Je suis née à Tokyo dans une famille aimante, d’une mère aux origines chinoises et d’un père japonais. Mère voulait que sa fille, aux beaux cheveux longs devienne une demoiselle raffinée ; et moi, j’ai toujours préféré les histoires de flic de mon père. Elle s’est évertuée à m’apprendre les Arts, sans savoir que lui, en cachette, m’apprenait le tir aux pigeons d’argile. Inévitablement, je l’ai déçue en rejoignant l’école de police à mes dix-huit ans.  

Les cheveux attachés en un chignon strict, plus grande que les autres dans ma jupe et mes talons peu confortables, je travaille durement pour prouver que je peux être aussi forte qu’un homme. Tous ces sacrifices, ces longues nuits à apprendre, ces journées à s’entrainer, pour devoir choisir entre les affaires d’abus, la circulation, ou de la paperasse. Pas de division des Affaires étrangères, pas de division de la sécurité publique. Les femmes sont faites pour sourire et montrer de l’empathie, pendant que les hommes occupent les places importantes. Père ne veut rien entendre quand je critique les règles ; il n’écoute plus quand je demande pourquoi tous ces entrainements si je ne peux aider comme je le souhaite. Notre relation s’est ternie. La police me déçoit ; la justice ne fait pas assez pour protéger les citoyens de la réalité des rues.  

Père a été tué quelques semaines après une énième dispute, plus virulente que les autres. Ses collègues me tiennent à l’écart de l’affaire – ce n’est pas mon travail. L’envie de faire plus m’obsède et me ronge. Ils ont tort : c’est à moi de résoudre ce meurtre. Pendant des semaines, j’enquête, je cherche. Je trouve et suis ma cible, dans toutes les rues, telle une ombre. Jour et nuit. J’attends le bon moment pour agir. Ce n’est pas de la vengeance, seulement le karma, la justice ; une vie pour une vie, même si je ne suis pas un Dieu, quelqu’un doit jouer ce rôle.

Je n’ai rien ressenti lorsque le sang a aspergé le tatami et l’odeur de poudre a envahi la pièce. La vision de son corps rigide et contorsionné de douleur, sur ce jonc couleur écarlate, m’a apporté une immense satisfaction. Celle du travail bien fait. Celle du bon choix. Celle de me dire qu’il ne recommencera plus jamais.  J’ai quitté la scène sans laisser de traces, imaginant déjà les services que je pourrai rendre aux autres tokyoïtes.

Les cheveux en tresse, j’arpente les rues tous les soirs et laisse derrière moi les cadavres de ces chiens. Le jour, je console les femmes victimes de violence conjugale.

J’ai commis l’erreur de penser que tous ces flics n’étaient que des abrutis. Ils ont toqué à la porte, alors que je m’apprêtai à faire une de mes rondes habituelles. Je les ai pensés abrutis, mais j’étais prête à cette éventualité. Valise en main, sans attache depuis que mère m’a tourné le dos, j’ai pris la fuite par la fenêtre, tout droit vers le port. Cachée à bord d’un cargo, j’observe ma terre natale s’éloigner. Sans regret.

Les docks de Gotham sont sombres. Je peux humer le sang, presque caché par l’odeur d’iode et de vase. Cette ville, c’est un signe du destin. Les cheveux courts, je m’installe dans un quartier où la mafia asiatique règne. Les yakuzas ne posent pas de questions ; la seule chose qui importe, c’est la loyauté. J’obéis à l’oyabun ; je protège les innocents qui demandent mon aide. J’élimine la saleté. Je nettoie les rues.