peut-être un carreau de chocolat, la bonne humeur de Dick et sa conversation pour lui changer les idées. Et il sera comme neuf.

De quoi pourraient-ils parler ? De la vigne. De Barbara. Elle ferait un chouette modèle pour la femme mystérieuse sur l'étiquette... Et Dick à quoi pense-t-il quand son regard s'égare une seconde dans le vide, moins longtemps que celui d'Arold, mais ça lui arrive tout de même... Songe-t-il aux visions cauchemardesques auxquelles l'exposent sa vocation et son métier ? Des choses dont on ne parle pas hors des horaires de service. Mais ils peuvent parler de tout, Arold est tout de même un collègue.

Eh bien, ils l'ont fait ! Ils ont chanté comme deux abrutis et Arold se sent bizarrement fier. Parfois, faire des conneries, c'est juste faire comme les copains, c'est juste avoir un sens et une existence dans leurs trajectoires si chaotiques soient-elles. Il pourrait simplement agir en robot encostardé au service de sa petite société et ce ne serait pas une mauvaise vie. Ce serait davantage à sa portée, aussi. En accord avec son plan de base. Mais ce serait aussi dangereux. A perdre l'impression de vivre, on finit par ne plus savoir dans quelle direction repartir pour la regagner.
Il imagine Superman faire la bouille, et le sourire contagieux de Dick lui vient aux lèvres. Pauvre Superman, bien sûr qu'il n'aime pas ça. C'est probablement l'un des pires aspects du statut de célébrité, le merchandising, surtout pour un héros qui n'a pas signé pour ça... certains doivent s'en accommoder, mais la plupart font sans doute semblant.

"Sans doute parce qu'elle est stupide. J'imagine que Batman ne doit pas être fan de Bat out of Hell, non plus."

Arold commande un lait fraise, tel un cowboy qui cherche la bagarre dans un saloon, mais personne ici ne s'y trompe. Bon, par contre, on n'a pas ça en rayon. Un bol de cacahuètes grillées ? Disons que ça fera l'affaire. Il ne se sent pas de prendre de grandes décisions existentielles, comme réfléchir en consultant un menu, houlà, vous n'y pensez pas. Lui aussi se cale confortablement sur la table et chantonne, d'un filet de voix à peine audible :

"Like a bat out of hell, I'll be gone when the morning comes... When the night is over, like a bat out of hell I'll be gone, gone, gone."

Eh oui, il écoute toutes sortes de choses et s'il ne se dirait fan de rien, ça ne l'empêche pas de se raccrocher à ses routines auditives quand il a besoin de marquer les secondes. C'est parfois utile pour se relaxer, parfois pour ne pas décrocher. Tout est béquille à qui boite du cerveau, songe-t-il vaguement ; une chance que cet organe accepte toutes les formes de nourriture.

"Sérieux. J'aime tous les groupes qui font adrénaline de substitution, c'est bon pour mes carences mais je sais reconnaître un texte stupide." A son tour, il rit doucement, dodelinant de la tête en perdant son regard quelque part entre visage et table ; tout cet espace, quelle sécurité. Il ne s'endormira pas dans un lieu glauque ce soir. Son adrénaline de substitution, c'est Nightwing, l'homme qui ne craque jamais. Ou juste une fois et elle est passée, pas vrai ? "Ils croient que la kryptonite est l'origine de son pouvoir, si je comprends bien... ou alors ça n'a juste aucun sens en particulier. Moi, si on écrivait une chanson stupide pour me la dédier..."

Il pourrait râler, juste une performance. Moi, si j'étais aussi costaud que Superman et si je me sentais insulté... Mais il sait bien qu'il ne ferait rien du tout, ils le savent tous les deux. Ils font beaucoup de muscu l'un comme l'autre mais pour Arold, c'est de la sculpture patiente, à petits coups de burin bien dosés, usant la roche de la difficulté petit à petit, sans éclats, sans bavures. Et si quelqu'un l'insultait, il lui adresserait un clignement de paupières perplexe, essayant de comprendre pourquoi diable. Rien de plus. Ses mains ne sont pas faites pour serrer le poing, à part dans le vide, comme en ce moment ou lors d'une prise de sang, pour relancer sa circulation. Inutile de se la jouer bonhomme, ce serait tellement ridicule et il préfère avouer :

"Je serais trop content. Mais c'est pas un défi. Parce qu'après je serais obligé de riposter."

Son regard se fait méfiant : son ami est capable de tenter l'expérience pour voir. Et il ne faudrait pas qu'il prenne Arold à la légère dans ce domaine, après tout son symbole est la Plume... Certes, Nightwing en a toute une aile, s'ils tombent dans une sorte d'affrontement rimé ; ça, et l'habitude de vivre la nuit. Et cette énergie flamboyante que les lieux peuplés semblent lui infuser, au lieu de la lui retirer des veines. Voilà bien une chose qu'Arold ne comprendra jamais.

"Je s-" L'avertissement se coupe dans sa gorge et il réfléchit. Non, il ne peut pas dire "je saurais", et il corrige : "Il y a quelque chose dans ma tête qui saurait bâcler une chanson."

Un jour, quelqu'un surprendra l'une des conversations privées où il se permet de parler comme ça, et le prendra vraiment pour un fou. Not tonight, Satan. Arold fouille dans son portefeuille, il lui semble bien qu'il a ça sur lui, ah oui ! voilà le papier replié soigneusement, une preuve pour être sûr qu'il ne se raconte pas des histoires. Il le déplie tout aussi attentivement et le tourne dans le bon sens avant de le présenter à son convive, parce qu'il a des standards. Ce n'est pas un document administratif quelconque, pourtant. Juste un petit texte griffonné à la main. Il n'a même pas observé le retour à la ligne qui rythme ordinairement les sonnets réguliers, ça n'a jamais été sa matière préférée à l'école.

"Tiens, regarde, ça date de, je sais pas, y a des années. J'ai rêvé qu'une sorte de ménestrel m'écrivait ça dans une taverne et en me réveillant, je l'ai noté. Difficile de dire que c'est de moi, mais... dans un sens..."

Je suis un soldat sans roi ni bannière, un loup sans tanière, un mort sans trépas. Je mène un combat que le vainqueur perd, je fais tout pour perdre, et n'y parviens pas. Le fleuve m'attend au bout de la route, après la falaise il y a la mer, après le verdict il y a le doute. Donnez-moi l'étoile où l'Orient s'oriente, ou le peloton aux horreurs sommaires ; ma chute est sans fin, donnez-moi la pente

"...ouais j'avoue, c'était un ménestrel emo."