Elle aimait se dire qu’elle était une coquille vide, mais au fond d’elle-même elle savait que c’était un mensonge rassurant. Elle n’avait pas entièrement tué ses émotions, elles étaient toujours là et rien ne les empêcherait de naître. Son pendentif ne pouvait que s’en nourrir lorsqu’elles devenaient assez mûres pour lui, et elle craignait parfois que ce ne soit pas assez rapide. Elle avait peur de ce qu’elle pouvait ressentir, peur de l’instabilité que ses émotions lui procurent, peur qu’un jour elle ne se retrouve à nouveau avec un flux de magie hors de contrôle faisant d’elle l’épicentre de phénomènes paranormaux allant crescendo.

Cette crainte devait être irrationnelle, sûrement le fruit d’un esprit instable et violent. Qui aurait peur de ses propres émotions si ce n’est les fous et les violents ? La raison était pourtant cohérente. La magie venait du cœur, et quand le cœur était trop cabossé alors il ne fonctionnait pas comme il fallait. Celui de Belladorya était déchiré en de multiples parts, des traumatismes majeurs l’ayant lacéré et les années sans vraiment pouvoir suivre de traitements l’avaient laissé dans un état pitoyable. Elle avait mal, elle ne connaissait pas la vie sans un fond de souffrance, sans être hantée par des souvenirs qui la pesaient et l'écrasaient.

Elle ne pouvait pas voir de thérapeutes sans risquer d’exposer un secret qu’elle avait dévoilé quand elle était enfant à des gens qui se révélèrent inadéquates. Elle ne pouvait pas expliquer qu’elle était capable de violer les lois métaphysiques disant qu’un corps mort ne pouvait plus bouger, que la mort était la fin, que personne ne pouvait jouer avec. Elle ne pouvait pas parler de la façon dont enfant, sa mère l’exerçait à ramener ses poissons rouges à la vie pour lui apprendre à ne pas le faire par accident. Les souvenirs du vieux laboratoire, les aperçus fugaces des expériences qui y étaient opérées, du vieux grimoire qui lui donnait la chair de poule alors que sa mère lui disait avec le sourire qu’il lui appartiendrait.

Elle ne se voyait pas parler de l’angoisse qui naissait pour se faire dévorer par son pendentif quand elle se rendait compte qu’elle avait accepté d’ouvrir la boîte de Pandore. Une partie d’elle aimait l’aspect pratique de la magie, ce qu’elle pouvait faire avec, les informations qu’elle obtenait secrètement pour le GCPD grâce à ses talents de nécromancienne, tout comme le fait qu’il lui suffisait de claquer des doigts pour faire sa vaisselle. Mais elle se souvenait de la façon dont la santé mentale de sa mère s’était dégradée, des craintes de son père, du sang, le sang, tout le sang…

Elle avait peur de finir pleine d’ivresse de pouvoir, encore plus quand elle se rendait à quel point c’était facile pour elle. Si on rajoutait sa théorie personnelle comme quoi son don pour la magie noire venait du fait que ses parents étaient tous deux adepte de cette forme de magie, nombre de ses craintes s’en voyaient dupliquées. Même les paroles de ses mères adoptives sur le fait qu’elle était une enfant merveilleuse, et qu’elle cherchait à éviter de finir comme eux étaient des preuves que ce n’était pas son destin n’y pouvaient rien. C’était probablement la plus grande source de subsistance pour son pendentif, cette crainte de devenir accroc et de perdre le contrôle.

Elle usait ainsi de sa magie avec parcimonie, se fixant des règles claires. Faire de la domesticité avec, oui, que ce soit le ménage ou la cuisine, l’aider dans les tâches du quotidien. Lui permettre d’obtenir des informations pour les enquêtes qu’elle effectuait pour le GCPD, dans la plus grande discrétion et jamais en dérangeant l’esprit du mort. Ne jamais ramener des cadavres, sauf si elle n’avait pas d’autres choix. Ne jamais, au grand jamais, laissée sa magie tuée. Elle savait qu’elle pouvait tuer des plantes et des petits animaux avec, elle n’osait pas imaginer si jamais elle en perdait le contrôle. Bien sûr elle ne pouvait plus perdre le contrôle, pas avec son pendentif.

Ce pendentif, peut-être sa plus grande bénédiction, et malédiction. Après son agression, elle avait perdu le contrôle, elle ne ressentait que la douleur, elle ne savait plus comment chasser les idées noires. Alors elle s’était laissée tenter par le spectre de sa mère, ouvrant la boîte de Pandore et cherchant comment la magie pouvait arrêter la douleur. Et la solution était ce pendentif dans lequel elle avait enfermé son âme, connectant sa nature gloutonne à ses propres sentiments et émotions. Elle ne ressentait plus les choses aussi fortement qu’avant, elle doutait pouvoir à nouveau ressentir les choses avec la même intensité. Et c’était tant mieux, c’était son choix pour survivre.

Elle devait juste faire en sorte à ce que personne ne le prenne, et ça elle le savait. Avant de disparaître, le spectre de sa mère l’avait prévenu. Il était maintenant son cœur de pierre, et quiconque mettait la main dessus devenait métaphoriquement la personne qui détenait son cœur. Elle ne pourrait jamais dire non à celui qui le volerait, elle serait en adoration, elle serait amoureuse avec tout ce que ça implique, et même sa nature bienveillante ne pourrait pas lutter contre l’envie de faire plaisir à celui ou celle la faisant chavirer. C’était une perspective terrorisante, surtout pour elle qui n’avait jamais vraiment connu l’expérience amoureuse à son terme. Elle savait juste ce que ça faisait d’être profondément attirée sans jamais pouvoir choisir vers qui se décider, mais jamais au grand jamais elle n’avait connu plus.

Elle ne compterait jamais la nuit dont elle ne se souvenait pas, cette nuit dont le lendemain l’avait ravagé psychologiquement. C’était une des seules choses que le pendentif n’arrivait pas à entièrement avaler avec la mort de ses parents et les années d’abandons à l’orphelinat. C’était quelque chose qu’elle cachait au travail, le fait qu’elle fut une victime, et seul sa hiérarchie pouvait le savoir. Elle préférait amplement qu’on continue de la voir comme la jolie légiste très douce et gentille mais pas très à l’aise avec les gens. Elle n’avait pas envie qu’ils cette cicatrice, elle savait comment les collègues fonctionnaient et certains pouvaient même se mettre en tête d’enquêter de leur côté. Après tout, une autre victime n’était pas la même chose qu’une collègue dans cette galère.

Elle ne savait même pas comment elle réagirait si elle venait à découvrir qui lui avait fait ça. Probablement une colère intense mélangée à de la terreur, le cocktail parfait pour qu’elle perde le contrôle. Mais elle ne pouvait pas perdre le contrôle, pas avec son pendentif, pas vrai ? Elle craignait que ceci en soit la limite. Le pire scénario qu’elle pouvait imaginer, c’était si son agresseur venait à l’obtenir, faisant d’elle son jouet. Il la façonnerait encore plus qu’après cette nuit. Après tout, c’était après cette nuit qu’elle s’était mise à fuir les fêtes, les grands rassemblements, l’alcool, et tout ce qui pourrait embrumer l’esprit. C’était à cause de lui qu’elle ne pouvait plus engager de contacts physiques sauf avec ses mères adoptives, que l’idée de se faire enlacer amener la crainte de perdre les pédales, qu’elle vivait avec cette peur qui ne partait jamais.

Et pourtant elle essayait de se dire qu’elle était une coquille vide. Qu’elle ne pouvait plus ressentir grand-chose. La vérité était qu’elle avait besoin de son pendentif pour vivre aussi normalement que possible, et enfermer son âme dans un objet n’était pas sain. Plus rien n’était sain dans sa vie, sauf son éthique de travail et la raison pour laquelle elle faisait son métier. C’était bien la seule chose qui n’était régi par aucun de ses traumatismes, peu importe la psychologie de comptoir qu’on pouvait faire sur elle.

Elle voulait aider les gens, elle avait besoin de le faire. C’était dans sa nature, même enfant elle ne pouvait pas s’empêcher de prendre du temps pour les autres enfants de l’orphelinat. Bien avant que ses parents ne s’autodétruisent, elle adorait aider comme elle pouvait à la maison et la seule chose qu’elle répugnait à faire était les sessions approfondies avec sa mère. Même son choix de devenir médecin légiste venait de là, au-delà d’un petit attrait pour le morbide. C’était un métier rare, essentiel, il permettait dans un sens d’apporter un repos aux morts en expliquant une partie de ce qu’il s’était passé. Sans un corps à trouver, alors les chances de donner une conclusion à l’histoire de quelqu’un était nulle, et quelque chose en elle était torturée par ça.

Elle traitait toujours ceux sur sa table comme s’ils étaient toujours là, avec le plus grand respect. Elle faisait de son mieux pour que ses collègues fassent de même, n’hésitant pas à devenir acerbe et cinglante si on ne respectait pas cette règle en face d’elle. Elle ne s’arrêtait pas avant d’avoir des conclusions satisfaisantes à mettre dans ses rapports, et elle accompagnait aussi souvent que possible les équipes de terrains. C’était dans sa nature d’être une acharnée du travaille si elle pouvait aider, apporter du bien, et c’était cette nature acharnée qui lui avait permis d’obtenir si tôt son diplôme. Elle savait que beaucoup de collègues partageaient ça, mais elle savait aussi que d’autres étaient des pourris.

Et c’était pour ça qu’elle gardait toujours ses distances. Rien au-delà des conversations polies et courtoises, elle ne leur laissait jamais la porte ouverte. Encore une chose que lui avait laissé son agresseur, cette connaissance que le mal pouvait surgir même des gestes les plus doux. Elle n’était pas froide, mais elle mettait une limite claire. Elle ne sortait pas avec les collègues. Elle ne participait aux fêtes de bureau qu’au strict minimum. Et jamais, au grand jamais, elle ne laissait qui que ce soit lui offrir une boisson ou de la nourriture. Certains la pensaient timide, d’autres prudes. Mais elle s’en moquait. Elle connaissait juste son environnement et sait que la corruption rampe encore au sein du GCPD.

Mais c’était le meilleur endroit pour faire du bien tout en restant dans l’ombre. Elle ne voulait pas devenir comme Batman ou d’autres super-héros. Elle n’en n’avait pas l’âme ni la puissance symbolique. C’était une échelle qui la dépassait, c’était des enjeux trop important, c’était un chemin qui l’obligerait à se plonger dans le journal de sa mère. C’était la pente vers la recherche de pouvoir en espérant pouvoir faire plus avec, c’était se plonger dans les dérives, c’était commencer à décider ce qui était bien ou mal. C’était la peur de l’ivresse de puissance et de mal finir dans une forme concrète pour elle.

C’était devenir le vilain de l’histoire à la fin.