Farouk est un Berbère des montagnes de Kabylie, un enfant pauvre dans une famille nombreuse, comme il y’en a beaucoup trop en Algérie. Un garçon au milieu de ses frères et sœurs, noyé dans l’indifférence de parents trop occupés à faire survivre tout ce petit monde, un jeune bonhomme qui a dû très tôt se débrouiller seul et apprendre à exploiter le monde pour se crée sa propre place. Naturellement, il s’est construit une bande, un petit gang d’enfants capables d’enchaîner les quatre cents coups ensemble, un monde alternatif où ils avaient le contrôle sur ce qu’ils vivaient. C’est ce qui lui donna en premier ce goût de la liberté, ce sentiment de ne pas avoir toutes les cartes en main mais qu’il pouvait tout de même piocher dans le paquet, quitte à devoir graisser les pattes du croupier. Son enfance était en somme toute simple, ses pouvoirs ne se déclarent que bien plus tard, alors qu’il était déjà un homme dans la force de l’âge. Et heureusement d’ailleurs, on aurait pu croire qu’il était un enfant d’Al-Shaitan, une pauvre âme qu’un Djinn aurait perverti pour le corrompre.

Ce n’était pas un gamin très violent mais l’adolescence le cueilli comme un fruit trop mur, la vendange fut sans aucun doute son service militaire, de longues années à voyager dans le désert pour servir dans la base militaire de Tamanrasset, à l’orée des dunes et des montagnes magiques du Sahara. Passer du temps dans le sable forge autant le physique que le caractère et il ne resta bien vite plus rien de sa candeur enfantine. C’était désormais un homme taciturne, avare en mots et en sourires, noirci par la vie et les rayons du soleil. Seule cette constante chaleur, cette langueur estivale des trop longs mois d’été, lui apportait un peu de baume au cœur, comme s’il se sentait enfin à sa place lorsque l’univers se faisait brasier. Sans ambition particulière, il continua à travailler pour l’armée, savourant une maigre solde qui lui permettait tout de même sortir de sa misère familiale, de s’extirper des sables mouvants qui l’opprimaient. Ce n’était pas un très bon soldat, peu impliqué et légèrement lent à la détente. Mais là où Farouk brillait, c’était au moment de sévir, de se montrer implacable et malhonnête. Brusquer les gens était une manière de se montrer, de se sentir vivant auprès des autres.

Mais, lorsqu’on joue avec le feu, on fini toujours par se brûler… ou par brûler les autres. Une descente simple, un accrochage entre un chauffeur qui refusait de payer la dîme, de donner le pot-de-vin habituel et les gardes qui se montraient de plus en plus véhément, à mesure que la situation escaladait. Puis, une main qui se glisse doucement sous le siège passager, le bout d’un canon qui sort de la vitre et le bruit assourdissant d’une balle qui traverse une boite crânienne. La première mort que Farouk observe pour de vrai, loin des cadavres puants et abandonnés, qui font le cœur de son métier. Non, cette fois-ci, c'était une carcasse encore chaude qu'il voyait. Accompagnée d'une gerbe de sang qui s'accumulait comme autant de fleurs pour un si sinistre bouquet.

Ensuite vient le vide de la colère, de la peur, le cœur qui tape dans la cage thoracique jusqu’à exploser, ou plutôt imploser. Des gênes qui s’activent, instinctivement, savamment, pour protéger son hôte et des flammes qui commencent doucement à apparaître. Farouk n’était pas encore prêt mais son pouvoir l’était et il se manifesta sans son consentement, venant lécher les pourtours de la vieille voiture avec des langues de flammes, rôtissant vivant le tueur qui semblait l’avoir bien cherché. Un des souvenirs les plus marquants pour le flic est la forme que prit la fumée, crachotant les cendres d’un vaurien à travers le ciel bleu. Ce même ciel qui se recouvra en libérant un crachin, refroidissant le corps encore bouillant de Farouk allongé. Une chose lui avait obscurci la vue, le jeune homme ne se doutait pas que ce n’était rien de moins que son œil qui avait fondu, que les flammes venaient de se repaître autant de son belligérant que de son propre créateur, transformant sa chaire en une parodie de jambon fumé, les tendons dissous et les muscles cuits par son propre hybris.

Un méta-humain, le soldat d’opérette avait en réalité toujours eu quelque chose en plus qui sommeillait docilement en lui, avant de le couper net dans sa vie, provoquant une singularité qui ne pouvait plus lui permettre de revenir en arrière. Pour l’armée, c’était devenu un homme important, une figure de valeur qui pouvait apporter beaucoup à sa nation. Ils étaient peu à avoir des capacités identiques, quelques âmes éparses que l’on souda par la force pour servir ensemble, dans une escouade de surhumains protégeant les intérêts du pays. En 2007, ils partirent tous en Afghanistan pour des raisons qui n’intéressa pas tellement le guerrier.  Cette vie plut beaucoup à notre soldat, qui apprit à utiliser au mieux ses capacités et qui hérita de l’appellation francophone « Bougie » : à la fois pour son don mais aussi parce qu’il venait de Bejaïa, la ville qui donna naissance à ce mot. La guerre était une chose qu’il avait apprit à goûter avec le palais d’un expert, les casus belli étaient nombreux mais seul comptait, finalement, le ballet final : à la fin, il ne restait jamais qu’un seul et unique camp. Farouk n’était pas du genre à se laisser enterrer facilement, au contraire de la plupart de ses camarades qui moururent sous les tirs et les explosions. Rattaché expressément à une unité de l’OTAN, le berbère fit la connaissance de monsieur Benjamin Shelby et de Ted Baker, pour qui il combattit longuement avec la férocité d’une bête sauvage. Quatre années de combat qui forgèrent des amitiés de circonstance, des liens forts et puissants que le retraité crut longuement évanoui. De retour au pays, il décida d’occuper des fonctions plus simples, remercié par sa nation après avoir servi plusieurs décennies sous le joug du gouvernement. C’était devenu un flingue à loué, qui se déplaçait au grès du vent dans les pays du Maghreb, un simple mercenaire qui vivait de son arme avec le recul d’un chirurgien : un artisan de la mort, un boucher que l’horreur ne dérangeait plus tellement.

C’était une existence décevante, les journées se ressemblaient tellement que le soldat en perdit le décompte des jours, des mois et des années. Une torpeur qui était née de l’habitude, une routine dans le meurtre qui laissait l’assassin dans une apathie cérébrale. Jusqu’au jour où il reçut un simple message, une proposition incongrue d’un de ses anciens compagnons de bataille, une bouteille à la mer qui lui promettait mondes et merveilles. Une nouvelle ville, un pays tout neuf à conquérir lui ouvrait désormais les bras :