Bienvenue à Lost Hope's Town
My reign of terror starts now !  

Utah, 1875.

L'expansion des États-Unis vers l'Ouest continue et la région de l'Utah n'est pas laissée en reste. Elle ne fait pas encore partie de la Confédération, mais le gouvernement américain compte bien y remédier un jour. Pour l'heure, aucune loi fédérale ne régit le territoire, que des shérifs ayant autorité sur leurs terres respectives. Parmi ces shérifs, il y en a un qui règne sur la ville de Lost Hope's Town, un trou malfamé et reculé mais dont la promesse des richesses et d'aventures continue de faire débarquer des individus crédules et des crapules assumées. Cette ville à l'apparence banale fait la fierté de ses habitants et possède tous les services et établissements qu'un tel endroit puisse offrir : saloon, banque, maréchal ferrant, la mairie qui regroupe le conseil municipal, le shérif avec ses prisons, le médecin et une pharmacie, le dentiste, le marché, le service de lessive et un comptoir de poste et de traite attachés au chemin de fer.
Ce qui faisait autrefois la renommée de cette ville, et ce qui a causé sa déchéance, est la mine d'or dans les montagnes au nord de la ville. De cette montagne s'écoule une rivière qui possédait également son lot de richesses. À son apogée, la ville comportait 5000 habitants. Maintenant, la mine est abandonnée, même hantée à ce que l'on dit, et les ressources minières épuisées. Les histoires de fortune ont attirées la racaille de toutes les espèces, créant des conflits sans précédent et faisant fuir la population. Aujourd'hui, il est difficile de dire combien il y a d'habitants, car les gens vont et viennent à leur guise tant à la lueur du jour que dans les ombres de la nuit. En proie avec elle-même, Lost Hope's Town se bat chaque jour pour survivre avec le mal qui y subsiste, sans parler de la menace constante de la tribu amérindienne située à l'ouest et qui bloque encore toute expansion occidentale.
Malgré la menace, les habitants restent et sont fiers de vivre là où ils sont. Il faut être un dur pour exister dans un endroit où les vengeances sont monnaies courantes, sans parler des desperados qui vont et viennent librement. heureusement, le shérif veille au grain avec ses adjoints, sans parler du mystérieux personnage ayant fait son apparition récemment. Personne ne le connait, mais il piège les criminels et les livre à la justice par ses propres moyens (qui ne sont pas toujours, eux, très propres).

Bienvenue à Lost Hope's Town.


- Telle une fanfic classique, vous vous intégrez à la ville selon votre bon vouloir et à votre rythme. Différents lieux déjà mentionnés sont à votre disposition, mais rien n'empêche pour vous d'en inventer.
- Premier arrivé premier servi pour les rôles. Bien sûr il peut y avoir plusieurs criminels, mais évitons d'avoir 50 shérifs ou 35 barmans de Saloon.
- Vous incarnez votre personnage de Gotham, mais remanié à la sauce Western. Je dirais que c'est la seule règle : respectez le contexte. Vous pouvez être un singe, un crocodile ou même un robot (je pense ici à Bobo, Croc ou Robot Babe par exemple), mais vous devez être comme dans un western : les vêtements, les armes, l'équipement, etc. doit coller au contexte. Pas de magie, de toxines ou de super pouvoirs. Le steampunk est accepté, mais ça ne doit pas allez plus loin. Le but est de sortir votre personnage de son cadre habituel.
- Dans votre premier post, essayez de vous décrire un peu (une image c'est bien, si vous trouvez une variante de votre personnage en western) histoire qu'on ait une bonne image.
- Pas de limite de mot minimum ou maximum, pas d'intrigue. On est là pour changer d'air, l'histoire avance au fur et à mesure qu'on avance.
- Je modifierai le premier post pour mettre à jour les rôles de chacun ainsi que les noms. Les primes aussi, lorsqu'elles auront lieu.
- Si vous avez des questions, hésitez pas à me les demander en privé ou sur discord.

Lone Ranger/Justicier solitaire : Batman
Criminel/Ex chirurgien : Jonathan Crane
Criminel/Amérindienne : Teslady

"Mia "Robin" Cooper. Recherchée Vive : 5000$. Recherchée Morte : 2500$. Meutre, vol, banditisme, blasphème, agressions. Criminelle dangereuse et armée" lisait la jeune femme à voix haute à l'intention de sa voisine. La rousse poussait un soupire sonore "Personne osera m'attaquer." disait elle à la jeune femme, pour la rassurer.
"Même dans ce trou à rat, on a entendu parler de toi. Fais profil bas. Je m'occupe des chevaux."


Je vais vous raconter une petite histoire. L'histoire de comment Mia s'était retrouvé dans cette situation.
Tout part d'une simple dispute. Un malentendu. C'était comme ça que tout avait commencé. Mia c'était la gosse du shériff d'un pauvre patelin plus à l'ouest du nom de Fayetteville. Elle avait la belle vie, malgré cette folie de ruée vers l'or, et sans compter les desperados qui foulaient ce désert aride en long comme en large. Mais le vieux Arnold Cooper était un bon. Il avait su préserver sa ville. Enfin jusqu'à cette tragédie.

Mia avait des goûts particuliers. Le genre qu'on tait toute sa vie. Le genre qu'aucun pasteur n'approuve. Pas même au Texas. Elle avait compris très tôt qu'elle devrait se cacher toute sa vie. Mais c'était sans compter un père un peu trop protecteur envers sa pouliche de fille : quand il avait surpris Mia en train de faire du gringue à sa Charline, son sang n'avait fait qu'un tour.
Il oubliait que le Rouge-Gorge avait appris auprès de la plus fine gâchette de la ville. C'était une bagarreuse née. Et surtout il oubliait une chose : même si Mia n'était pas du genre violente, elle était (trop) proche de la blondinette. Elle avait eu loisir de voir les marques de coups sur sa peau d'albâtre.
Il n'avait aucune chance, à peine portait il la main à son six coups qu'il s'écroulait dans la poussière, avec une rouquine en furie sur le ventre, qui lui expliquait prestement par la démonstration comment on casse le nez à coup de poings.
Mais le problème c'est que ce gredin avait ramené un témoin avec lui : le pasteur du village.
Forcement, il essayait de se porter au secours du père violent. Évidemment en couvrant les jeunes filles de nombreux noms assez peu flatteurs. Il accusait Mia d'être une dépravée, une démone possédée. Le chaos était tel que le coup partait tout seul.


Pour le coup. Mia n'avait jamais voulu flinguer le pasteur. C'était le père d'une de ses amies. Mais surtout, bordel, on flingue pas un pasteur ! Dieu n'aime pas ça ! Ni les villageois.
Alors qu'elle lâchait l'arme fumante, le col blanc se teintait de vermeille alors que le corps s'écroulait comme une poupée de chiffon. Mia se relevait, sonnée elle laissait partir l'homme violent : une erreur qui laissait un témoin.
Merde. Le meurtre d'un homme saint s'ajoutait à l'agression et au blasphème. Et le coup de feu avait tôt fait de ramener le sheriff. Son propre père.
La confrontation ne pouvait juste pas bien se passer. Il était au bord des larmes alors qu'il prononçait l'arrestation. Mais Mia refusait de finir la corde au cou pour "ça". Elle refusait simplement de mourir et de vivre comme ça. Il n'y avait rien de juste dans cette loi.
Elle avait donc fait un choix. Le terrible choix de tourner le dos à sa famille. Elle avait tiré, sous le regard médusé de son père. La balle lui transperçait le bras, alors que lui aussi s'écroulait. Il ne pouvait plus l'arrêter. Ce fait augmentait encore la liste de crime de Mia. Elle avait tiré sur un shériff, et elle l'apprendrait quelques semaines plus tard, il en était mort. Elle avait donc tué un shériff, mais aussi commis un parricide.

Mais revenons à ce jours la. La suite avait été aussi chaotique que désorganisée. Mia avait traversé la ville comme un ouragan : prenant les armes de son père, une partie de son argent, mais aussi son étalon bai. Donnant le sien, plus docile et petit, à Charline, elle partait finalement avec le chien qui avait accompagné son enfance : Paria.
A peine une heure après les coups de feu, le duo de femme s'enfuyait au galop.


Mais c'était bien trop tard. Comme elles s'en rendaient compte à la ville suivante. Elle était devenu, grâce aux rumeurs et au témoignage du survivant, une possédée lubrique. Une jeune femme hantée par le diable qui avait volé la vertu d'une innocente, et tué son père ainsi qu'un représentant de dieu. Elle ne pouvait plus refaire sa vie, et à chaque ville qu'elle traversait, on finissait par la reconnaître. Alors elle avait été contrainte à rallonger sa liste de crime.
Mais elle avait aussi gagné différentes choses dans cette histoire : une réputation. De l'or. La liberté. Et surtout : des compagnones. Des femmes battues, des orphelines, des pauvres, des câtins.

Vol. Agression. Meurtre. Banditisme.
Évidemment toujours sur des hommes.


Aujourd'hui Mia "Robin" Cooper était connue comme une desperado possédée par le diable. Une succube à la crinière écarlate du sang des hommes tombés sous ses coups. La jeune femme ne pouvait plus s'innocenter, elle avait donc opté pour cultiver cette image. Si elle ne pouvait pas avoir la paix par la loi, elle l'aurait par la peur. On disait qu'elle traversait au triple galop les villes en volant les âmes des hommes et la vertu des femmes. On disait qu'elle avait les yeux rouges de la bête, et que la fixer trop longtemps pouvait vous rendre aussi fou qu'elle. On disait même qu'elle avait déjà été abattue mais s'était relevée comme si de rien n'était.

C'est pour cela que depuis plusieurs semaines, elle avait décidé de jouer le jeu des ragots et rumeurs.

Et elle n'hésitait pas à mettre en scène des crimes aussi effrayant que glauques, cultivant son image "occulte". Elle était devenue la plus grande peur des croyants et des pasteurs. Tiens par exemple, dans la dernière petite ville que sa meute avait visité, elle avait eu un tuyau sur un mari violent.
La nuit venue, elles avaient chopé l'homme avec la complicité de sa femme, et l'avaient castrés avec une hachette de bûcheron. Pour faire bonne figure, Mia lui avait aussi tiré dans les genoux. Elles avaient laissés son corps brisé devant le saloon, dans un cercle occulte aux vagues traits de pentacles.



Mia n'aimait pas la violence mais elle ne pouvait plus reculer : toute sa meute en payerait le prix. Elle entretenait donc cette image.

La jeune femme cultivait son corps à l'extrême pour être certaine de pouvoir dominer physiquement la grande majorité des hommes. Elle portait de nombreuses cicatrices, qu'elle n'hésitait pas à laisser voir pour cette légende comme quoi elle était immortelle. Ses traits étaient doux, mais elle maniait les sourires menaçants à la perfection. Elle laissait pousser ses cheveux et si elle les tressait habituellement, elle n'hésitait pas à les dénouer pour qu'ils volent derrière elle au galop.
Elle trempait aussi régulièrement ses pointes, comme le bas de son pantalon, dans du sang de bête ou d'homme, pour se donner un air plus violente. Elle portait, bien évidemment, des habits d'hommes et un vieux chapeau usé, troué par plusieurs impact de balles.
Et pour finir, partout où elle allait, elle se faisait suivre par deux énormes molosses eux aussi habillés d'un peu de sang.


Sa tranquillité résidait dans la peur qu'elle, et sa meute, inspirait aux hommes. Mais on l'avait averti d'une bonne présence de chasseur de primes dans ce coin. Elle ne voulait pas que ses protégées soient pris entre deux feux. Alors aujourd'hui elle allait seule, avec son étalon et ses chiens. Aujourd'hui, elle arrivait en vu de Lost Hope's Town.

Portrait:

[Avant l'arrivée du groupe de Crane au saloon]

L'histoire de la famille Dent, vous en ai-je déjà parlé? Oublions un peu Harvey et remontons, encore et encore dans le temps. A l'époque ou le pauvre spermatozoïde de son arrière-arrière-arrière-arrière.... n'était encore même pas prévu et ou je ne pensais le moins du monde à avoir des gosses dans ce monde de merde.

Lost Hope's Town, une petite ville sympatoche pour peu qu'on soit armé et un homme viril. Car certains avaient le fusil qui chauffe et les cartouches pouvaient pleuvoir... dans tous les sens du Terme. Je m'appelle Hartur Veysel Dent... Harvey pour les intimes. Comme quoi le temps fait bien les choses et tout n'est qu'éternel recommencement.

Comme à mon habitude après mon travail j'allais boire un coup au saloon. Ouais le saloon, là bas on pouvait entendre plein de chose. On pouvait en apprendre plus. C'était aussi le seul coin où on pouvait avoir de la bonne boisson et dla bonne musique... et des belles femme aussi... pfff faudrait que jpense à me marier un jour. J'étais habillé en costume noir, je ressemblais à un citoyen lambda. Mes deux colts Baby dragoon à ma ceinture, une hache dans le dos. Voilà comment je me baladais partout où j'allais.

Sirotant tranquillement un vin Mariani, j'observais la scène entre la barman et l'homme alcoolisé. Mais je n'avais point le temps de me lever qu'une indienne s'en était déjà occupé. Je me leva avec mon verre et m'approcha de la table. Le type rondement saucissonné me regardait faire se tordant de douleur. Je tapotais alors l'épaule d'un des types assis et lui demanda de partir. Puis je faisais partir les autres de la table. Les gars me connaissaient. Tout le monde pouvait me connaitre ici. Avec la description qu'on m'avait fourni un peu plus tôt, je faisais signe à la fille du comptoir de nous rejoindre en lui tendant une main de carte d'un des gars. Je faisais aussi signe à l'autre gars bizarre que tout le monde avait l'air de dévisagé. Venez à cette table... Parlons affaire... N'ayez pas peur.

Ouais ces trois là pourrait peut être faire l'affaire. Les gens avait peur de ce type, il avait l'air du type qui voulait faire un truc de sa vie. L'autre avait arrêté un bandit et l'avait livré. La troisième l'avait fait sous les yeux de tous.

-Mettez les verres de ces trois personnes sur ma note mademoiselle.  Les deux dames ont déjà fait leurs preuves et notre homme au bar je suis sûr qu'il sait se faire respecter. Ha j'aime ça bordel. Vous mettrez ça sur la note Hartur Veysel Dent s'il vous plait. Prenez vous aussi un verre mademoiselle, ce que vous voulez, je m'excuse pour les gestes déplacés de cet homme. Disais-je en pointant l'homme saucissonné comme un jambonneau.

Espérons avoir piqué la curiosité de ces gens. Je prenais alors mon jeu, il avait l'air sacrément merdique. Pour sûr que j'allais pas gagner. Mais bon je n'étais clairement pas là pour ça. Quand les 3 compères seront à ma table, s'il le souhaite. Je m'adresserais à eux...

-Si vous êtes des gens de passage, j'aurais bien besoin de votre aide... Je suis le shérif de cette ville et en ce moment les criminels rodent et le respect se perd. Je vous prie de m'excuser, disais-je en m'adressant aux deux indigènes, vous savez comment sont les blancs-bec... Néanmoins j'ai du travail pour vous si cela vous dit et si vous souhaitez rester un peu... Y a moyen de faire ça soit de votre côté, soit jpeux vous passer en tant que représentant de la loi le temps que vous serez là. Bon... c'est à qui de jouer? Disais-je en grimaçant à la vue de mon jeu pourrie.

A quoi je ressemble:

[Après l'arrivé de Crane]

Une mise en scène passait par de nombreux facteurs, le costume, les mimiques, la voix, mais aussi l'heure et le temps.

Pour sa première visite de la petite Lost Hope's Town, "Rouge-Gorge" avait opté pour une fin d'après-midi, comptant sur le crépuscule pour renforcer sa présence, et la nuit pour couvrir son départ.
Et puis si se promener de jours était un moyen d'affirmer que l'on avait pas peur des autres. Se promener de nuit inspirait plus la peur. Voilà pourquoi cet entre-deux.

Pour cette première représentation, elle avait choisie une tenue sobre. Volée à un cow-boy trop entreprenant, elle avait modifié sa veste en peignant un pentagramme dans son dos. Ses bottes étaient maculées de sang séchés, mais le plus dérangeant était le maquillage qu'elle arborait. Du charbon sous les yeux, des sillons pourpres comme si elle avait pleuré du sang, et une croix de saint pierre sur chaque joue.
La puanteur que dégageait Mia sur sa route ne laissait aucun doute sur la nature du maquillage utilisé : du sang.

Elle laissait dans son sillage un miasme mélangeant l'odeur ferreuse de la mort, mélangeait avec une pointe de poudre, réhaussait par une odeur plus classique de fauve.
Faut dire que Mia trainait constamment avec ses chiens. D'ailleurs alors qu'elle descendait la ruelle principale de la ville, elle était flanquée par deux de ses molosses qui accueillaient le moindre passage de badaud par des grognements ou des aboiements.
Mais des badauds, elle n'en croisait pas beaucoup. Si elle n'avait pas la même aura ou réputation qu'un gang comme celui de "Scare", elle avait l'apparence assez rebutante et dérangeante pour la faire passer pour une vagabonde folle à lié auprès des profanes. De quoi dissuader de croiser sa route auprès de ceux qui ne désiraient pas d'ennuis.


Son pas lourd la menait vers l'échoppe du maréchal ferrant. Plusieurs de ses chevaux avaient besoins de nouveaux fers. Et ça c'était bien une chose qu'elle ne saurait faire elle-même, ni voler. Personne n'osait la déranger à l'aller. Les chiens se montraient assez dissuasifs, de la même manière que les deux pistolets à sa ceinture.
Hélas pour elle, elle découvrait bien vite la boutique vide, il ne semblait pas présent. Elle poussait un grognement ennuyé, regardant alentours, avant de finalement se diriger vers le saloon. Quelqu'un là bas pourrait peut être la renseigner.

Si elle n'avait pas agressé quelqu'un, son apparence criait "criminelle" alors qu'elle passait sous le perchoir du justicier desperado avec ses chiens. Faisant route vers le saloon où un groupe de personne avait fait escale.
Néanmoins un homme venait à sortir d'un bâtiment sur sa route. Mia poussait un grognement agacée, suivi par les aboiements de ses molosses
"Hey ! Le mâle !"