• Type de RP : Normal
  
• Date du RP : --/01/18
  
• Participants: Chapelier, Grace & ouvert aux intéressés
  
• Trigger warning: mort, torture, chapeaux
  
• Résumé: Grace enquête sur la disparition de jeunes filles victimes du Chapelier Fou.
  

Tic-Tac-Tic-Tac-Tic-Tac...

Les yeux fixés sur la pendule, Grace suivait du regard le mouvement de l’aiguille; petite flèche dansant autour de son écrou dans un rythme invariable, frôlant par roulement les petits numéros notés sur le pourtour de la machine. La flic somnolait à son bureau, bien occupée à sa distraction. À sa gauche travaillait silencieusement Lombardi, à sa droite, Marave. Autant dire qu’à côté de leur productivité brillait plus distinctivement la nonchalance de la ténébreuse.

Dans sa posture molle et relâchée, Davis baissa paresseusement le menton pour regarder son calpin de notes. Trois jeunes filles mineures avaient disparues, remarquées pour la dernière fois dans le Bowery, trois jeunes adolescentes à la chevelure de blé et aux mirettes claires, toutes avoisinant la pubescence. L'incident était encore jeune, comme ses victimes, mais personne n'avait de temps pour s'en charger. Gotham grouillait de vice et l'inspecteur Grayson, comme l’inspectrice Lavrinenko, semblaient déjà bien blindés de boulot. Davis mourrait d'envie d'entamer l'enquête, seulement, l'officière n'avait pas les droits ni le mandat pour agir. Elle devra demander permission auprès d’un de ses supérieurs, mais en attendant, Grace patienta que le commissaire Gordon file dans une autre pièce pour se pencher vers l’avant et sortir sa gourde de whisky, qu’elle ingurgita d’une traite. Traite un peu trop hâtive qui l’étouffa sans subtilité. Elle su au moins cacher sa gourde dans sa veste, celle-ci suspendue à son siège, alors qu’elle crachait son air. Des yeux curieux – ou alors peut-être ennuyés- se posèrent sur son visage enflé. La concernée tenta de se cacher dans sa manche, et ce jusqu’à pouvoir se calmer, puis enchaîna honteusement sur ses tâches, cette fois-ci en silence.  

La fin de la journée était enfin arrivée; l’agente relooka sa montre, et d’un sourire, se leva de son siège après avoir ramassé un peu trop agressivement son calepin. Elle se rua, aux côtés d'autres officiers, vers la machine à poinçonner pour entrer ses heures et fila sitôt à l'extérieur. Le coucher du soleil brillait sur les fenêtres du commissariat, laisser couler ses couleurs chaudes sur la pierre grisâtre du trottoir à l’extérieur et sur le bois vieillit des bureaux à l’intérieur de ses murs. Foulant du pied le pavé du boulevard, Grace embrassa pleinement sa liberté, inspirant de grandes bouffées d’air qui l’exalta d’une dopamine liée à son fin de quart. Il ne fallait pas se méprendre, elle aimait son boulot, mais elle ne s’engouait pas autant des longues heures de paperasses que l’idée d’un jour pouvoir mener ses propres enquêtes.

Arrivée chez elle, la brunette déposa son trousseau de clés sur son bureau, se versa un verre de jus d’orange et s’installa dans son canapé. Elle regarda longuement son calpin, pensive tout en stimulant ses papilles gustatives des arômes féroces de l’agrume. Peut-être avait-elle une chance si elle tentait de demander autorisation auprès de Shelby.

Mains sur le clavier, yeux posés sur son écran, elle fit quelques recherches sur internet, mais rien n’apparut dans les grands journaux, ou dans les plus petits articles. En même temps, rien n’était fait là dessus, les détectives du GCPD ne s’étaient pas encore lancés sur la question, trop occupés par des crimes plus pressants. Claquement de langue, la femme se détâcha de sa machine et fit les cents pas. Osait-elle une visite dans le Bowery?

[…]

Ses escarpins claquaient fougueusement contre l’usé bitume de l’allée, devant les petites boutiques, les bars, les enceintes historiques. Mains fourrées dans ses poches de manteau, la flic regardait les passants, trahissant son angoisse de par les multiples morsures à la sèvre inférieure. Elle hissa de l’une de ses poches un petit pot de comprimés, duquel elle dévissa le couvercle pour glisser trois petits cachets sur sa langue. De l’autre poche, elle tira son calpin entre ses doigts pincés, où était tracés les même mots, même indices. Obtenir le feu vert était essentiel pour avoir source aux informations plus sensibles de l’incident. Ayant antérieurement rangé dans sa poche le petit récipient de ses distinctes pastilles, Grace jettera un dernier regard sur l’ensemble du quartier historique et disparaîtra dans le sombre d’une étroite ruelle.

Le lendemain, c’est au bureau de Benjamin Shelby que Grace se pointa, calpin en main, peur à l’estomac. Elle demanda l’autorisation d’enquêter sur les trois adolescentes et d’avoir accès aux ressources nécessaires pour le bien de la recherche, comprenant les dossiers des victimes. Celui-ci, étonnement, ou parce qu’il n’y avait pas d’enquêteurs disponibles dans le moment, lui offrit son accord, sous condition d’être supervisée soit par lui ou par un autre enquêteur.

Ainsi, la prétendue détective reviendra dans le Bowery, avec ses dossiers en mains et les trois photos des jeunes filles, elle ira enquiquiner les passants, les marchands, vieillards comme jeunots, pour des informations concernant les victimes. En vain, car personne n’aura la certitude d’avoir même déjà vu les trois concernées. Ce n’est que le soir, à l’intérieur d’un bar plus ou moins fréquenté que la chance lui sourira, alors que l’agente prenait un verre et se tapait la discute avec leur barman.

« … Tu dis avoir remarqué une baisse de ta clientèle, dur, franchement, mais selon-toi, y'aurait pas une certaine activité changeante dans les environs expliquant le phénomène? Rien qui t'aurais tapé dans l'oeil? »

Termina la flic, le nez dans son scotch. En face d'elle, le barman se tenait appuyé contre le comptoir, essuyant lassement ses verres tout en conservant un éternel sourire étiré en coin.

« Meh... J'pense pas avoir remarqué rien de bien louche... Mais les gens ont peur, Davis. Les rues se font vider à la tombée de la nuit, les gangs se font plus dangereux, plus nombreux... Mais je suis qu'un citoyen dans un bar, tu demandes pas à la bonne personne, hein.

- ...pingouin? Chuchota-t-elle en réponse à ses observations.

- p’tête, p’tête pas, comme j'ai dit, c’est pas à moi qui faut d’demander, poulette. »
Et il s’en alla ranger ces dudit verres, servant quelques clients avant de revenir tranquillement vers l’évier.

« ...Mais j'y pense, ces jours-ci, ou j’dirais ces nuits-ci, le Hat Shop a des heures d’activités plutôt… Irrégulières. Ou du moins, c’est ce que j’ai remarqué le plus quand j’ferme le bar, mais j'en sais trop rien, j'veux juste que mes clients puissent revenir fréquenter le bar. Si j'peux espérer un miracle, ou alors de l'aide... Enfin, c’pas moi qui t’ait dit ça, capiche? »

Un haussement d’épaules de la part de la brunette, qui lui envoya un petit sourire complice avant de déposer le pourboire sur le comptoir. Elle ne répondit rien et se leva de son siège, rangeant ses effets personnels avant de se diriger vers la porte.

« Merci pour le sctoch, j’en avais besoin. »

Une soirée bien arrosée résultat bien évidemment à une trop bonne nuit de sommeil, le lendemain, il fut facile de dire qu’elle arriva en retard au bureau. Heureusement, elle se tira d’entre les griffes enragées de Gordon pour enchaîner sur son enquête; une fois de plus, c’est au Bowery qu’on remarqua son p’tit cul, s’étant pressée jusqu’à ce fameux “Hat Shop”, devant lequel elle avala quelques comprimés avant de pousser la porte-vitrée qui annonça son mouvement brusque d'un tintement sonore. Le barman avait mentionné la petite enceinte commerciale, pourtant, Grace n'arrivait pas à voir une connexion avec les enlèvements, mais peut-être qu'on saurait la dicter jusqu'aux responsables des crimes, gangs de rue ou non. Si le lieu sortait de la bouche d'un citoyen fréquentant régulièrement les environs, y'avait des chances que ça la mène un peu plus loin vers le fruit de la vérité.

Accessoirement, le petit outillage dans lequel elle avait mis les pieds lui inspira un profond sentiment de malaise, celui-ci s’installant bientôt dans le creux de ses entrailles, agrémenté de l’odeur âcre d’un désinfectant à tissus.

« Et moi qui avait besoin d’un nouveau chapeau, je suis tombée sur une vraie mine d’or. » Souffla-t-elle, sarcastiquement, tout en balayant des yeux la pièce s’offrant à elle.

« Hmn… »

La flic claqua la langue, tout en roulant le bassin alors qu’elle enfonçait plus loin ses mains dans ses poches de manteau. À sa surprise, c’est une sucette bonbon à la cerise qui fit la rencontre de ses doigts, qu’elle extirpa de son vêtement pour retirer son emballage et le déposer contre sa langue. Ses joues se creusèrent dans la succion soudainement créée par sa bouche, tandis ce qu’elle scrutait de ses mirettes sévères son environnement. Elle remarqua bien évidemment le petit escalier menant à une cave, celle-ci servant probablement de bureau et d’entrepôt pour le surplus de chapeaux. Enfin, c’est ce à quoi s’attendrait un citoyen moyen, mais de l’oeil de la police, elle révélait plutôt la planque de gangs de rue, ou de quelqu’un désireux de cacher un secret. Tout du moins, Grace n’avait pas le droit d’aller simplement jeter un coup d’oeil, il faudra développer quelque chose. En attendant, elle contempla les apparences de la petite boutique, aux allures plutôt atypiques. L’endroit évoquait un monde fantaisiste et coloré, mais l’agente ne reconnu pas l’inspiration derrière ce décors. En vrai, il lui fallut qu’un petit homme se présente pour que l’image la frappe tel un flash d’appareil numérique. Gamine, elle avait quelques fois visionné le film de Disney “Alice au pays des merveilles”, mais n’ayant jamais été son oeuvre préférée, ce ne fut pas ce qui lui vint tout de suite en tête.

Par contre, il fallait l’avouer que le court bonhomme avait le portrait craché du personnage Chapelier Fou de l’interprétation Disney, avec ce chapeau et… Cette silhouette trapue. Qui plus était, il confectionnait des chapeaux tous plus farfelus les uns des autres. C’en était presque surréel, tant son costume était semblable, mais bien que ces détails impressionnèrent la policière, celle-ci resta bien de marbre alors que son hôte se rapprochait d’elle pour l’accueillir dans sa modeste boutique.

Marchant tranquillement dans le petit atelier, la brunette balaya du regard les petites références de ce monde de fou, par-ci, par-là, différentes citations ou dessins rappelaient ce conte bien connu et représentait ses divers personnages, des plus importants ou plus anodins. La cliente tourna alors la tête vers ce Chapelier et sourit poliment.

« Malheureusement, je ne vois pas d’oeuvre à mon goût, bien qu’ils soient tous sublimes, mon visage ne s’harmonise pas avec toutes les formes de chapeaux. Avez-vous quelque chose qui ne soit pas dans la boutique? Ou faites-vous sur mesure? »

Puis un dernier tour sur elle-même avant qu’elle ne rejoigne le comptoir, jetant des petits coups d’oeil par-ci et par-là sur ce qui pouvait sembler suspect, en vain. Mis à part ce mystérieux escalier, sans surprise, il n’y avait pas grand à voir. Néanmoins, avant de sortir le badge et forcer une entrée chez quelqu’un, Grace chercherait un moyen de pénétrer la cave. À savoir si quelque chose fonctionnerait.

« C’est… Original, comme échoppe. Thématique Alice au pays des merveilles, ou je me trompe? »

Finalisa la bleue tout en posant des yeux fatigués sur l’énergumène déguisé en chapelier. S’il était ainsi vêtu, clairement, c’est que ça vendait, quelque part.

Hélas, non. Mademoiselle Davis n'était qu'une jeune flic, un pion dans la petite grade policière: ça ne faisait que quatre ans qu'elle était de service. De ce fait, elle n'avait pas encore mémorisé l'entièreté des grands noms criminels de Gotham City. Si le légendaire Chapelier Fou était sur les lèvres d'une bonne majoritée, Grace n'en faisait malheureusement pas partie. Durant ses seules années de police, le nom Tetch n'avait que rarement couru les couloirs du GCPD; le fou enfermé à Arkham, la poussière avait eu le temps de retomber et de se faufiler sous le tapis. Ainsi, la ténébreuse ne connaissait pas Jervis, pour l'instant. À vrai dire, elle ne connaissait que quelques noms qui revenaient plus fréquemment ces temps-ci, le Chapelier avait eu cette chance d'être oublié et de se reconstruire de son incarcération.

En attendant, elle était là, à contempler ignoramment ses environs. Si seulement elle connaissait le criminel, tous les morceaux du puzzle serait déjà en place. Parce qu'il fallait avouer, trois jeunes filles, blondes, disparues alors que Jervis Tetch existait quelque part en liberté dans Gotham? C'était une coincidence peu possible. Néanmoins, la policière restait titillée par ce détail, en connaissance du fameux film de Disney, il était normal de lier trois blondinettes à un homme déguisé en chapelier fou. Le seul problème étant qu'elle n'avait pas assez de détails, d'indices ou de preuves pour en être véritablement certaine. Accessoirement, il était un peu plus difficile de blâmer un petit homme qui lui semblait chétif et un peu perturbé d'esprit, surtout parce qu'elle n'avait pas retenu l'histoire du grand criminel Jervis Tetch. Naïve? Peut-être.

Néanmoins, la brunette sera dérangée par le vocabulaire du petit énergumène: ses adjectifs et son enthousiaste feront brièvement arquer ses sourcils. L'homme suait soudainement l'aura d'un prédateur. Toutefois, la bleue suivra la danse et, en réponse à sa question sur ses goûts et son style, la femme plongea les poings dans ses poches de manteau et ouvrit les bras simultanément pour divulguer son accoutrement propre chemisier-tailleur marron avec escarpins simples noirs de jais. Elle ne portait pas beaucoup de couleur, ce jour-là.

« Je n'ai pas votre extravagance, alors quelque chose de simple, j'imagine. Pour le thé, ce ne sera pas nécéss-... » Mais le petit bonhomme était déjà bien occupé à sa tâche. Par politesse, la concernée se ravisa. « ...D'accord. »

Les yeux embrassant la pièce, elle observa les chapeaux avec une petite curiosité. Si tous les chapeaux étaient faits sur mesure, cela voulait-il dire que tous ces oeuvres avaient déjà eu un hôte? Forcément, il devait bien y avoir des modèles un peu plus... Génériques? De toutes façons, ça n'était plus la question.

Tasse en mains, la brunette remercia le propriétaire de la boutique, yeux rivés sur les tableaux familiaux, avant de renifler le liquide foncé à état translucide. Elle reconnaissait du Earl Grey, sans doute, sans bien se soucier de la marque spécifique. Elle ne prendra qu'une gorgée du breuvage, mais gardera la coupe bien dans ses mains.

« Bon. Je remercie votre hospitalité, mais je ne suis pas vraiment ici pour les chapeaux. » Déposant la boisson sur le comptoir de chêne, l'agente flasha son badge d'une main et ira tirer de sa poche les photos des trois jeunes filles disparues de l'autre, qu'elle lui tendit. « Officier Grace Davis, GCPD. Trois adolescentes sont portées disparues, il y a tout récemment, dans le quartier... et les pistes m'ont amenées à votre boutique. Dites-moi, monsieur, avez-vous déjà vu ces jeunes filles? » Interrogea la jeune femme d'un ton doux, mais froid.

Connaissait-il ces filles? Ou connaissait-il les noms des dernières personnes ayant été en contact avec elles. Tout ce qu'elle savait, pour l'instant, était qu'elles fréquentaient parfois le Bowery. Le chapelier n'avait qu'à répondre - honnêtement - à la question.

Plus l'information coula d'entre les lèvres du petit bonhomme, plus les couleurs s'échappèrent du visage de Davis. Ses lèvres s'amincirent dans un pincement pour exprimer son visible tracas, car elle n'avait pas prévu autant d'honnêteté. A dire vrai, elle n'avait pas prévu que la situation se renverse aussi soudainement et aussi précocement. Ne comprenant pas d'emblée la raison derrière les aveux faciles de l'étrange chapelier. Si la ténébreuse n'avait pas douté que son thé avait été, en fait, drogué, elle s'était bien évidemment braquée dans l'attente où il tenterait de l'attaquer. Sain d'esprit, on ne confiait pas ses crimes à la police à la première rencontre sans avoir planifié une escapade par la suite, ou une défense. Tout du moins, pas lorsqu'on était un individu comme Jervis Tetch; la confiance dans la voix et l'absence de remord dans le ton. En contrepartie, ce dernier n'était manifestement pas sensé dans la tête.

Ses sourcils se froncèrent gravement, donc, alors qu'elle plia le bras pour faufiler sa main sous son manteau et la tendre vers ses menottes, qui étaient accrochées à sa ceinture tactique dissimulée.  

« Monsieur, vous allez venir avec moi. Vous avez le droit de garder le silen-... »

Tirant celles-ci de sous son par-dessus, la brunette cligna lentement les paupières, fouettée par la vague qui lui monta jusqu'au cerveau. Ses mouvements se figèrent dans l'appréhension de ce qui venait de se passer, et il faut savoir que la policière était une habituée des drogues, pourtant, celle-ci la foudroya de plein fouet, ayant sans doute pénétré par les fosses nasales pour son efficacité d'absorption. Celle qu'elle avait ingéré ne tarderait pas, d'ailleurs. Dans la confusion, Grace porta la paume à son front, qui vibra sous son touché. Lorsqu'elle rouvrit les yeux pour regarder l'individu en face, elle remarqua les comptoirs de bois vitrés dansants derrière lui, bientôt rejoints par les murs du même matériel. Le sol se mit à flotter et ses lèvres, à picoter. L'engourdissement exponentiel parasitant les mouvements de son corps inspirait le danger, et Grace relâcha ses menottes, qui tombèrent sur le sol. Pas de temps pour tenter de faire son devoir, elle jeta un coup d'oeil alarmé vers la porte de sortie.

Il fallait qu'elle sorte de là, ASAP.

Ses sens bourdonnaient, mais son instinct lui hurlait de fuir. Aussi, tel un animal en situation de survie, elle se hâta sans réfléchir vers la porte en chêne menant aux rues du Bowery. Elle reviendrait avec le GCPD pour arrêter ce truand, si elle pouvait sortir de cette damnée boutique. Hélas, son élan se fit en vain, car deux pas plus tard et ses jambes se dérobèrent sous elle, l'envoyant se planter au sol. Sa tête résonna à l'impact, mais plus les secondes s'écoulèrent, moins ses muscles voulurent coopérer. L'adrénaline et la peur se mêlant tranquillement à la nébulosité jusqu'à ne laisser place qu'à de la léthargie. À plat ventre, la flic n'eut la force que de se retourner sur le dos pour regarder son agresseur, tournant lentement le menton pour le poignarder d'yeux emplis de dédain.

« Fils de pute... » articula-t-elle lentement, faiblement. Son souffle se stabilisa et elle se raidit la mâchoire, tout en crachant son venin alors qu'elle sombrait finalement dans les limbes du pays des songes.

Dans les méandres de sa conscience s'esquissa un verdoyant jardin sous un dôme azuré, d'où apparu des paisibles eaux fluviales. Il y eut un petit sentier de tapis bourgogne sur lequel déambula une jeune femme, vêtue d'une petite robe bleue de tulle et de froufrous. Vers un miroir elle s'avança, faisant danser dans un mouvement stoïque et dépeint d'émotion ses multiples jupes. Dans le reflet de la glace, elle regardait sur ses épaules une longue chevelure de blé lui couler jusqu'à niveau du buste, mais alors qu'elle leva son regard morne vers le visage de son double, ce ne fut pas le jeune minois de la bien connue Alice, mais plutôt les traits fatigués d'une policière, aux mirettes troublées, aux lèvres rouges comme le sang, sang qui pleura bientôt sur les courbes de sa mâchoire...

Les images troubles laissèrent place à un vide, qui s'emplit soudainement d'un filet lumineux puis de nouvelles couleurs, cette fois-ci plus réelles, lorsqu'elle ouvrit les yeux. Alors que la bleue battait lourdement les paupières, une voix stridente l'arracha à ses rêves. Bientôt, le complet néant sensoriel se brisa, réveillant de nouveaux inconforts. D'abord sourds, ils devinrent de plus en plus présents et lui firent bien vite comprendre qu'elle était encore en vie. Grace sentit en premier son cou douloureux de par sa même position prolongée, puis à ça s'ajouta une nausée, une petite atrophie des muscles, des démangeaisons au scalp et la combinaison désagréable de la faim et la soif. Bien sûr, elle fut encore confuse, la bouche engourdie et les yeux dans le vide. Le monologue criard du chapelier ne suffit pas à complètement la dégourdir, mais pour sûr à la contrarier. Ses sourcils se froncèrent initialement dans une grimace de colère, mais son expression se décomposa rapidement à la vue de la peau nue.

Aucun mot ne sut témoigner de ses émotions, tant ils étaient mixtes, et pas dans le bon sens. Quelle fut sa surprise, aussi, lorsqu'il vint étaler de ses fluides buccaux sur sa joue, joue qui se froissa d'ailleurs dans une contraction de dédain. La brunette - devenue blonde - se figea à la sueur froide qui lui coula le long de l'échine et réprima un geignement d'horreur, ne pouvant néanmoins pas arrêter la perle qui roula le long de son autre joue, simultanément aux gestes d'amour de son abuseur. Cette humiliation ne pouvait pas durer, mais elle devait garder la tête froide, rester en vie. Dans un réflexe et dans sa stupeur, elle tira ses poignets contre la corde qui les liait et réalisa l'ampleur du danger dans lequel elle s'était jetée. Ses chevilles étaient aussi emprisonnées, et le Chapelier ne commençait qu'à jouer de son petit jeu tordu.

« Hein? Comment ça, Alice? Attends mais je suis pas-... » La vision du couteau lui vola cependant l'envie de s'obstiner. Si être Alice pouvait la sauver d'une lame entre les deux yeux et lui faire gagner du temps, elle n'ira pas le contredire sur ses croyances.

Heureusement, Chapelier fut vite déconcentré par le miroir qu'il approcha de son visage, mais lorsqu'il fut plus près d'elle, la policière remarqua le portrait qui se dessina dans la glace. Sa bouche s'entrouvit dans un halètement de surprise. Que s'était-il passé avec ses cheveux? Qu'avait-il foutu sur sa tête? COMBIEN de temps avait-elle dormi?

« Oh mon dieu... » Trembla Grace de la voix. Qu'avait-il fait d'autre pendant son inconscience? Voulait-elle véritablement savoir? Au moins, elle n'eut pas de douleur pouvant trahir un possible contact... Pourquoi elle? La toute récente blondinette n'était même pas une Alice convaincante, accessoirement, elle n'était pas dans la tranche d'âge aimée par le chapelier. Mais ses questions avaient une simple réponse: Jervis Tetch n'avait tout simplement plus sa tête. Cette tête avait été la cause du décès de ces jeunes filles, et Grace sera vite remise en mémoire du degré de folie de son kidnappeur.

Le dérangé petit bonhomme attrapa son chapeau et le ramena vers lui. Ses gestes, accentués par ses propos, firent trembler la lèvre inférieure de Davis. Elle se donna un élan dans sa chaise pour tenter de tirer sur les liens, en vain. Lorgnant ensuite le couteau sur la table, évidemment trop loin pour qu'elle puisse faire quoique ce soit, la pauvre femme chercha une solution dans la pièce - ça et pour éviter la séance à deux pas d'elle, l'adrénaline lui fouettant tous ses sens.

« Non, non, non, non... » Se murmura-t-elle nerveusement tout en réfléchissant hâtivement à une échappatoire. Lorsqu'il eut terminé son activité répugnante - et ma foi singulier - Grace le fixa longuement, dans les yeux, alors qu'elle réfléchissait. En attendant de lui ouvrir le crâne de ses poings, ou de lui découper le sac de son couteau, elle devra jouer avec lui, manipuler sa libération et être... Alice aux pays des merveilles.

« Chapelier Fou! C'est l'heure du... Du thé! Ne pouvons-nous pas prendre le thé? Je ne peux pas prendre le thé avec ces cordes sur mes poignets, vous savez... Puis il faut que je retrouve le... Lapin blanc? » Incarna-t-elle, quelque peu maladroitement, en forçant le sourire. Prenant même le soin d'ajouter à ses mots un accent britannique, de par ses maigres connaissances de l'adaptation disney. Il faudra qu'elle se souvienne de quelques passages pertinents, mais elle se débrouillera. En revanche, elle ne voudra plus jamais boire de thé de sa vie si elle sortait de là vivante.

Qu'est-ce qu'elle n'avait pas compris depuis le début? Qu'il ne faut jamais boire dans la tasse d'un étranger? Qu'elle détestait officiellement le thé? Pour sûr, il n'était plus question d'avoir seulement apprit sa leçon; dieu la punissait, il la punissait pour toutes les fois où elle avait claqué la porte aux témoins de Jéhovah, ou toutes ces fois où elle s'était intérieurement moqué des messages évangélistes sortis de la bouche de ses proches.

Deviendrait-elle croyante si elle sortait d'ici? Très probablement que non, mais une chose était sûre: si on lui donnait une dernière grâce de dieu, elle allait casser la gueule à ce petit homme trapu démentiel.

- Non... Non attends... NON JERVIS, STOP! Beugla-t-elle, les yeux rivés sur l'étincelante, la menaçante lame au dessus de leurs têtes. Davis n'était pas prête de mourir, pas maintenant, pas comme ça, et sa peur évidente brisa le petit rôle qu'elle s'était donné pour tenter de le manipuler, trahissant son angoisse véritable au travers de sa voix tremblante et tonnante. Faisant monter depuis les tréfonds de son être un ton qu'elle ne se souvint pas avoir, jamais, utilisé dans sa vie, pas même devant les plus sinistres, dangereux criminels.

C'est qu'elle ne l'avait jamais croisé, ce dingue, ce fou furieux.

Une perle salée roula sur le long de sa joue, celle-ci peinte du liquide opaque et chaud de son sang. Les deux liquides se marièrent, la translucidité de l'eau embrassant les nuances du rose tandis que le plus épais et lourd des globules sanguines s'entêtaient à rester coller contre le rosée de sa peau.

Grace ne leva pas les yeux de l'arme, comme si elle refusa de ne pas voir les détails de sa propre décapitation, comme si ses yeux pouvaient empêcher une telle acte, ou peut-être voulait-elle se confirmer à soi-même, jusqu'à la fin, jusqu'à ce qu'elle ne sente plus rien, qu'on l'eut bel et bien massacrée comme un jambon de boucherie, pour ne pas terminer sa misérable vie sous le noir de ses paupières.

Du moins, ce jusqu'à ce qu'un énorme fracas explose dans la pièce, envoyant ses débris et éclats de verre valser dans tout l'espace occupé. Jervis se poussa, dieu sait comment, mais il se bougea plus loin d'elle sous toute cette agitation et Grace cria lorsqu'un morceau de vitrine alla se planter dans le bas de son mollet.

C'est à l'instant précis qu'une idée pitoyable lui monta jusqu'à l'esprit, qu'elle comprit la dernière chance que ce dieu de pourriture lui avait jeté. Puis plus cette idée était absorbée par ses méninges, plus la grimace affligée, tranchant ses traits fatigués, se montra prononcée. Cette force supérieure à la con se moquait, en se servant d'elle et de sa connerie pour se divertir du haut de son putain de royaume fade sur le sommet des nuages de ce monde de merde.

Le regret lui tordant l'estomac, la femme pencha le menton, fixant longuement, amèrement la matière coupante marinant maintenant dans son jus de vie. Or, la flic ne perdit pas de temps, pour peu que les âneries du chevalier noir lui en gagnerait en amusant ce putain de dégénéré.

D'un petit mouvement subtil des jambes, elle vint coller la parois fine et aiguisée du morceau de verre contre les cordes lui liant les chevilles, et, commença à frotter. Chaque mouvement, chaque centimètre s'enfonçant dans la fibre de la corde, poussait de l'autre extrémité dans les fibres de sa chair. Dans ce rythme soutenu, le tissu s'imbiba de rouge, le verre servant de chute laissant se déverser un peu plus sous chaque seconde l'essence même de l'agent de police. Jusqu'à ce que le cordage soit suffisamment affaibli et mince pour succomber sous la pression de ses deux chevilles. Une fois libérée, la ténébreuse put, enfin, se hisser sur ses pieds et faire glisser ses deux bras le long du dossier de la chaise sur laquelle elle fut trop longtemps ligotée.

La brunette se servit de l'espace entre ses poignets et la corde, devenu plus ample pour ne plus avoir les bras tirés l'un de l'autre contre le large dossier de la chaise, afin de venir hâtivement couper l'excès à même le couteau, celui-ci fièrement présenté sur la table, au centre de l'amas de vitre garnissant grossièrement la porcelaine bas de gamme de son ensemble de thé.

Ses yeux se posèrent sur Jervis. Ses lèvres obligatoirement scellées sous le poids de la rage, la femme s'avança vers lui, la mine bien droite malgré le rythme courbé de sa démarche. Elle n'arriva pas à articuler de mot, tant sa mâchoire se tint serrée. Puis sitôt sa main suffisamment en angle et à distance du petit homme, ses doigts vinrent se mêler dans la rousseur de ses boucles pour lui agripper solidement la tête. Si ce dernier essaie de s'en déprendre, ou de riposter, leur différence de corpulence et les talents corps à corps de la policière sauront contrecarrer chacune de ses minables tentatives.

Elle ne clignera pas des yeux, lorsque des gouttelettes coquelicot arroseront le blanc de son visage, sous chaque coup de poing porté au visage de Jervis Tetch. Ni ne tressaillit au verre acéré qu'elle s'extirpa de la jambe.  

Le nouveau sang de sa paume, qui glissa contre le verre antérieurement souillé, se traça un chemin sinueux sur le long de son bras, de ses veines et de ses cicatrices racontant sur les batailles de son passé en tant que membre du GCPD. Les muscles entraînés de ses bras, raides sous sa poigne désespérée, tremblait de force. À peine plus haut, son regard devenu spartiate et impitoyable dévisageait maintenant les vulgaires, putrides globes vitreux du chapelier.
Prête à lui faire vomir sa petite voix nasillarde d'un coup de poing dans la gorge et à lui dépêcher soi-même les vertèbres de son couteau de fortune.

Il fallait prier pour elle que le chevalier noir agisse vite, pour Tetch, mais pour sa carrière au GCPD avant qu'elle ne commette l'impardonnable.

Ses phalanges terminèrent leur trajectoire contre la rigide coquille traçant le torse découpé de la chauve-souris. Dans sa colère, Davis ne ralentit pas son élan, ajoutant au précédent coup une nouvelle attaque, faisant vibrer sous sa modeste force la fibre de kevlar. Hélas, ce fut tel que cogner dans de la brique, sinon plus douloureux. Le matériel endurci de titanium était fait pour supporter de plus amples impacts, voir même de protéger le corps du chevalier de corps perçants et de substances dévastatrices, les petits os de ses poings n'étaient pas de taille contre la tech d'un justicier comme lui.

Elle les détestait, les justiciers comme lui; toujours là pour vous priver du meilleur, pour vous ramener sur ce putain de droit chemin et vous expliquer pour la énième fois pourquoi il ne fallait pas sombrer aussi bas que les criminels, qu'ils puissent nous enculer de plus belle parce qu'on les a épargnés la première fois. La peine de mort n'était pas légale dans plusieurs États pour rien; certains individus causaient plus de tord en vie que morts, et là-dessus, Red Hood gagnait des points.

Soit, Batman n'était pas Red Hood. Red Hood ne brûlait pas son précieux temps pour sauver les civils, il se gardait pour ses propres petits problèmes.

Pour ça, il fallait apprécier le chevalier noir; à la rescousse de tout le monde, mystérieux pour ces dames, grand et musclé - ou ce que l'armure laissait paraître - et surtout inaccessible. Or, diantre que la bleue le détestait, lui et toute sa petite équipe recomposée.

C'est obligatoirement lorsque Batman lui sécurisa les poignets entre ses doigts gantés qu'elle cessa son offensive, contrainte de lever les yeux vers lui, de lui envoyer un poison invisible au travers de son regard oblique et de ravaler ses larmes et les mémoires sur son trauma.

Elle le remercierait, plus tard, pas maintenant. Peut-être pensera-t-elle à Gordon et ses camarades ce soir lorsqu'on l'interrogera, lorsqu'on lui proposera un nouveau psy censé lui repasser les dix leçons de vie sur pourquoi vivre était une belle chose, qu'il fallait simplement être heureux et apprécier les petites choses du quotidien.

Bientôt, le GCPD défonça à leur tour ce qui restait des murs de la boutique de chapeaux. Équipe tactique sur Jervis, détectives déjà en activité pour décortiquer tout ce qui venait de se passer, ajoutant au dossier sur les trois victimes blondes. Batman disparu sans même tourner une dernière fois le menton. On vint la chercher, la couvrir d'une couverture chaude et elle fut escortée jusqu'au GCPD où on l'interrogea bien sûr, tasse de café à la main, amertume à l'âme.