L’air marin et l’air des égouts se battaient en duel pour savoir lequel des deux agacerait le plus vite le vigilant, les os glacés par la température glaciaire charriée par le vent. Sa tenue intégrale, faite d’un blouson en cuir, d’une cuirasse souple en kevlar, d’un pantalon militaire, de chaussures de sécurité et de gants ne pouvait pas grand-chose contre la soudaine chute des températures qui était tombée comme une chape de désolation sur la ville, faisant trembler les gens et les poussant à ne pas sortir plus que de nécessaire. Même les présentateurs météo étaient abasourdis par le règne du froid.

Il en fallait bien plus pour empêcher Hood de sortir patrouiller, mais le temps semblait venu de se procurer une tenue avec une source de chaleur autre que celle de son corps seul. Et surtout, de s’activer à autre chose que de contempler l’horizon haché de buildings pour casser du méchant. Les sirènes de police étaient un rappel constant de son devoir, de cette nécessité qu’il y avait à sauver Gotham, car Gotham était incapable de se sauver elle-même. Elle appelait à l’aide, suppliait, et dans ces larmes teintées de sang, elle avait créé son monstre, sa créature : The Batman. Mais Red Hood et Batman n’avaient pas exactement la même… vision des choses. L’un était né dans un manoir, dans des draps qui avaient assez de valeur pour nourrir la famille de l’autre, un gamin des sales quartiers. Et c’était sensiblement ça qui avait façonné les deux hommes et leurs méthodes.

Avec la résolution de rendre les rues plus sûres, Hood s’élance sans hésiter, il saute du toit et entame une chute totalement libre. Au dernier moment, son grappin se libère et s’agrippe à une paroi avec un son sourd. Les fréquences de police tournent en boucle dans son casque, lui donnant souvent la direction. Mais dans cette ville, il n’y a pas souvent besoin de chercher pour tomber sur un délit. Le plus souvent, on y met les pieds dedans, ou alors les emmerdes viennent nous trouver.

Cette soirée-là, sa cible était un micro gang qui s’était pris d’amour pour les clowns, et un en particulier, et vagabondait librement entre la ville et l’ancien parc d’Amusement Miles. Il s’était décidé à en faire un exemple et montrer que devenir des fanatiques du Prince Clown du crime n’était définitivement pas un bon plan de carrière, et il avait une vieille connaissance dans le coin qui saurait l’aider. Il était prêt à parier qu’elle n’apprécierait pas qu’une bande d’imbéciles fasse la java dans son territoire, encore plus s’ils bavaient sur le Joker. Dans le cas échéant, le brun saurait la convaincre.

Mais Ace n’était pas dans son palace des jeux, quand Hood s’en est approché, on lui a parlé d’une affaire urgente et d’une ruelle. Et, avec toute sa chance, le vigilant s’est pointé au moment où un projectile électrifié envoie valdinguer la barre en fer de la jeune femme. Les gorilles semblent hésiter et ne savent plus tout à fait lequel des arrivants est le méchant, mais finalement le signe de main du mercenaire doublé de la précédente agression suffisent à ce qu’ils tombent d’accord pour se concentrer sur le héros.

Sans crainte, l’homme vêtu de noir s’avance. Le gars au sol est mal en point, mais il s’en sortira. C’est la dure loi des Casinos. Tu paies ou tu morfles.

« Et toi, Pretty Bird, as-tu appris à mourir ? »

Hood sourit, et sa voix s’en trouve fléchie. Il passe laconiquement sa main et soulève sa veste afin de montrer son pistolet. Il la caresse du pouce et y glisse sa paume, prêt à tirer. Il enjambe avec soin le pauvre type, ignorant ses gémissements. Les gardes se sont laissés dépassés, ils ont dû piger qu’ils ne feraient rien de plus que gêner le trio qui se jauge.

« J’étais venu voir ma chère amie pour dératiser le coin, et que voilà ? Un gentil moineau qui vient se jeter dans nos griffes. C’est adorable. Red Hood insiste sur le dernier mot, prononcé comme le ferait un adulte devant la gaffe d’un enfant en bas âge. Je suis étonné que le grand méchant Batdaddy ne t’ai pas prévenu que j’étais dans le coin et que les volatiles ça… ça m’agace. »

Soudainement, sa voix modulée pour être amicale et chaleureuse, quoi que pleine de moquerie, se change en un courant d’air froid et menaçant. Dick n’était pas un gosse, au contraire de Timothy, il savait dans quoi il mettait les pieds, n’est-ce pas ? Alors pourquoi prendre des pincettes. Les jambes visées au sol, fléchies afin de pouvoir effectuer n’importe qu’elle mouvement, il fixe la silhouette cachée dans l’ombre, prêt à l’affronter.

L’ambiance était électrique dans la ruelle, mais l’essentiel des tensions se situait entre Ace et Nightwing. Si le héros pensait pouvoir s’en tirer sans avoir à affronter son successeur dans le costume de Robin, il se trompait. Hood aime le challenge et ne cracherait pas sur un petit match. L’acrobate sort de l’ombre pour s’approcher d’Ace et ses gardes. Il lance une remarque qui se veut piquante au mercenaire à propos de la mort, mais ce genre de blagues Hood les connaît déjà toutes, et pour cause, c’est son sujet de prédilection en matière d’humour. Il adresse au Justicier un rire, appuyé contre un mur.

Il répond pas à son aîné mais ne peut s’empêcher de s’esclaffer bruyamment quand il appelle Ace « gamine ». Fidèle à elle-même, Ace laisse transparaître un agacement profond, puis s’adresse au mercenaire. Pris dans la confrontation, le brun avait oublié la raison de sa venue. Il fallait dire que la perspective d’avoir une conversation sportive avec Dick Grayson a quelque chose de plus excitant qu’un gang de décérébrés !

Ace n’hésite pas un seul instant à faire sauter la cervelle du mauvais payeur et la seule chose qui empêche Hood de se tordre de rire et la tâche rouge sur sa veste. Il tente de l’essuyer avec son gant, mais ne fait que l’agrandir.

« Malheureusement pour toi, pretty bird, la raison de ma visite n’est pas aussi importante que la nécessité d’éradiquer les nuisibles tels que toi et ta petite famille. Red Hood se tourne vers Ace. C’est un acrobate, ici l’amplitude de ses mouvements est réduite. N’hésites pas à tirer, il est temps de libérer Gotham de ces chauves-souris ! »

Sans autre forme de procès, l’homme masqué s’élance vers Nightwing, semblant foncer sur lui pour lui rentrer dedans, mais au dernier moment, pivote et roule au sol pour passer derrière le Justicier, dans le même laps de temps il dégage sa première arme de ses hanches et tire en direction de son aîné, le manquant de peu. Deux coups raisonnent dans l’allée, les balles rebondissent contre les briques et éclatent. Un mauvais calcul et Ace ou ses hommes pourraient être touchés.

« Attention, ces armes ne sont pas chargées à blanc, j’espère que ton cher papa t’as aussi dit que j’étais venu pour vous tuer. Tous. »

D’accord, il  avait laissé Timothy s’en tirer et avait également accepté son aide pour traquer les dealers du campus, mais Dick n’aurait pas cette chance. Hood range son pistolet et s’arme de deux couteaux à la lame large. Il laisse le soin à Dick de lancer le second round ou de se chercher un territoire plus adapté à ses acrobaties. Ca ne changeait rien pour Hood. Son esprit s’était vidé afin d’aiguiser sa concentration et se préparer au combat, cette fois, il ne laisserait pas le Justicier entrer dans sa tête comme Red Robin l’avait fait. Nightwing doit mourir, alors peut-être Bruce aura-il souffert autant que Jason.