Cher journal, cela fait longtemps que je t’ai boudé et laissé dans un coin de mon existence que je préférais ne plus approcher. Mais aujourd’hui, j’ai besoin de l’ami que tu as été par le passé, celui qui m’a soutenu dans les moments les plus difficiles. Ces moments où j’étais seule, comme je le suis à présent.

Tu dois te souvenir de cette Stephanie qui jadis avait cousu son propre costume pour combattre son père et qui décida de garder le masque autant par amour pour un garçon que par besoin de se sentir vivante. Cette Stephanie qui, pour plaire au Chevalier noir de Gotham, endossa le costume de Robin avant d’être « tuée »  par cette pute de Black Mask. Cette Stephanie qui, ne pouvant plus être Spoiler, accepta de devenir Batgirl avant de disparaître à jamais.
Je te l’avoue, cher journal, je suis la première surprise à t’adresser ces lignes. Moi qui pensais naïvement avoir tourné cette page de mon histoire, je me retrouve aujourd’hui à te parler comme je le faisais hier. La raison ? Juste un déclic. Une simple notification qui fit l’effet d’une onde de choc. Elle était sobrement intitulée : « Multiple évasions à Blackgate ».

C’est vrai, j’ai mis du temps à consulter cet article. La gentille Stephanie que personne ne connaît, qui habite un appartement d’étudiant miteux mais au loyer exorbitant dans l’Old Gotham  et qui suit avec assiduité ses cours de psychologie à la fac s’y refusait, craignant d’y voir apparaître le nom de son paternel. Mais c’est pourtant ce qui arriva, cher journal. Comme je l’avais redouté, il était écrit noir sur blanc : Arthur Brown, alias Cluemaster. Évidemment, comme il n'était guère plus qu’un second couteau des criminels les moins recommandables, il n’avait pas eu l’honneur d’un article en son nom. Comme il en a toujours été. Arthur a toujours été un minable parmi les minables, tout juste bon à s’échapper de Blackgate pour y retourner le mois d’après. Du moins, c'était avant que Spoiler ne disparaisse des radars.


Alors j’ai fait ce que je savais faire de mieux, lancer des alertes et faire le plus de bruit possible. Mon blog, que j’avais laissé en jachère pendant ces deux longues années passées loin du monde des justiciers et de leurs nuits tardives à combattre le crime. Et ni une ni deux,  je publiais la première mouture de ma campagne de recherche à coup de pop-ups aussi agressifs qu’omniprésents sur la toile gothamite que je ne connaissais que trop bien. J’ignorais cependant ce que je faisais réellement car j’agissais plus sous le coup du réflexe et de l’impulsion que de la logique. Et j’ai continué ainsi, cher journal, sans savoir où j’allais, jusqu’à ce qu’une notification attire mon regard.

Mon coeur a cessé de battre l’espace d’une seconde. Arthur était là, à portée de main. Mon indic’ du soir était un de ces types attirés par le glamour des hautes sphères du crime gothamite. Un vrai touriste du macabre à en juger par les photos sur sa story Instagram, comme ces gens qui visitent des lieux emblématiques du quartier de White Chapel pour marcher dans les pas de Jack l’Eventreur. Et il voulait une récompense, en plus. Mais quelle récompense ? Mon coup de pied aux fesses, oui ! Je l’ai baratiné à coup de « bien sûr, mais mon équipe doit d’abord analyser la pertinence des informations que vous nous avez fournies. Batman lui-même est sur l’affaire,  tout ça, tout ça. » Et le gus a tout gobé comme une bleusaille avant de me refiler les infos. Grrr ! Ce que j’ai horreur des petits cons dans son genre ! Mais je m’égare, cher journal. Je savais où Arthur se cachait. Et je devais faire face à un choix alors que j’exhumais mon vieux costume de Spoiler tel un squelette sorti du fond de mon placard.

Ce costume, fantôme de ma vie passée, j’aurais passé des heures à le regarder posé sur mon lit si je n’étais pas pressée par le temps. Il fallait agir. J’avais l’opportunité de remettre Arthur là où était sa place : derrière les barreaux. C’est ainsi que tout a commencé, cher journal. Ou, devrais-je dire, que tout a recommencé. Arthur m’avait une fois de plus poussé à revêtir le masque que j’avais jadis façonné pour le combattre. C’était devenu ma raison d’être à cette époque. Et aujourd’hui encore, j’avais ça dans le sang. J’étais prête sans même me poser la question.

Arthur s’était réfugié au My Alibi, un bar à putes peuplé de criminels aux goûts douteux. Tu sais ce qu’on dit, cher journal : le pire n’est jamais décevant. Mais hors de question que je montre le bout de mon nez dans un  endroit pareil, surtout que les mafieux, j’ai déjà donné. Mais tout aussi hors de question que de laisser Arthur me filer entre les doigts. Je décidai donc d’attendre, perchée sur un toit avoisinant. Et j’attendis jusqu’à ce que ce gros naze veuille enfin sortir. Il avait l’air passablement éméché, titubant presque. Il semblait s’intéresser à un groupe qui avait quitté le club quelques secondes avant lui. Mais quels qu’étaient ses projets, Spoiler était là pour les saborder. Car tel était mon rôle.

Sans attendre davantage, je bondissai vers une ruelle et je me préparai dans son obscurité à voir circuler devant moi la silhouette de ma proie. Je m’en saisissai alors, la projetant contre un mur. Et profitant qu’elle soit prise au dépourvu, je lui envoyai un crochet du droit, direct dans la mâchoire. Je voulais qu’il déguste, qu’il goûte à nouveau à ma colère, ce père irresponsable.

« Bonsoir Daddy ! Je t’ai manqué ? »

Mais la correction ne faisait que commencer. Cassie ne m’avait peut-être plus entraînée depuis longtemps mais j’avais continué à me maintenir en forme pour pouvoir botter des culs. Qu’est-ce que tu croyais, cher journal ? Que sans le costume de justicière, Stephanie Brown serait redevenue une pauvre fillette sans défense ? Ne te fais pas d’illusions. J’étais une guerrière et mon papa chéri eut l’honneur et l’exclusivité d’en faire l’expérience après deux longues années d’absence.

Il était au sol, telle une vraie loque humaine. C’était pathétique à regarder. Je m’attendais à ce qu’il réplique mais le coup ne venait pas, ce qui m'était encore plus insupportable. Ce loser allait me faire croire qu’il avait l’alcool inoffensif, maintenant ? Dommage pour sa tronche, Spoiler n’était pas d’humeur à plaisanter.

« Pas réelle ? Et ça c’est pas réel, peut-être ? » lui crachais-je tout en lui assénant un coup de pied. « Ça te paraît assez vivant, là ? Debout, Arthur. t’as toujours été à côté de la plaque ! »

Je n’en revenais pas, il restait sans réaction face à mes attaques, geignant comme un gamin terrifié et incapable de se défendre seul. Et moi, j’étais décontenancée. La Stephanie qui portait les coups à cet instant là était convaincue qu’il jouait la comédie. Son comportement lui rappelait cette fameuse nuit où le Chevalier noir était venu le chercher au domicile familial. Cette nuit-là, ce bâtard avait bien dupé son monde, avec ses promesses aussi vides que larmoyantes. Il avait ruiné sa vie et celle de Crystal. Et il n’avait pas intérêt à l’oublier. I’ll make sure of that.

« Regarde-toi, t'es qu’une épave. » dis-je en le cognant encore et encore. « C'est à vous briser l'espoir envers le système de réhabilitation carcérale ! T'es même pas foutu d'encaisser correctement les coups de ta propre fille, en plus ? Allez, défends toi, connard ! »

J’étais peut-être furieuse, mais pas complètement aveuglée par la colère pour ignorer qu’Arthur était une armurerie à lui tout seul. Alors qu’il se tortillait comme un ver après la puissance de mon dernier assaut, j’en profitais pour faire l’inventaire des armes qu’il avait sur lui. Les lui soutirant les unes après les autres, je m’arrêtai sur celle qui paraissait la plus grosse d’entre toutes. Un putain de Desert Eagle, comme dans Counter Strike, que je m’empressai de décharger comme je le fis avec ses autres joujoux.

« Hé bien, il est sacrément gros celui-là ! Tu ne chercherais pas à compenser quelque chose, dis-moi ? » me moquais-je avant de jeter le tout à ses pieds. « Allez ! Réagis, putain ! »

Je le détestais, cher journal. Je le haïssais, même. Et pourtant, à cet instant, je ne l’avais jamais autant aimé.  

Mais il refusait de combattre. Il répondait à mes mandales par des sourires insolents qui avaient le don de m'irriter davantage. Malgré mes provocations et mes insultes, il restait apathique et fermé à toute discussion musclée. J’avais beau le frapper, m’échiner à obtenir une réponse satisfaisante de sa part, il restait au sol et m’implorait à ce que je mette fin à ses jours. « Bordel de merde », me disais-je. « Qu’est-ce qui ne va pas rond chez lui ? » Peut-être était-ce un de ses nouveaux numéros pour susciter la pitié de ceux qui le dominaient. Quoi qu’il en soit, c’était plutôt décevant. J’étais habituée à mieux, même venant de lui.  

« Te tuer, pour que tu t’en tires à nouveau sans avoir à subir les conséquences de tes actes ? Dans tes rêves, Arthur. Ta place est à Blackgate et je m’en vais t’y ramener, comme au bon vieux temps. »

Et là, il fit quelque chose qui me stupéfia, cher journal. Dans sa stupeur alcoolisée, il s’empara d’un des flingues qui trainaient devant lui avant de venir le coller contre sa tempe. Heureusement que j’avais eu la présence d’esprit de les décharger, ce qu’il semblait avoir déjà oublié. Cependant, son geste était empreint d’une opiniâtreté qui me fit l’effet d’une douche froide.
« Mais c’est qu’il était sérieux, ce con ! » Je restais un instant stupéfaite face à ce revirement de situation puis face à ses mots, qui affirmaient à cor et à cri que la vraie Stephanie était morte et que je n’étais qu’un figement de son imagination. Tu y crois ça, cher journal ? Je n’aurais jamais cru qu’il serait parmi les victimes de ma fausse mort. Certes, c’était mon père, mais de moi, il s’en est toujours battu les couilles. Et là, il nageait en plein délire. Il était prêt à se foutre en l’air, rongé par des remords et des regrets qu’il n’avait encore jamais exprimé face à moi. Il me faisait pitié. Et j’ai un peu honte de te l’avouer, mais également de la peine. Comment le Cluemaster avait fait pour tomber si bas ? Même s’il était ma Némésis, il restait mon père. Ce père qu’au fond de moi, j’ai toujours voulu impressionner, rendre fier. Finalement, son refus de reconnaître que j’étais bel et bien en vie revenait une fois de plus à me refuser l’attention qu’il était censé m’accorder.

« Mais je suis la vraie Stephanie, espèce de pochetron ! C’est toi qui m’as forcée à revenir te chercher par la peau du cul après t’être à nouveau échappé de prison. » m’excitais-je d’une voix outrée. « Bon, c’est vrai, j’ai mis un peu de temps à me déplacer. Quelques mois… Enfin, j’ai été plus rapide que la GCPD, nan ? »

Je ne sais pas si c’était l’alcool ou le chagrin qui le faisait délirer, mais il n’entendait rien de ce que je lui disais. Il m’accusait de bosser pour l’Epouvantail ou le Joker, comme si ces deux-là en avaient quoi que ce soit à foutre de sa petite personne. Il fallait que j’agisse, qu’il décuve avant de faire une connerie. Genre, une vraie connerie. Et je n’avais pas l’intention de le livrer aux flics avant d’avoir clarifié les choses avec lui. Fort heureusement, il me facilita la tâche en sombrant dans l’inconscience et j’en profitai donc pour l’attacher avec une corde solide. J’entrepris alors de l’emmener avec moi dans un hangar désaffecté des environs où nous pourrions poursuivre notre petite réunion de famille. Evidemment, cher journal, dans la théorie, mon plan était parfait. Mais dans la pratique, je me retrouvais à traîner péniblement ce poids mort derrière moi. Comme une métaphore de ma vie entière, mais au littéral, cette fois.

Je l’emmenai donc à l’abri des regards importuns et des oreilles indiscrètes, l’attachant contre un pilier de béton avant de retirer mon masque. Je le toisai un instant alors qu’il marmonnait des paroles sans queue ni tête. Tout loser qu’il était, je ne l’avais jamais vu aussi bas. Après m’être assurée qu’il était solidement ligoté, je m’emparai de la gourde à ma ceinture, l’ouvrai et la vidai sur sa tête, espérant que, comme dans les films, cela le dégrise assez pour qu’il puisse entendre et imprimer ce que j’avais à lui dire.

« Debout, la Belle au Bois Dormant. Je n’en ai pas encore fini avec toi. »

Pendant un instant, je réfléchis à la suite de mon discours. Je devais être franche et directe. Pour une fois qu’il avait l’occasion, que dis-je, l’obligation de m’écouter, il fallait que j’en profite pour me faire entendre.

« Maintenant, tu la boucles et tu m’écoutes. » entamais-je en prélude de mon discours.
« Je sais, les fausses funérailles, la veillée funèbre, les larmes de Crystal et les articles de journaux ont beau faire ; je suis bel et bien là, daddy. Regarde-moi. Regarde-moi, te dis-je ! Oui, je suis en vie. Et oui, je me suis faite passée pour morte car, comme toujours, on ne m’en a pas laissé le choix. Vois ces yeux que tu m’as légué. Tu peux tenter de te convaincre que je ne suis qu’un fantôme, un spectre venu du passé pour régler ses comptes avec toi, il en demeure que je suis vivante. Et je serai toujours là pour me dresser face à toi, aussi longtemps que tu continueras à nuire aux gens de Gotham comme tu as détruit notre famille. Je suis sortie de l’ombre, une fois de plus, pour te le montrer et pour que tu le comprennes. Et, une fois de plus, je t’ai défait. »

Je marquais alors une pause. J’étais prise d’émotion en me souvenant de son apparente tristesse et de son geste désespéré, un peu plus tôt. Cherchait-il à me manipuler, cher journal ? Le cherchait-il, ou était-il sincère dans sa détresse ? Spoiler alert : je n’en ai aucune foutue idée.

« J’aimerai tellement pouvoir croire en ta rédemption, papa. Mais comme du reste, j’ai cessé de croire en tout. »

J’ignore s’il avait entendu ces mots que j’eus sanglotés sans m’en rendre compte alors que, smartphone en main, je commençais à composer le numéro des urgences de la GCPD.  

Je commençais à perdre pied, cher Journal. Il voulait en placer une mais je le coupai aussi sec.

« Stephanie ... »

« Je n’ai pas fini ! Parce que tu crois que j’ai que ça à faire, moi, de t’attendre dans une rue douteuse bordant un bar à putes à pas d’heure ? De venir te chercher par la peau du cul pour te faire dessaouler dans un hangar qui… qui… qui pue la pisse, oui ! Tu trouves que c’est normal, ça, pour une fille de dix-neuf ans, de faire ça à cause de son père ? »

Et c’est alors, cher journal, que l’improbable se produisit. Arthur Brown, mon père malgré tout, sembla réellement éprouver du regret. L’indécision se lisait sur mon visage. Et, pour une fois, la bavarde était à court de mots. J’hésitais même à le libérer, c’est te dire ! Il avait dû le percevoir dans sa stupeur alcoolisée, le Arthur, car son naturel revint aussitôt au galop. Sentant sans doute une brèche où il pouvait tenter de s’infiltrer, voilà qu’il me proposait de devenir son acolyte. Tu m’as bien lu cher journal : son ACOLYTE. Ma réaction face à une offre si inédite ne se fit pas attendre.

« Mais GRAVE ! m’écriais-je avec un enthousiasme démesuré. On ferait une super-méga-team, tous les deux ! Père et fille, on pourrait faire plier Gotham à notre volonté. T’imagine ? On pourrait aller cambrioler une banque ensemble. Et ensuite, avec le fric, on pourrait s’acheter une putain d’équipe de ninjas-acrobates pour voler un motherfucking missile ! Et avec ce missile, on menacerait Gotham pour qu’ils nous refilent encore plus de fric ! On empoche les biftons et on envoie le missile sur la putain de Maison Blanche ! Et là, on leur aura montré qui sont les vrais minables.  Le Joker, Batman, Superman, Lex Luthor… tous nous respecteront et nous lècheront les bottes. Nous serons tellement des dieux ! Ah ah ! »

J’y croyais vraiment, cher journal. La certitude s’entendait dans ma voix. Stephanie Brown, justicière déchue qui finit par quitter le droit chemin pour suivre les traces de son père dans le crime. L’idée flottait un instant dans mon esprit. Elle était presque séduisante.  Enfin, juste le temps de la blague. Après quoi, j'explosais de rire. Un rire rendu amer par la réalisation qu’Arthur ne changerait pas. Il était tombé bien trop bas pour remonter à la surface et reprendre un semblant de vie normale. Merde, il aurait pu être tant de choses s’il ne s’était pas complu dans sa propre misère ! Je devais au moins lui reconnaître son intelligence. Même s’il aurait déjà dû se rendre compte qu’il n’avait aucun talent pour la vie de criminel, ce qu’il refusait d’admettre, peu importe ses déboires avec la loi. Ce con était bien trop borné. Tel père, telle fille après tout.

« Non mais are you serious, Daddy ? Moi... Ton acolyte ? J’ai été le Robin du Chevalier noir, je suis même devenue sa Batgirl, rends-toi compte ! Et j’ai fini par claquer la porte, me jurant que plus jamais je n’obéirais à un minable névrosé qui joue les figures d’autorité. Et puis sérieusement, arrête avec l'orange. C'est la couleur des taulards. Tu es une véritable prophétie autoréalisatrice ambulante. »

Enfin, je terminais de composer le numéro de la GCPD. Prenant ma voix de gourdasse la plus convaincante, je m’exprimais d’un ton paniqué, leur signalant la présence d’un dangereux criminel et leur donnant notre position, des trémolos dans la voix.

« Faites vite, j’ai tellement peur ! »

Après avoir raccroché, j’observais mon géniteur d’un regard dur, croisant les bras avant de m’adresser à lui d’un ton froid. Je lui laissais une chance. Une dernière.

« Ils devraient être là d’ici une vingtaine de minutes. Ça devrait te laisser largement le temps de me convaincre de te libérer… Ou de te rejoindre. Sinon, retour à Blackgate. Vends-moi du rêve, Daddy. »

Le loup sortait enfin du bois. Après des heures à jouer les traumatisés alcooliques, Arthur montrait enfin son vrai visage, celui du père susceptible et intransigeant qu’il avait toujours été. Ses délires autolâtriques reprenaient le dessus, voilà qu’il se permettait même de me menacer de mort. « De ses propres mains » comme il disait. Sans déconner, quel cinglé quand même ! Et comment comptait-il s’y prendre, avec son physique de brindille et sa cervelle de moineau ? Il devrait se trouver un hobby, n’importe quoi. Quelque chose qui ne le pousserait pas à flirter avec sa manie pour l’auto-destruction. La philatélie, la numismatie, peut-être ? Non, il serait capable de tenter de cambrioler un musée ou je ne sais quoi pour obtenir un nouveau joujou… Mauvaise idée, Steph.

« Toi, me tuer ? Mais qu’est-ce que tu ferais ensuite, Arthur ? Tu retournerais boire comme un trou, peut-être ? Je suis celle qui te donne la force de continuer tes sales coups. Enfin, pas moi. Spoiler l’est. Qui d'autre pourrais-tu blâmer de tes échecs si elle venait à disparaître à nouveau, dis-moi ? Tu as eu quartier libre pendant assez de temps pour planifier des casses d’envergure, avant que je ne finisse par venir te chercher. Mais tu n’as rien fait, parce que tu n’es qu’une petite frappe. Cesse de te bercer d’illusions ! Je t’offre une chance de laisser tout ça derrière toi, de redevenir quelqu’un d’honnête. Regarde Dent ! S’il en a été capable, pourquoi pas toi, POURQUOI ?! »

Je répondais à sa rage par une colère teintée d’un certain désespoir. Cette rage que je ne connaissais que trop bien, cher journal. Ce monstre qui jadis me faisait peur comme lorsqu’il se mettait à cogner Crystal. Il n’était vraiment pas beau à voir, aussi désopilant que le mauvais sbire du méchant d’un film Disney. C’est qu’il pouvait être presque effrayant face à des gamins impressionnables. Mais pour sa fille devenue adolescente, il faisait vraiment pitié.
Il disait qu’il avait été patient avec moi, mais que dalle ! Il ne connaissait rien à la patience. J’avais attendu dix-neuf ans pour lui dire ce que j’avais sur le cœur, et lui continuait de me traiter comme la morveuse qu’il pouvait fesser à volonté si l’envie lui prenait. Mais plus personne n’a le droit de lever la main sur Spoiler sans en subir les conséquences, désormais. Hélas pour toi, Daddy, tu as commis la pire des fautes en faisant de moi ta fille. Et cette nuit-là, tu devais l’assumer plutôt que de vouloir me corriger comme l’une de tes nombreuses erreurs.

Je pensais avoir la situation bien en main. Mais c’est alors, cher journal, que ce génie fit la pire erreur de la soirée. Il voulait me frapper là où ça faisait mal. Et il avait réussi son coup, ce fils de pute. Il avait osé l’évoquer. Ma grossesse alors que je n’avais que quinze ans, l’accouchement… Mon bébé. Et il osait prétendre que mon choix cornélien était comparable à ses manquements en tant que père. Quelle putain d’ordure. J’allais lui expliquer ma vérité, une bonne fois pour toutes. Mais avant cela, j’avais une douleur à expier, celle infligée par sa méchanceté crasse. Il fallait que je lui exprime ma rage à moi, à grands coups de poing dans sa gueule. Je voulais effacer son petit sourire victorieux, lui faire ravaler son venin voire peut-être lui faire cracher quelques dents, histoire qu’il n’oublie pas et qu’il ait mal comme moi je souffre.

« A quinze ans, j’ai eu la maturité de me rendre compte que je ne pouvais pas élever un enfant et lui offrir tout ce dont il avait besoin. J’aurais fait une piètre mère malgré toute ma bonne volonté. »

Et alors que j’enchainais mes explications, je rythmais chaque phrase d’une nouvelle attaque, comme pour appuyer brutalement mes dires. Chaque virgule et chaque point résonnait ainsi dans sa chair.

« Contrairement à toi, j’ai pris une décision bénéfique pour mon enfant. Tant pis si je dois vivre avec un manque jusqu’à la fin de mes jours. Je l’ai laissé partir parce que justement, je l’aime bien trop que pour risquer de reproduire ce que j’ai moi-même vécu. Mon enfant aura droit à une vie heureuse, entouré par une famille aimante. »

Je n’étais plus maître de rien, les assauts pleuvaient sur mon géniteur. Je voulais à tout prix faire disparaître ce sourire insolent de son visage. Mais il s’y refusait, il semblait jouir de chaque coup qu’il recevait dans mon accès de folie comme s’il s’agissait d’une récompense pour m’avoir blessée. Quelle fierté perverse ce sadique devait-il alors ressentir !

« Peut-être que je t’aurais un jour respecté si tu avais eu les couilles d’en faire autant ! »

Et alors que je mettais un point final à ma correction, n’ayant pas un regard pour mes mains meurtries par la violence que j’avais déchaîné sur ce batard, j’explosais en sanglots, et m’écroulais contre lui, comme s’il était capable de me consoler malgré nos retrouvailles fracassantes, notre dispute tardive et le passage à tabac que je venais de lui infliger.

J’avais merdé, cher journal. En m’emportant de la sorte, je lui avais montré qu’il avait fait mouche et je lui avais fourni tout ce dont il avait besoin pour me faire mal sans même lever le petit doigt. Une erreur de débutante, quelle conne. Je voyais son enthousiasme. Et j’y répondais avec ardeur.

« Tu n’as aucune idée de ce dont je suis capable, Daddy. Je veux que tu sois toujours conscient quand les flics viendront te coffrer, histoire que tu puisses pleinement savourer ton trajet vers la cellule qui t’attend à Blackgate. »

Je ne l’avais vraiment pas raté, à le regarder de plus près. Son visage était en sang. J’avais peut-être même cassé son nez dans mon excès d’enthousiasme. Par chance, je n’étais pas allée trop loin. Un traumatisme crânien est si rapidement arrivé, après tout. Je sais que c’est assez immature, mais j’éprouvais une sorte de jubilation malsaine à le voir impuissant et défait. Ce qui ne m’enchantait pas, à vrai dire, cher journal. Voilà qu’il déblatérait à propos d’héritage familial. Ses mots me glacèrent le sang. J’avais toujours craint que les torts que je lui reprochais inlassablement finissent par rejaillir sur moi, tel un atavisme presque pervers.

« Fais un effort et articule. Une mort lente et atroce, tu dis ?» lui répliquai-je en plongeant un regard plein de haine dans le sien.« Encore une promesse que tu ne tiendras pas, Arthur. »

Cette nuit-là avait agi comme un cruel rappel à la réalité. On ne peut jamais réellement fuir son passé et je restais un pur produit de l’éducation de ma chère famille. Et tu sais quoi, cher journal ? Je me suis rendue compte que j'en avais plus rien à foutre. Spoiler était de retour, pour le meilleur comme pour le pire. Il m’avait promis une mort spectaculaire. Mais moi, moi ! Je m’échinerai à le détruire avec minutie au moindre faux pas. Ça sera grandiose, tu verras.

« Regarde la vérité en face, gros naze. T’es même pas foutu de te libérer seul. Si tu tentes de te mettre en travers de mon chemin, je t’assure que ce sera la dernière erreur que tu auras le malheur de commettre. Vois cette nuit comme un avertissement. La prochaine fois, je ne serais pas aussi clémente, Cluemaster. »

J’étais la digne fille de ce mégalo bouffé par l’orgueil, après tout. Je n’étais plus rien de la gamine qui avait hésité à tirer sur Black Mask quand elle en avait eu l’occasion. J’avais changé, j’avais mûri. Avant de l’abandonner à son sort, je sortais un tube de rouge à lèvres couleur aubergine et écrivais sur le front de mon géniteur un simple mot, tout en majuscules : « LOSER », histoire que les flics n’oublient pas à quelle raclure ils auront à faire. Moi, en tout cas, je n’oublierai pas. Tu m’aideras à ne jamais oublier.